PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Todos querem viver,
de um modo ou de outro,
como se estivessem num eterno palco
de alegrias e dores;

sim, apesar do medo
da morte e da vida, todos querem
estar aos espetáculos de luzes,
êxtases e sombras,

seja nas concupiscências
à cama, nos embaraços à lama,
nos regozijos à fama ou no amor
aquarelado por quem ama.

E estão certos,
na verdade, porque nada se deve
perder os que estão
vivos,

sobretudo quando
podem encher os bolsos de abstratos
e absurdos tesouros, até que tudo
se vai tornando opaco;

e o sol, e o céu, e as flores,
e as mulheres que um dia disseste amar,
e as que um dia fodeste, e os amigos
e os filhos, e tudo o mais

vai-se apagando
e, contigo, transformando-se
em algo só branco
- ou só preto -,

sem que tenhas
mais nenhuma condição
sequer de ensaiar.

Nada há que se fazer
para evitar que eu me escorra por aqui
com o que se me há, ou não,
por dentro

- e esse deserto já
se me tornou necessário
para viver -:

por isso é que às vezes,
inevitavelmente, escrevo céus azuis
por onde nunca voei,

praias sereiadas
que jamais
frequentei e sonhos virgens que
nem sonhei;

mas, se reparareis bem,
vereis que, na maioria das vezes,
o que mais faço neste escuro
canto de letras,

é me expor,
sem medos ou receios,
e deixar audíveis os ecos esconsos
de minha espúria
condição!

Não quero crer
que eu seja somente isso que, a tanto tempo,
ando me escorrendo
por aí;

talvez haja,
em alguma página perdida
e espremida entremeio a um
de meus livros,

algum poema
que, por breve, possa resgatar-me
silente para outro
mundo",

penso, enquanto
rumo de volta para casa em meio
à fina, constante e fria chuva
da madrugada.

Ao chegar,
entretanto, percebo que perdi
completamente a noção
do atalho;

e desisto, enfim,
em função das espessas sombras,
dos destroços e dos vazios
que teria de percorrer

para, supostamente,
encontrá-lo.

Que na vida
se prova o porvir
a contar sempre novas
estórias;

a quilômetros de mim,
estás tu amarrada a grilhões
de sonhos, desejos e esperanças
de outrora.

A tentar desfazer
esse apertado e dolorido nó,
enfrento a morte com a força de um amor
desmedido,

- eu também aprisionado
no outro lado da destemporada
muralha -

escorrendo-me a ti,
nas silentes madrugadas,
com meus poemas
sangrados.

Ainda há algo
tem em mim, algo de loucura,
algo de paixão, algo de roucas e estranhas
alucinações

e, no desnível da morte,
terei de te procurar novamente
em caminhos incautos

e, com tristeza,
vingar-me devolvendo-te a chaga
e a fratura que provocaste
em minha alma e em meu
coração!

Por que fui
amputar-me as asas
e lançar os pés
à lama,

por não
teres dançado contigo
àquele telhado
sob a lua
branca?

Por que,
do súbito encontro
do pássaro da planície
com a bela do
litoral,

fomos
nos silenciar e nos refugiar
às secas vegetações
rasteiras,

onde nos
fundíamos e nos sangrávamos
com outros corpos
amieiros?

Enquanto lutavam juntos
por seus destinos, ela sempre quis
que ele lhe cresse no amor
que sentia,

sem nunca ter
conseguido deixar de habitar
entre a nuvem
o chão,

sem jamais ter deixado
de conjugar seu severíssimo
verbo volátil, em dias de chuva
ou em às noites frias.

O monsto
não está no próximo

e muito menos em quem amamos
e contra quem nos rebelamos

em horas de descontrole
extremo:

o problema está em nós,
e nós somos a desgraça do problema
da sapiens existência!