Cidade e Cotidiano

Amo São Paulo com todo o ódio.

Nas cidades de puro cimento, onde a palavra “folha” é menos que um fantasma, só o vento nos resta... Meu Deus! e se tu fizesses agora mais uma das tuas mágicas — ao menos para colorir o vento!

Difícil deve ser viver em países menos brasileiros. A mesmice. O tédio. Imagine as coisas terem o mesmo preço dia após dia. Você vai ao supermercado e na volta não tem o que comentar em casa.

O trânsito em qualquer grande cidade do mundo é uma metáfora para a vida competitiva que a gente leva, cada um dentro do seu próprio pequeno mundo de metal tentando levar vantagem sobre o outro, ou pelo menos tentando não se deixar intimidar. (Cf. Automóveis)

Ah, meu pobre Coronel Emerenciano, quem sois vós? Quem sois vós, Dona Maurília, Fernando Ivo? Altamirando Barbosa da Silva? Quem sois vós, com todos esses inúteis cartões de visita deixados teimosamente em cada esquina? Que vergonha, velhinhos... Essa coisa de a gente virar rua é uma forma pública de anonimato.

Guy de Maupassant gostava de almoçar na Torre Eiffel porque dizia que era o único lugar em Paris em que você podia olhar todo o horizonte sem o perigo de ver a Torre Eiffel. Ver a Torre Eiffel é uma fatalidade para quem está em Paris.

O Rio é uma cidade pouco provável. Se recusa a acreditar que às suas costas há um continente para ser ocupado e fica ali, entre as montanhas e o mar, pagando caro para não sair. (Cf. Suíça )

Há mais civilização num beco de Paris que em toda a vasta Nova York

A natureza não é sábia. Se fosse, não faria uma cidade maravilhosa bem no meio da especulação imobiliária.

Toda grande cidade é ao mesmo tempo uma experiência do irracional e uma lição de convívio.

O princípio social do Rio de Janeiro, como se sabe, é o doce de coco e a compota de marmelos.

Sou um homem de classe média, como a maioria em meu país

Acabaram-se os bondes amarelos... A frase me saiu em decassílabo, viste? E o metro clássico já faz adivinhar um soneto. Ficou neste verso único.E deixo o bonde depositado em meu ferro-velho sentimental. Aqui. Parado. Sonhando.Quem sabe se um dia...

Mas esses letreiros luminosos não seriam muito mais belos se fossem escritos em chinês?

Fico na cidade. A máxima concessão que faço ao natural são as bermudas. E, assim mesmo, longas. Muito curtas e já é um começo de volta à selva. (Cf. Acampar)

Eu, como gosto muito da minha Carioca, por maiores tachas que lhe ponham amo os que a amam também, e os que a bendizem. Terá defeitos esta minha boa cidade natal, reais ou fictícios, nativos ou de empréstimo; mas eu execro as perfeições.

Eu sou um peco fruto da capital, onde nasci, vivo e creio que hei de morrer, não indo ao interior senão por acaso e de relâmpago, mas compreendo perfeitamente que prefira um campo a esse misto de roça e de cidade.

Num domingo de inverno à tarde, num café de Viena, encurralados entre pais que jogam cartas, mulheres que berram e crianças que leem revistas humorísticas, podemos ser tomados por tal sentimento de solidão que ansiamos pela vida agitada que deve reinar por essa hora na Baía do Advento.

Sem reflexão profunda, sabemos da vida quotidiana que existe para outras pessoas.

Cidade grande: dias sem pássaros, noites sem estrelas.

Os cariocas são como os pensos higiénicos usados pelas mulheres naqueles dias: apesar de bem situados, não aproveitam o melhor da vida.

Uma cidade grande e cruel, com tanta personalidade quanto um copo de papel.

Planeta redondo, chato nos polos, e aborrecido nos domingos.

A natureza fez o homem feliz e bom, mas a sociedade o deprava e o torna miserável.