Claro que Carupita era luxo.
Sem notar no robe.
No gosto pobre.
Comia os profteroles.
Do banquete milionário.
Com seu próprio salário.
A trabalhar como convinha.
Sabe-se de invejinha.
Ou gosto nobre.
De fazer para o comcumbino.
Que fazia para meninos,
Para com o dentre as pernas o gosto nobre.
E assim cultivar comcumbino nobre.
E fazer teroli.

Sem fiuhh.
Ou sem filho.
Casal que dá maldade com criança.
Em boa hora.
Nem nascida.
Pois Deus não permite.
A pobre criancinha.
Sofre sem demora.

De bolinha com a patota.
Vai muita nota.
Naquele velho palavrear.
E muitos podem falar.
Que rapou,ou deu uma cafungada.
E depois do pó a pedrada.
Da lata o veneno ficar.
Você sabe recuperar?
Ou tá de bolinho com a patota

Vocês riram bostas.
Bostas são vocês.
E por serem bostas riem.
E de muito riem.
De me ver passar pra ver.
E não se olham no espelho.
Pois o espelho mente.
E então em suas mentiras descontentes.
Riem de mim.

Pipa fêmea por que tive um amor mal corespondido.
E rica pobre.
Fazia-se sabida.
Fazia-se distinta.
E seu produto era o furto.
De inveja como canto em mnha poesia.
Nunca foi canto fortuito.
E assim ela foi com todo o mundo.
E haja maluco,pea essa maluca.
E no entanto ela não foi nada pra mim.
Somente uma sombra um vulto um fantasma.

De bolinha com a patota.
Vai muita nota.
Naquele velho palavrear.
E muitos podem falar.
Que rapou,ou deu uma cafungada.
E depois do pó a pedrada.
Da lata o veneno ficar.
Você sabe recuperar?
Ou tá de bolinho com a patota

Da coleção de orquídeas.
Era desde de cedo.
E o sol que brilha.
Eis o caminhar cedo.
As matas belas.
Os pássaros a despertar cedo.
O que fazemos aqui.
Mesmo com motivo pra rir por mal feito.
O café requentado de manhã.
E o trabalho que sabe.
O sustento,e de quem nunca te deu nada o lamento.
Msmo que no almoço carne pode e fetida pra comer.

Pinto de bosta e minhoca meio seven boys.
Um tinha o pão outro a digestão.
Então,assim foi então.
De gatas e outras.
A vida então.
Limpo ou dotado.
Sabe-se do almaço.
O lanche ou banquete.
Pode até ser cafezinho então.

Intelecto feminino é como flor.
Como o pensador alemão falo, impulsiona.
Mais não de delírio na cama.
O como o Quixote freguês.
Que luta com muinhos de vento.
E se sabe o talento do que fez.
Como cantei em meus versos passados.
De enamorado morria.
Ou como espectado sofria.
Ou como apaixonado.
Da donzela virgem.
Ou da senhora.
Supostamente amado.

Vagabundo é vagabundo.
Porém não chame.
Quem foi enganado.
Pra ser!
E respeito deve sem ver ao