rnb_roberto

RG, CPF, Título de Eleitor,
senhas, dígitos,
registros nos bancos
de dados.

Codificados,
mapeados, digitalizados,
twitados, blogados,
guardados em bits,
em pixels
para existir.

Quem sonos nós,
afinal?
Contribuintes,
recursos
somos uma série
de números.

- Quando, enfim,
vão nos tratar
como cidadãos
com seus direitos
e deveres?

- Quando, enfim,
vão nos chamar
pelo nosso
nome?

Veja que interessante:
troco uma letra
e o que era meu
vira seu;
se acrescento uma,
o que era útil
vira fútil.

Um acento
faz o que foi vivido
- lá no passado -
tornar-se tão presente
só ser vívido.

Mas, ah, nada
se compara
a isto:
se eu coloco
Roma na frente
do espelho,
que belo
amor
eu ganho!

Escrever é rasurar,
raspar,
para dar lugar a outro
texto.

Texto
sobre
texto.
Reescritura.

Assim, na pele do poema,
outras letras
são tecidas,
escritas e inscritas,
reiterando
o vigor e a força criadora
da palavra poética.

E o poeta vê que,
depois de
tanto escrever,
tem hoje
as mesmas páginas de ontem
mas outras palavras,
outro poema.

Milhares de crianças,
de jovens, de adultos
- milhares de vidas -
neste instante
sofrem a dor
da fome.
Famílias são
destruídas
pela miséria,
pela indústria da exploração
do homem pelo homem,
fruto do descaso e
do abandono.

E tudo isso nós criamos
- diferentes mundos
neste mundo
que habitamos

Pobreza, interesse,
corrupção,
exclusão.
Nós (eu, você, todos)
criamos isso e saboreamos
o nosso bem estar
independente de quem pagou caro por isso.

Era a mesma cena,
como se repetia há anos:
a mesma família,
as velhas perguntas,
a antiga farsa sentada
à mesa de Natal...

"Quanta saudade",
disse-he o parente distante,
a quem não via desde o Natal anterior.
"Nossa, como você cresceu!"
apertou-lhe as bochechas a tia.
"E as namoradinhas?"
perguntou o tio ao sobrinho.

No que ele,
diferentemente de anos anteriores
cansado da velha hipocrisia familiar,
falou sobre gênero e desigualdade.
Falou sobre respeito,
sobre o amor divino
e o sentido do Natal.
Falou verdades,
e, dentre elas,
a verdade que ninguém queria
ouvir: há pouco sentimento entre a família,
muita miséria entre os
irmãos.

E a festa acabou.

I
A criança
birrenta
passa com os pais
na frente de um
fastfood
e manhosa chora:

"Quero comer! Estou com fome!"

II
O adolescente
acaba de chegar
do colégio
- onde, durante o recreio,
comeu salgado com
refrigerante -
grita para a mãe,
antes mesmo do boa-tarde:

"Quero comer! Estou com fome!"

III
O marido,
pobre sedentário,
vendo seu time jogar
- e sem querer perder
um lance sequer -
acostumado ao
machismo
com o qual crescera
grita à mulher:

"Quero comer! Estou com fome!

IV
Ignorada pelos
transeuntes
- e pela maquinaria pública
que finge não ver -
a criança raquítica,
deitada no colo da
mãe
mal consegue
dizer:

"Quero comer! Estou com fome!"