Tristeza e Melancolia

Este é um dos orgulhos da nossa funesta humanidade: cada homem julga-se mais infeliz que outro infeliz que chora e geme ao seu lado.

A tristeza é apenas um muro entre dois jardins.

A melancolia é o prazer de estar triste

Há sempre algo de ridículo nas emoções da pessoa que se deixou de amar.

Despedir-se é uma tão doce tristeza que direi boa noite até que chegue a manhã.

 

Os homens são tão necessariamente loucos que, para não ficarem loucos, seria outra forma de loucura.

A minha alegria é a melancolia.

Lembrar é fácil para quem tem memória. Esquecer é difícil para quem tem coração.

Em certo sentido o bem não tem consolo.

Farsa contínua! A minha inocência me faria chorar. A vida é a farsa a ser levada por todos.

Nada disso, não sou um resmungão; o meu ódio contra esta cidade não é um amor que perdeu o seu rumo, mas encontrei uma maneira inteiramente nova de a achar insuportável.

Para ser sonhador, falta-me o dinheiro. As grandes melancolias, as tristezas cheias de tédio, não podem existir senão com um ambiente de conforto e de sóbrio luxo

Quando ocorrem as primeiras desilusões, saboreamos o desgosto pela vida em grandes goles, somos doidivanas da morte e estamos facilmente dispostos a sacrificar toda expectativa ao momento. Somente mais tarde amadurecemos para uma gastronomia do suicídio e reconhecemos que ainda é melhor ter a morte diante de si do que a vida atrás de si.

Escolhemos as nossas alegrias e tristezas muito antes de as experimentarmos.

Woodie, um cãozinho de pelo comprido que conheci pessoalmente — ele ria quando as pessoas conversavam com ele e chorava porque não podia conversar com elas, e o seu olhar era em si e para elas a gratidão da criatura —, foi atropelado por um automóvel. Quem teria tanta pressa? Deveria o pouquinho de espaço entre os corpos humanos que um transeunte desses exigia — ele podia encolher-se como uma cobra — ser melhor empregado? Os dignos pagam para que os outros continuem vivendo indignamente. E para quê, afinal, já que esse exemplo não melhora os maus? Ele seguia o seu caminho e morreu por isso. Quando a mulher se voltou, ele jazia ao sol. Quando a vida não tem palavras, resta tanto silêncio.

Chorar é diminuir a profundidade da dor.

Na história humana, não há registo de um filósofo feliz.

Quando o seu terceiro marido morreu, ela ficou loura de desgosto.

Sorri, embora o teu coração esteja a doer, sorri, mesmo que ele esteja partido, quando há nuvens no céu tu sobreviverás...

Estava a caminhar com dois amigos. O sol pôs-se. De repente, o céu ficou vermelho como sangue, e senti algo como um toque de melancolia (...) Senti como se um grande grito infinito atravessasse a natureza.

Se um homem permite a si mesmo pensar no mundo como algo tão mau como o seu adversário o apresenta, então decerto se tornou uma pessoa miserável.

Ponderei em igual equilíbrio justamente que erros os nossos braços podem cometer, que erros sofremos, e achamos as nossas tristezas mais pesadas do que as nossas ofensas.

 

Não gozei nunca, talvez, uma hora indelével, isenta de um fundo espiritual de falência e de desânimo. Em todas as minhas horas libertas uma dor dormia, floria vagamente, por detrás dos muros da minha consciência, em outros quintais; mas o aroma e a própria cor dessas flores tristes atravessavam intuitivamente os muros, e o lado de lá deles, onde floriam as rosas, nunca deixava de ser, no mistério confuso do meu ser, um lado de cá esbatido na minha sonolência de viver.

A vida é apenas uma sombra ambulante, um pobre ator que se pavoneia e se agita durante a sua hora no palco e depois já não é ouvido: é uma história contada por um idiota, cheia de som e fúria, que nada significa.