Roberto Queiroz

O teatro, lotado.
Sentado à minha cadeira (que não era a que eu queria, mas fazer o quê, quem mandou comprar o ingresso em cima da hora?)
vejo o ator, moreno, vestes pretas, barbudo, barriga saliente,
falando de Kafka e da relação tumultuada que sempre teve com o pai.
O ambiente é soturno
o ar-condicionado um pouco acima do ideal
a plateia...
A plateia é outro departamento.
Na primeira fileira
Ah! a primeira fileira...
Eu era novo e inexperiente
estudante de colégio público
e já reclamava da primeira fileira.
Aqueles grandes enganadores
que passam a vida dissimulando
tentando convencer seus professores de que estão realmente interessados.
Pura balela!
No teatro a primeira fileira é aquele lugar sagrado
dos que querem acreditar piamente
- e com isso fazerem os demais acreditarem também -
que gostam (ou entendem) do assunto.
Outra vez: pura balela.
Os adolescentes que afobadamente se aboletaram
encabeçando a plateia
tiram selfies
fofocam
conversam paralelamente ao espetáculo
não entendem sequer 1% do que está sendo encenado.
É...
O meu professor de filosofia da faculdade estava certo:
não existe nada mais cruel e segregador do que o conhecimento.
E as palavras de Kafka
a sua mágoa
o seu ressentimento
a verdade que está escondida ali dentro
incomoda.
Não bastasse a indelicadeza e a intolerância da juventude
ainda preciso conviver com aqueles casais
que trazem os filhos pequenos
por não terem com quem os deixar.
Não existe pior plateia
do que pessoas que não atendem à classificação indicativa.
E a consequência disso é dividir o espetáculo
com seus ruídos, pitis, reclamações, enfado.
É aquele momento em que o corpo parece querer dizer
"vá embora agora!"
mas você simplesmente esnoba o comentário
e decide encarar a batalha de frente.
Lágrimas
berros
incomunicabilidade
o ator se desdobra no palco
apresenta um dos maiores gênios da literatura mundial
sob uma ótica nada tradicional.
Naquele momento
com aquela plateia discordante
Kafka sou eu.
E eu quero ser Kafka.
Eu tenho inveja do ator que encena o monólogo
eu quero que ele troque de lugar comigo.
Agora.
Ao fim de pouco mais de 70 minutos
os aplausos (mesmo os de quem não entendeu nada)
ele pede um pequeno intervalo
convida para o debate posterior
mas eu tenho um outro compromisso
e não poderei permanecer.
Pena!
Fica a curiosidade de saber o que aconteceu depois:
o festival ensandecido de
fotos+autógrafos+abraços+rasgação de seda
e as perguntas óbvias
e a puxação de saco
etc etc etc.
Quer saber?
Foi melhor assim.
Bendito compromisso.
Uma das gestoras do teatro vem ao palco
para anunciar as próximas atrações da casa:
Ionesco, Suassuna, Joyce.
Fico tentado em perguntar qual Joyce
mas ela desce do palco rapidamente
após agradecer a presença de todos.
E eu vou embora
tentando mais uma vez
compreender que mundo é esse
onde é tão difícil encontrar o silêncio...

O que faço com meus poemas
que não atendem ao meu nível de exigência?
Relego-os simplesmente à lixeira?

Minha relação com as palavras é terrível.

Eu as espezinho até dizer chega
e quando elas estão quase entregando os pontos
eu as torturo mais um pouco
só de farra
só pra provocar.

Será que é por isso que volta e meia o resultado é pífio e eu esmurro as paredes do quarto, indignado, querendo consertar, sem poder, o que já veio destruído na essência?

Merda.

Começei a filosofar de novo.
Não é hoje que eu vou descobrir a resposta para esse teorema.

Cansado desses produtos
que prometem resolver todos os seus problemas
e acabam por só trazer discórdia e prejuízo?
Não aguenta mais ofertas definitivas de prazer
e ganhos consideráveis?
Quer uma opção que funcione para a sua vida?
Agora?
Nesse exato momento?

Então toma vergonha na cara e pare de acreditar em propagandas porque a vida não promete nada a ninguém, seu idiota!

- Cê precisa dar um upgrade na tua vida...
- Tô tão down hoje. Não sei porquê.
- Vai ter um festival foodtruck hoje no Terreirão do Samba. Achei a ideia o must!
- Calma, my friend. Vai ficar pronto no prazo. Take it easy, man!

Aff!!!

Eu me perdi
na verdade das suas palavras.

Eu não entendi
que o meu tempo era outro.

Eu acreditei
em todas as verdades absolutas possíveis
aquelas que até mesmo os ficcionistas
não acreditam mais.

Eu tentei
com todas as forças
lutar contra este sentimento.

Inútil.

A verdade é uma só:
você partiu.

E agora
eu tenho de administrar
o que sobrou da nossa história
antes que ela me destrua.

Só resta descobrir:
como?

Eu já sei o que você vai dizer
já ouvi essa historinha umas mil vezes
não quero mais saber
e antes que venha com aquele papo furado de religião, evangelizar
já parou para se perguntar uma vez só
se eu realmente estou afim de te escutar?
Se alguma vez eu te escutei
toda vez que você me importunou com essa ladainha
que se torna pior a cada vez que você repete?

Então?
Tá esperando o quê?
Um convite pra ir embora?

Quem sabe ainda hoje
chego à conclusão
de que continuo escrevendo obsessivamente
para não enlouquecer de vez
em meio a toda essa hipérbole degenerativa
que anda circulando por aí
pelas ruas
sem respeitar o espaço de ninguém.

Não adianta gritar
espernear
brigar de foice
dar murro em ponta de faca
agredir
xingar
fazer bico...

O mundo continua do mesmo jeito.

Não adianta escolher demais
fingir que não viu
desdenhar
se fazer de difícil, de gostosona
se pavonear de si mesmo...

O mundo continua do mesmo jeito.

Não adianta estudar no exterior
criar teorias conspiratórias
fugir de atritos
e desabafos exagerados
não encarar a verdade
dizer que está sempre ocupado...

O mundo continua do mesmo jeito.

Não adianta gastar demais
ostentar só para se exibir
dar atestado de pobreza
chorar miséria
reclamar da vida
dizer que está passando dificuldades...

O mundo continua do mesmo jeito.

Não importa o que você faça
onde
quando
como
por quê
por quanto tempo.

Não é disso que se trata.

E o mundo continua do mesmo jeito.

Independente de você
do que você faça
sinta
pense
ou queira fazer.

Ele
grandioso
gira paralelamente à você
tem vida própria
faz suas próprias regras.

Não tem tempo a perder ouvindo os seus problemas.

Então pare de esperar por ele
e aprenda de uma vez por todas:
quem tem que andar é você

porque o mundo continua
do mesmo jeito, baby!

Eu tô naquela fase da vida
em que a própria vida
me colocou no banco de reservas
de um jogo das finais do campeonato
e me disse:
espera aí
que eu vou te colocar em campo
aos 30 minutos do segundo tempo...

...e eu tô aqui, esperando.

Quando eu for falar com Deus
espero que Ele entenda toda a minha impaciência
acumulada durante todos esses anos
e tenha o mínimo senso de discernimento
para entender pelo menos 1% das minhas lamentações
e essa minha eterna mania de questionar tudo
os meus defeitos crônicos e repulsivos
e que esteja disposto a ouvir mais do que falar
em certos momentos.

Do contrário
não sei, não...

Talvez eu esteja só me enganando mesmo
procurando esconderijos em minha mente confusa
e acostumada a encarar gelo fino
como algo indispensável à própria evolução.