Relações e Família

Nunca tenha filhos. Só netos.

Se alguém te trai uma vez, a culpa é dele. Se trai duas vezes, a culpa é tua.

A vantagem das japonesas é que, quando se tornam mães, continuam a brincar com bonecas.

O velho mendigo que neste momento acaba de encontrar num monte de sucata a lâmpada de Aladino — tão amassada, tão enferrujada e de feitio tão esquisito — eis que ele a abandona e leva em vez dela uma útil chaleira. Uma chaleira sem tampa, digo eu, para os que gostam de pormenores. E não é esta a primeira vez que o acaso, inocentemente, assim estraga uma bela história.

Um dia, por dever de ofício, fui a um desses concursos de Robustez Infantil. Havia cada mãezinha.

O fardo do casamento é tão pesado que precisa de dois para carregar. Às vezes, três.

“O que se há de fazer com um país onde mãe é nome feio?” Creio que foi Rubem Braga que disse isso um dia. Não disse tudo. Se ele fosse eu, com certeza diria:“O que se há de fazer com um país onde mãe é nome feio e poeta é apelido?”

É preciso supor que a natureza, ao conferir partes maiores a uns e menores a outros, quis dar espaço à afeição fraterna para que ela tivesse onde ser praticada, pois uns têm o poder de prestar ajuda, enquanto outros necessitam recebê-la.

Um dos remédios do amor é a ausência. Muitas enfermidades se curam só com a mudança do ar; o amor com a da terra.

O espanador é o mais belo dos animais domésticos: dá colorido e vida à rotina da casa.

Não há palavra que mais lastime e magoe o coração na despedida dos que se amam que um nunca mais.

O amor não é união de lugares, senão de vontades; se fora união de lugares, pudera-o desfazer a distância, mas como é união de vontades não o pode esfriar a ausência.

A dor não tem juízo e nenhuma é maior que a do amor ofendido.

A expressão mais idiota que existe é “adeusinho”.

Amar e não ser amado é o maior tormento; ser amado e não amar é a maior injustiça.

A mesma despedida se represente, e celebre, com festas; porque quando as ausências são para glória de quem parte ninguém as sente melhor que quem mais se alegra.

Quando completei quinze anos, meu compenetrado padrinho me escreveu uma carta muito, muito séria: tinha até ponto e vírgula! Nunca fiquei tão impressionado na minha vida...

Mas há uma beleza interior, de dentro para fora, a transluzir de certas avozinhas trêmulas, de certos velhos nodosos e graves como troncos. De que será ela feita, que nem notamos como a erosão dos anos os terá deformado. Deviam ser caricaturas mas não fazem rir, uns aleijões mas não causam pena. O mesmo não nos acontece ante o penoso espetáculo de um animal velho. Eu gostaria de acreditar que essa inexplicável beleza dos velhos talvez fosse uma prova da existência da alma.

Os homens não amam o que cuidam que amam.

Se a ausência, com efeito tão contrário a si mesma, em vez de dividir uniu as pessoas, também, em vez de esfriar, acendeu o amor.

Não, não te recomendo a leitura de Joaquim Manuel de Macedo ou de José de Alencar. Que ideia foi essa do teu professor?Para que havias tu de os ler, se tua avozinha já os leu? E todas as lágrimas que ela chorou, quando era moça como tu, pelos amores de Ceci e da Moreninha, ficaram fazendo parte do teu ser, para sempre.Como vês, minha filha, a hereditariedade nos poupa muito trabalho.

Não, não te recomendo a leitura de Joaquim Manuel de Macedo ou de José de Alencar. Que ideia foi essa do teu professor?Para que havias tu de os ler, se tua avozinha já os leu? E todas as lágrimas que ela chorou, quando era moça como tu, pelos amores de Ceci e da Moreninha, ficaram fazendo parte do teu ser, para sempre.Como vês, minha filha, a hereditariedade nos poupa muito trabalho.

“Ah, os egípcios! Ah, os etruscos! Ah, os gregos!” Mas essa nossa atitude ante os que nos precederam de milênios é, no fundo, um tanto protetora, não acham? É como se disséssemos: “Meu Deus, como eles eram precoces!”

Só há uma coisa mais forte que o amor materno: é o amor de si próprio