PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Cedo, era bem cedo de um dia distante. Parti de Bom Despacho a uma cidade, chamada por meus pais de "Terra que prometia!". Talves por ser cedo demais, já ao chegar, tive péssima impressão de tudo aquilo. Na verdade, senti-me pisando no inferno, mal saindo da idade templária.

O tempo foi passando e eu ali, naquele gabinete, trabalhando de mensageiro concursado e com esperanças ilusórias em minha mente de que futuramente me haveria futuro melhor naquela empresa cheia de anjos, beldades e menestréis de ternos engomados.

E eu fui muito útil: servi de comprar cigarros a acompanhar os senhores e as senhoras a seus carros levando suas bagagens.

Por isso eu sempre digo, a desgra e o inferno são aqui na terra, e para atingi-los não é preciso primeiramente cometer o pecado, porque o pecado te molda e te faz o que venhas a ser a sua sobra dele (pecado).

Coroa. Lineda. Gostosa. Casada. Bem casada suponho, pois vestia-se como rainha e tinha por marido um cabra afortunado.

E as coisas começaram com pedidos de compras de estranhos remédios, tipo anticoncepcionais, a preservativos, calcinhas, etc.

Calcinhas?

Ah sim, as calcinhas! Lindas. Delicadas. As melhores que eu achasse nas melhores lojas da grande cidade. Dinheiro não lhe era nenhum problema.

Porquê?

Por que ela pedia para eu comprar calcinhas? Uma mulher tão linda, tão bem situada socialmente, tão bem casada, tão rica, já mãe de duas filhas...

Bem, ainda aos quinze, fui mandando a uma agência bancária e, claro, que omito tantas coisas nesta pequena estória, como a vez em que ela me encurralou com mus 14 anos numa parede e alisou meus ombros, minhas costas e meus braços olhando-me firmemente nos olhos, com um sorriso tão lindo como encantado.

Chegando em tal agência, estava tudo combinado. Aos poucos fui sendo trabalhado. Uma outra linda mulher que mais parecia uma sensual feiticeira escarlate, esperava-me e não tinha nada a ver com o pacote que a senhora com quem eu trabalhava me pediu para entregar.

- Ouvi falar muito de você, é tão jovem, tão forte.

- Ah! Desculpa, não estou entendendo, não conheço quase ninguém nesta cidade.

O perfume, a beleza, a arte da sedução, parte do sutiã à mostra com o rego de entresseios à mostrs, a cantada para trepadas em troca de grana.

Sim, o inferno já é aqui e não se precisa pecados para visita-lo.

E talvez isso tudo explique minha tara por beldades de lingeri... Talvez..

Mas talvez isso o quê?

À proposta da linda mulher, minha decisão e meus feitos, com quinze anos, é um segredo que guardo bem trancado!

... e nunca
construíram, os assoberbados
e sapiens pássaros
azuis,

um voo,
ou um pouso, ou alguma encenação
outra qualquer,

de modo que
pudessem ser vistos
verdadeiramente
nus.

... o poder da imaginaçao e da reflexão pode te transporter a qualquer lugar, filosófica, onrica, especial ou desejosamente.

Com ele, podes amar anjos, colecionar borboletas, plantar um parasidíaco jardim ou levar um herói ou heroína para a cama, com quem vai foder.

Não obstante, em praticamente todas as vezes que a invoca (a imaginaão e a reflexão) para escrever filosofia ou poesia, costuma nos ser mais útil, para a eficácia da mensagem, para sua veracidade mais bem firmada e para a beleza plástica da arte, sobretudo a poética, a dor de parto derivada das quedas de tudo que sublimemente nos permitirmos imaginar e que, de algum modo, a realidade não vai permitir ou em algum momento nos retirar, com a separaração, com a traição ou com a morte.

Então, em tudo, seja para escrever, para sonhar, para poetisar, para compor músicas, para pintar um quadro, para amar e até para foder, eu digo que há causas e consequências. E assim sendo, se as dores de parto são frequentes e exageradas, parimos tantas sombras, dores e descrenças que precisamos visitor a superfície, para descanso, procurando nos server de saladas.

Igualmente quem vive a comer carnes e a beber água fresca na superfície pode sentir um vazio tale m determinado momento, que sentirá falta da mergulhar mais profundamente.

O que acontece é que, quem costuma viver no fundoo, vai facilmente `superfície inventor um sonho e dar uma trepada para se descansas; mas quem se habitua demasiado a habitar a superfície, quando vai ao fundo rapidamente lhe há carestia de oxigêncio, fazendo com que ele não dure muito tempo naquele lugar.

E pode parecer que não, mas é exatamente essa a diferença entre gigantes como Nietzsche, Pessoa, Shopehauer, Eintein, Freud, etecetera e seres microbianos da superfície que passam suas vidas dizendo amar e vadiando sem deixar nem rastros.

