Poemas — Vida e Existência

Maura Lopes Cançado

Era outono - não mudou de estação.

Águas tremiam eternizadas na planura dos lagos,

como no ar tremeluziam palavras.

Lentes espelhavam figuras catatônicas -

e nas extremidades dos dias, novas claridades

entravam - não de todo límpidas.

Rios solenes, leitos profundos, grave caminhar.

Se tive consciência é mistério dos nautas

- imagens elevadas até o desconhecido:

Não esmaguei prováveis flores da Primavera;

não mudou de estação.

(15/01/1960)

801

Maura Lopes Cançado

Era outono - não mudou de estação.

Águas tremiam eternizadas na planura dos lagos,

como no ar tremeluziam palavras.

Lentes espelhavam figuras catatônicas -

e nas extremidades dos dias, novas claridades

entravam - não de todo límpidas.

Rios solenes, leitos profundos, grave caminhar.

Se tive consciência é mistério dos nautas

- imagens elevadas até o desconhecido:

Não esmaguei prováveis flores da Primavera;

não mudou de estação.

(15/01/1960)

801

Patrícia Galvão

Canal

Nada mais sou que um canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal

Sabem vocês o que é ser um canal?

Apenas um canal?

Evidentemente um canal tem as suas nervuras

As suas nebulosidades

As suas algas

Nereidazinhas verdes, às vezes amarelas

Mas por favor

Não pensem que estou pretendendo falar

Em bandeiras

Isso não

Gosto de bandeiras alastradas ao vento

Bandeiras de navio

As ruas são as mesmas.

O asfalto com os mesmos buracos,

Os inferninhos acesos,

O que está acontecendo?

É verdade que está ventando noroeste,

Há garotos nos bares

Há, não sei mais o que há.

Digamos que seja a lua nova

Que seja esta plantinha voacejando na minha frente.

Lembranças dos meus amigos que morreram

Lembranças de todas as coisas ocorridas

Há coisas no ar…

Digamos que seja a lua nova

Iluminando o canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal.

(Publicado n’A Tribuna, Santos/SP, em 27-11-1960)

959

Patrícia Galvão

Canal

Nada mais sou que um canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal

Sabem vocês o que é ser um canal?

Apenas um canal?

Evidentemente um canal tem as suas nervuras

As suas nebulosidades

As suas algas

Nereidazinhas verdes, às vezes amarelas

Mas por favor

Não pensem que estou pretendendo falar

Em bandeiras

Isso não

Gosto de bandeiras alastradas ao vento

Bandeiras de navio

As ruas são as mesmas.

O asfalto com os mesmos buracos,

Os inferninhos acesos,

O que está acontecendo?

É verdade que está ventando noroeste,

Há garotos nos bares

Há, não sei mais o que há.

Digamos que seja a lua nova

Que seja esta plantinha voacejando na minha frente.

Lembranças dos meus amigos que morreram

Lembranças de todas as coisas ocorridas

Há coisas no ar…

Digamos que seja a lua nova

Iluminando o canal

Seria verde se fosse o caso

Mas estão mortas todas as esperanças

Sou um canal.

(Publicado n’A Tribuna, Santos/SP, em 27-11-1960)

959

Isabel Câmara

ninguém morre ao travesseiro

ninguém morre ao travesseiro

só os sonhos

isto quando há travesseiro

ou lojas cheirosas
de
tanto capim-do-pará murta macela...

essas ervas que socorrem

a Santa Mãe Natureza

744

Sandro Penna

A Eugenio Montale

É festa no poente e eu sigo
em direção oposta à multidão
que apressada e alegre deixa o estádio.
Não olho ninguém e a todos olho.
Recolho um sorriso vez em quando.
Mais raramente um amável aceno.

E não recordo mais quem é que eu sou.
Neste momento morrer não me agrada.
Morrer parece-me demasiado injusto.
Mesmo se não me lembro mais quem sou.

:

La festa verso l'imbrunire vado
in direzione opposta della folla
che allegra e svelta sorte dallo stadio.
Io non guardo nessuno e guardo tutti.
Un sorriso raccolgo ogni tanto.
Più raramente un festoso saluto.

Ed io non mi ricordo più chi sono.
Allora di morire mi dispiace.
Di morire mi pare troppo ingiusto.
Anche se non ricordo più chi sono.

de Il viaggiatore insonne (1977)

956

Sandro Penna

A Eugenio Montale

É festa no poente e eu sigo
em direção oposta à multidão
que apressada e alegre deixa o estádio.
Não olho ninguém e a todos olho.
Recolho um sorriso vez em quando.
Mais raramente um amável aceno.

E não recordo mais quem é que eu sou.
Neste momento morrer não me agrada.
Morrer parece-me demasiado injusto.
Mesmo se não me lembro mais quem sou.

