Morte e Luto

Ninguém me tira a suspeita que tenho de que a gente não morre de moléstia ou de desastre, mas que o desastre ou a moléstia vem quando é preciso morrer.

[Gonçalves Dias] Morreu no mar — túmulo imenso para o seu imenso talento.

No longo prazo estaremos todos mortos

A essência do progresso é decadência. Progredir é morrer, porque viver é morrer.

Não me venham com conclusões! A única conclusão é morrer.

Todos os bens de que é capaz o homem enquanto vive neste mundo ou são bens da natureza, ou bens da graça; mas nenhum deles é tão sólido, inteiro e puro bem que o goze sem tributo de misérias a vida, nem a possa livrar deste tributo senão a morte.

O preto velho João me fala comovido da sua netinha que morreu: — Não era uma negrinha como as outras, era uma negrinha criada em apartamento, uma negrinha com cheiro de pasta de dente...

Catulo não morreu: luarizou-se.

A autoridade dos mortos não aflige, e é definitiva.

Meu espelho não me persuadirá de que sou velho,
Enquanto a juventude e tu formos de uma data,
Mas quando em ti os sulcos do tempo eu contemplo,
Então olho eu a morte meus dias devem expiar.

 

Se vês o último dia, não como castigo, mas como uma lei da natureza, nenhum temor ousará penetrar nessa alma de onde tiveres expulsado o medo da morte.

Quando o homem desaparecer, que será das coisas? Morrerão da mesmice de ser. De serem apenas aquele poste ali na esquina, a fonte sorrateira, a bela tabuleta inutilmente colorida, os pacientes relógios sobreviventes. Morrerão da mesmice de serem e não mais parecerem.Quando o homem desaparecer, que será das coisas, que será de Deus?

A morte é um sono sem sonhos e talvez sem despertar.

Quando a Madame Roland estava no patíbulo, pediu caneta e papel, para registar os pensamentos peculiares que pairavam sobre ela na última viagem. É uma pena que lhe tenham sido recusados, pois, numa mente tranquila, erguem-se pensamentos inimagináveis no fim da vida, até agora impensáveis, como vozes interiores abençoadas, iluminando em glória os cumes do passado.

Vida não interessa: haverá comida e bebida depois da morte? (Cf. Gourmet)

É doloroso o atravessar dessa ponte. Velha e a desabar há seis mil anos têm por ela passado reis e povos numa procissão de fantasmas ébrios, na qual uns vão colhendo as flores aquáticas que reverdecem à altura da ponte, e outros afastados das bordas vão tropeçando a cada passo nessa via dolorosa . Afinal tudo isso desaparece como fumo que o vento leva em seus caprichos, e o homem à semelhança de um charuto desfaz a sua última cinza, quia pulvis est .

Considero uma vantagem poder ter um duelo, disse alguém, se absolutamente necessito de um; pois sempre há bravos camaradas ao meu redor. O duelo é o último caminho inteiramente honroso para o suicídio que restou, infelizmente um caminho sinuoso, e nem mesmo seguro.

A vida incerta, a morte é certa.

 

A vida não passa de uma oportunidade de encontro; só depois da morte se dá a junção; os corpos apenas têm o abraço, as almas têm o enlace.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.O que for, quando for, é que será o que é.

A mim não me faz medo o pó que hei-de ser; faz-me medo o que há-de ser o pó.

Vi a cara da morte, e ela estava viva.

De blazer azul e de longe, todos os homens são iguais. E elegantes. Já dei ordens para ser enterrado no meu blazer azul, prevendo que me avistarão na fila de triagem e me mandarão para o céu sem burocracia. De blazer azul passa direto.

O seguro morreu de velho.