Escondi,
aos idos da infância perdida,
numa caixa enterrada entre as flores
e as frutíferas do quintal
de minha casa,

um sonho
que realmente pensei
ser inquebrável.

Após ser atingido
por cantos e encantos de sereias
e por fortes tempestades
de areia

- e o tempo me corroendo
com falésias cheias -,

fui desenterrar o valioso
tesouro:

ao abrir, dentro havia
fiapos estraçalhados o que restou
do sonho - que hão conto,
pois é segredo -,

ao fundo,
aos lados e encavalados
haviam enormes vermes,
todos obesos.

O regozijo do amor
é um bom truque,
sobretudo quando se atua
com a alma nua;

mas para transcender
até a esse nobre e tão florido
sentimento,
há que se ter muito mais:

às vezes,
é preciso deixar as lajes
e recapturar os sonhos perdidos,
reformar os ventos
e montar seus dorsos suaves

para se conseguir voltar
para casa!

Que forte
esse nosso sentimento:

conseguimos ir juntos
às nuvens,

abraçados
com afiadas farpas

e pisando venenosos
espinhos;

chegando lá, ainda fizemos
poesia e amor!

Sim, importa redimir-me
desta inocência insana,
quebrar os espelhos,
evidenciar abnormidade,

assumir as dores
da existência abstrata
- as estrelas só são vistas
porque as sombras prevalecem entre
suas distâncias -;

não importa a dor
e a angústia de me saber não-ser,
urge-me mais que isso:

urge-me a impossibilidade
de não ser.

à noite,
a casa dorme,
o jardim defronte dorme,
ao quarto vazio tu
dormes;

as ruas e avenidas dormem,
e, enquanto o mundo
adormece
de suas faustas e diárias
fluorescências,

eu me escorro,
pela tela mambembe,
em versos, sombras
e dores,

deixando rastros
sobre os quais desdenharão,
na manhã seguinte,
as nuvens, os pássaros
e os sapiens.

Somos os reflexos
que vemos nas coisas,
com suas geometrias, cores
e valores;

a urgência das miragens,
das imagens e dos espetáculos
em fulgores;

os poemas e regozijos desbotados,
as pernas escancaradas,
os leitos alagados;

o amor, a dor,
os deuses sacrificados,
as estrelas amassadas,
o universo modificado;

sem nenhuma ordem certa,
sem nenhuma desordem aceita,
somos exatamente tudo
nada,

além do que colocamos,
espuriamente,
sob nossos faustos e sencientes
neons em ardor.

Dizei-me onde há
o sincero silêncio do verbo
e a virgem sublimidade
das coisas

- a não ser
na temida e hedionda morte
ou no ansiado paraíso
que já inauguramos
em vida -

que vos provarei,
da abstrata ponte existencial
da qual a tudo elucubramos
sencientemente,

nossa inexorável
e despercebida consubstancialidade
ao apagamento que
se nos coabita.

Queria poder me desfazer
- ou adiar talvez -
desse amor nuvem: tresloucado,
engolideiro;

mas não posso,
apesar de, há tanto tempo,
estarmos nos habitando entre sonhos,
sismos e abismos;

apesar de, sob severas chuvas,
estarmos nos enlaçando entre fulgores,
desejos e rancores;

apesar de, por vezes sem conta,
teres evidenciado as dolorosas verdades
de inglórias e aleivosas
atuações

aos entenebrecidos reflexos
de minha alma.