Então, amiga, não sugeriria tu deixares o vício de poetisar, posto que o trocará por outro que apenas pensarás te aliviar, mas que certamente causará, a longo tempo, piores consequências, entre as quais está a de começar a discerner um pouco embaçadamente o que realmente ocorre no mundo real e nos sonhos e fantasias que usamos como abrigo dos cansaços e das dores de nele habitarmos.

De qualquer forma, sseja como tuas escolhas à estradao, tudo dependera de fatores como a direção escolida, a força imposta para eficácia do caminhar ou do sonhar na direção escolhida, a escolha sobre se solitariamente ou sobre, se não, com quem andar em sonhos e em realidade (pois são realmente dois caminhares distintos e não necessariamente interligados), e dos momentos escolhidos para estares num (real) ou nouteo (imaginário) local.

À parte isso, digo que a mente sapiens a tudo pode. E a mente sapiens ilimitadamente pode. Mas só o pode se a si mesma se libertar da pseudovastidãao que pensa ter e conquistar a verdadeira vastidão que realmente tem, fazendo-a vigorar no caminho das margens reais, nas onirias, nas fantasias, nas poesias, nas poesias, nos pensamentos sobre o ser, as coisas e o cosmo e até sobre o desejo, os êxtases e os orgasmos.

Partilarmente sobre a poesia, e isto vale para tudo, Nietzche cometeu erros graves e um deles foi achar que para ser forte seria primeiro preciso pensar ser forte. E eu te digo, lindíssima beldade, pensar não significa ser ou voar, é preciso realmente ser e voar.

Por fim, quero dizer que não posso nem consigo te excluir e que estás na cabeceira de meu leito, no cellular quando leio teus poemas e, de uma ou outra forma, portanto presente. E que, do mesmo jeito, com nada deves te preocupar e a nada temeres, e por nada te entristeres ou te constrangeres, pois eu também estou contigo em teu trabalho, em tuas andanças e em teu leito, com minha poesias mal traçadas e com meus pensamentos mal delineados.

E, em eu estando aí, sou um prato teu, e só teu, com o qual, com tua magnifica capacidade de pensar, de imaginar ou de sentir podes me tomar na hora em que quiseres e do modo que quiseres a contento, satisfação ou prazer teu.

demasiado humano,

e eu compreendo
que o demasiado humano,
se firmememente posto em escolhas,
é o que nos permite,

como única
possiblidade, sermos puos
e sublimes, mesmo sem físicos contatos,
amantes;

eu sei que nossa
maior abnormidade (termos nascidsapiens)
é paradoxalmente nossa maior
fraqueza e nossa única
força;

e eu sei que posso,
como fiz com Ana,mesmo após tanto
tempo de sua morte, pôr-te
num céu

de outras estações,
de outros tempos, mesmo longínquos,
com minha poesia mínima, que certamente
daqui a centenas de anos, alguém ainda
irá ler e, neles, ver um pouco

de tua beleza,
de minha fraqueza,
de minha paixão sem razão,

de minha loucura,
de meu amor nunca compartilhado,
mas sentido e do céu de que falas,
pois eu posso construí-lo

e deixa-lo
eternamente em versos tã humanizados,
tão cheio de angústias, de dor
e de amor,

que até
os anjos se emocionarão
e tristemente chorarão
ao lê-los!

Não sou Zaratustra,
mas garanto que muitos homens
e muitos sapiens anjos

verão versos dourados
nos céus de outras eras,
quando ouvermos nos adentrado
à noite eterna enão mais estivermos
aqui;

E, tlalvez emocionador,
perguntar-seão:

"Do que
ou de quem se tratava a força que permitiu
esse sentimento, essa a loucura sem presença,
sem toque, sem divisão
alguma?"

Urge tentarmos
nos desfazer da falsa inocência
que plantamos por entre
as coisas;

urge tentarmos
nos libertarmos da irresistível vontade
de sermos anjos, heróis ou algo
traçado em linhas retas;

urge tentarmos
olhar ao espelho nossos fiéis reflexos,
em vez de só elucubrarmos e de condenarmos,
pseudopuristamente, as chagas
dos outros;

urge termos coragem
para aceitarmos nossas origens
- à casualística e singular aberração cosmológica -
com suas inexoráveis e espúrias
imanências.

... quando
tentares me seduzir ou a mim
se referir em algum poema, faze-o
de forma que eu perceba teu intento,
não nas linhas escritas, mas nos intervalos
entre as palavras e elas;

quando tentares
me abraçar ou me dar algum afago
não o faças somente com belas e magníficas
palavras, mas usa as nuvens, o vento
e os sóis das meias noites;

quando tentares
me beijar, faze-o com mais que
a boca e a língua de tua luz de lamparina,
faze-o também com alma,

à qual sinto
desequilibradamente vadia, como se fosse
de uma galinha perdida;

e, se algum dia,
pensares em me amar, tira os rímeis,
os batons, as maquiagens e as máscaras
todas

para que,
deste teu tão incauto e tosco céu,
ao meu chão não sujares!