Outros

Dizem que a gente experimenta uma certa mudança moral de sete em sete anos.

Como pode alguém tornar-se um pensador sem passar pelo menos um terço do dia sem paixões, pessoas e livros?

A poesia se faz antes ou depois de uma paixão, ninguém jamais fez um bom poema durante um amor feliz. Pois se o amor está tão bom, para que interrompê-lo?

Eu gostaria de ser lembrado como um cara decente. Um cara decente como foi meu pai, decente em todos os sentidos da palavra. E que, sei lá, tocava um blues respeitável.

Nada é tão categórico como a ignorância; a dúvida é tão rara entre as pessoas comuns quanto a asserção entre os genuínos filósofos.

Tu conheces, leitor, o monstro delicado. — Hipócrita leitor, meu igual, meu irmão!

Aquele que tem ciência e arte tem também religião; o que não tem nenhuma delas, que tenha religião!

Não seria sem uma real angústia que eu entraria na Desaparição suprema se não houvesse terminado a minha obra, que é a Obra, a Grande Obra, como dizem nossos antepassados alquimistas.

É por não ser ambicioso que não tenho convicções, como as entendem as pessoas do meu século. Não há em mim nenhuma base para uma convicção. Há sempre uma certa covardia ou moleza nas pessoas de bem. Só os aventureiros têm convicções. De quê? — De que têm de vencer. Por isso vencem.

A intrepidez é uma extraordinária força da alma que a eleva acima dos distúrbios, desordens e emoções que nela poderia excitar a visão dos grandes perigos; e é por essa força que os heróis se mantêm num estado tranquilo e conservam o uso livre da razão nos acidentes mais espantosos e terríveis.

Mas há uma beleza interior, de dentro para fora, a transluzir de certas avozinhas trêmulas, de certos velhos nodosos e graves como troncos. De que será ela feita, que nem notamos como a erosão dos anos os terá deformado. Deviam ser caricaturas mas não fazem rir, uns aleijões mas não causam pena. O mesmo não nos acontece ante o penoso espetáculo de um animal velho. Eu gostaria de acreditar que essa inexplicável beleza dos velhos talvez fosse uma prova da existência da alma.

Mas há uma beleza interior, de dentro para fora, a transluzir de certas avozinhas trêmulas, de certos velhos nodosos e graves como troncos. De que será ela feita, que nem notamos como a erosão dos anos os terá deformado. Deviam ser caricaturas mas não fazem rir, uns aleijões mas não causam pena. O mesmo não nos acontece ante o penoso espetáculo de um animal velho. Eu gostaria de acreditar que essa inexplicável beleza dos velhos talvez fosse uma prova da existência da alma.

“O que se há de fazer com um país onde mãe é nome feio?” Creio que foi Rubem Braga que disse isso um dia. Não disse tudo. Se ele fosse eu, com certeza diria:“O que se há de fazer com um país onde mãe é nome feio e poeta é apelido?”

A acção aperfeiçoadora de um amor puro, seja ele por uma mulher ou por um rapaz, é um dos encantos do mundo.

Engolimos vorazmente qualquer mentira que nos lisonjeie, mas bebemos pouco a pouco uma verdade que achamos amarga.

As experiências são economias guardadas por um avarento. A sabedoria é uma herança da qual um esbanjador não dá conta.

Depois da soberba vem a desonra, mas com os humildes está a sabedoria

O conselho do sábio é fonte de vida, para evitar os laços da morte.

O tolo fica satisfeito com a sua conduta, mas o sábio obedece ao conselho.

Quem ama a correção ama o saber, quem detesta a correção torna-se imbecil.

Os projetos fracassam por falta de consulta, mas prosperam quando há muito conselheiros.

Viver não custa, o que custa é saber viver.

Se o velho pudesse e o novo quisesse, nada havia que não se fizesse.

Quem não come por ter comido, não é mal de grande perigo.