:

La festa verso l'imbrunire vado
in direzione opposta della folla
che allegra e svelta sorte dallo stadio.
Io non guardo nessuno e guardo tutti.
Un sorriso raccolgo ogni tanto.
Più raramente un festoso saluto.

Ed io non mi ricordo più chi sono.
Allora di morire mi dispiace.
Di morire mi pare troppo ingiusto.
Anche se non ricordo più chi sono.

de Il viaggiatore insonne (1977)

956

Sandro Penna

Juventude, amor, belas palavras,

Juventude, amor, belas palavras,
que coisa brilha em vós e vos resseca?
Resta apenas um odor de merda seca
ao longo do caminho ensolarado.

:

Amore, gioventù, liete parole,
cosa splende su voi e vi dissecca?
Resta un odore come merda secca
lungo le siepe cariche di sole.

de Croce e delizia (1958)

986

Sandro Penna

Juventude, amor, belas palavras,

Juventude, amor, belas palavras,
que coisa brilha em vós e vos resseca?
Resta apenas um odor de merda seca
ao longo do caminho ensolarado.

:

Amore, gioventù, liete parole,
cosa splende su voi e vi dissecca?
Resta un odore come merda secca
lungo le siepe cariche di sole.

de Croce e delizia (1958)

986

Isabel Câmara

Lençóis

Aos domingos se vai ao longe. . .
Lavam-se panos brancos e os
denominamos roupas de cama:
Roupas de baixo
Roupas de cima –
Coisas da Casa
Aos Domingos todos se cansam cedo:
há enlaces matutinos
e muitos hinos.
Aos domingos há missa, música
entreveros. Há quem chore
nalguma hora e há também
possibilidades novas:
Há pares, bares, porres.
Aos domingos semeiam
as lavadeiras
seus azuis/brancos lençóis
lúcidos dos dias de semana.
Para elas lençóis
Prata da Casa
Lençóis louça de Porcelana

935

Maura Lopes Cançado

permitam-me destruir o livro do Sagan

1

pausa:

permitam-me destruir o livro do Sagan.

É a seda pura que deve nos envolver; ter

música, no momento do beijo.

Inclinada, a rosa lembrará a brisa,

as grades rendadas, o jardim.

Além do mar, outros casais existem.

A noite nos destrói pelas esquinas (repetindo-se

e envelhecendo como almas.

2

Vim do sonho: um monge louco,

olímpico, acordou-me.

Homem de vestes alvas, onde chegará meu braço,

alongando-se, misturando-se às algas:

Sou leve, sílfide talvez, e no voo,

pareço rosa recuada.

Ninguém me salvará

da mentira que sou.

Senhor de vestes sombrias, quantos mundos visitei?

Minh'alma, nua, ela se permuta com a rocha.

Se alguém me procurar,

não pertenço a ninguém.

Senhor, quero um breviário

de contos infantis: carochinha (para ler no pátio

cinzento, prisão da rainha)

Senhor, falo coisas da vida, vim do sonho

ou da loucura?

Senhor, que dor é essa

abrigando meu amor?

3

Fizeram muros altos cinzentos,

esconderam a terra; mas o quadrado azul está presente -

sempre.

Senhora rainha do Egito, dai-me pálpebras pesadas

de mistérios piramidais.

Quantas são? Onde a bola ou sou bola?

Santos coroados cantam, que vestidos rasgados não são

nódoas.

Senhora rainha do Egito, meus versos falam de areia quente,

e faraós, onde Cleópatra dançava,

Por que falar de calor

se vitrais já cintilavam no pátio?

Cimento armado e é bezerro de ouro

pedindo pausas.

Esta cidade tem meus olhos,

sabem por que perdi-me?

Quando a cidade cresceu

morei no terceiro andar.

O dia brigou com a luz, eu,

incoerente, juntei-me às palavras,

subindo de elevador

1 083

Sandro Penna

Noite: sonho de esparsas

janelas iluminadas.

Ouvir a clara voz

do mar. De um livro amado

ver as palavras

sumirem ... – Oh estrelas fugidias

o amor da vida!

:

Notte : sogno di sparse

finestre illuminate.

Sentir la chiara voce

dal mare. Da un amato

libro veder parole

sparire... – Oh stelle in corsa

l'amore della vita !

dePoesie (1939)

727

Edgar Bayley

É infinita esta riqueza abandonada

esta mão não é a mão nem a pele da tua alegria
no fim das ruas encontras sempre outro céu
atrás do céu há sempre outro gramado praias diversas
nunca terminará é infinita esta riqueza abandonada
nunca suponhas que a espuma da aurora se extinguiu
depois do rosto há outro rosto
atrás das pegadas do teu amante há outras pegadas
atrás do canto um novo sussurro se prolonga
e as madrugadas escondem alfabetos inauditos ilhas remotas
sempre será assim
algumas vezes teu sonho acredita ter dito tudo
mas outro sonho se levanta e não é o mesmo
então voltas as mãos ao coração de todos de qualquer um
não és o mesmo não são os mesmos
outros sabem a palavra tu a ignoras
outros sabem esquecer os fatos desnecessários
e levantam o polegar já esqueceram
tu voltarás não importa teu fracasso
nunca terminará é infinita esta riqueza abandonada
e cada gesto cada forma de amor ou de censura
entre as últimas risadas a dor e os inícios
encontrará o vento acre e as estrelas derrotadas
uma máscara de bétula pressagia a visão
tens querido ver
no fundo do dia o tens logrado algumas vezes
o rio chega até os deuses
murmúrios longínquos sobem à claridade do sol
ameaças
esplendor a frio

não esperas nada
a não ser a rota do sol e da pena
nunca terminará é infinita esta riqueza abandonada

(tradução de Renato Rezende)

935

Jean-Baptiste Tati Loutard

Notícias de minha mãe

Me alço alto agora na árvore das estações;

Embaixo, contemplo a terra firme do passado.

Quando os campos se abriam às semeaduras,

Antes que o baobá não ofereça o ombro ao passarinhos

Ao primeiro sinal do sol,

São esses os passos que cantavam ao meu redor:

Grãos de sininhos ritmando minhas abluções.

Me alço alto agora na árvore das estações.

Saiba através desse décimo quinto dia de lua

Que são as lágrimas – até aqui –

Que coroam tua ausência,

Alegam gota a gota tua imagem

Tão pesada sobre minha pupila;

À noite em minha esteira eu velo toda encharcada de ti

Como se tu me habitasses uma segunda vez.

(tradução de Leo Gonçalves)

:

Nouvelles de ma mère

Jean-Baptiste Tati Loutard

Je suis maintenant très haut dans l’arbre des saiasons;

En bas je contemple la terre ferme du passé.

Quando les champs s’ouvraient aux semailles,

Avant que le baobab n’épaule quelques oiseaux

Au premier signal du soleil,

Ce sont tes pas qui chantaient autor de moi:

Grains de clochettes rythmant mes ablutions.

Je suis maintenant très haut dans l’arbre des saisons.

Apprends par ce quinzième jour de lune,

Que ce sont les larmes – jusqu’ici –

Qui comblent ton absence,

Allègent goutte à goutte ton image

Trop lourde sur ma pupille;

Le soir sur ma natte je veille toute trempée de toi

Comme si tu m’habitais une seconde fois.

(do livro Poèmes de la mer, 1968)

.

943

Jean-Baptiste Tati Loutard

Notícias de minha mãe

Me alço alto agora na árvore das estações;

Embaixo, contemplo a terra firme do passado.

Quando os campos se abriam às semeaduras,

Antes que o baobá não ofereça o ombro ao passarinhos

Ao primeiro sinal do sol,

São esses os passos que cantavam ao meu redor:

Grãos de sininhos ritmando minhas abluções.

Me alço alto agora na árvore das estações.

Saiba através desse décimo quinto dia de lua

Que são as lágrimas – até aqui –

Que coroam tua ausência,

Alegam gota a gota tua imagem

Tão pesada sobre minha pupila;

À noite em minha esteira eu velo toda encharcada de ti

Como se tu me habitasses uma segunda vez.

(tradução de Leo Gonçalves)

:

Nouvelles de ma mère

Jean-Baptiste Tati Loutard

Je suis maintenant très haut dans l’arbre des saiasons;

En bas je contemple la terre ferme du passé.

Quando les champs s’ouvraient aux semailles,

Avant que le baobab n’épaule quelques oiseaux

Au premier signal du soleil,

Ce sont tes pas qui chantaient autor de moi:

Grains de clochettes rythmant mes ablutions.

Je suis maintenant très haut dans l’arbre des saisons.

Apprends par ce quinzième jour de lune,

Que ce sont les larmes – jusqu’ici –

Qui comblent ton absence,

Allègent goutte à goutte ton image

Trop lourde sur ma pupille;

Le soir sur ma natte je veille toute trempée de toi

Comme si tu m’habitais une seconde fois.

(do livro Poèmes de la mer, 1968)

.

943

Ted Berrigan

Soneto 55

Graça de nascer e viver tão vário quanto possível for

Barcos brancos..... margens verdes.....poeira preta..... num tremor

Enormes como as coxas de Anne sobre a página

Enfureço-me numa camisa azul contra uma escrivaninha marrom num

Cômodo claro sustido por uma barrigacheia de comprimidos

“Os Poemas” não são um sonho por todas as coisas que lhes chegaram

Gratuitamente..... na rápida Nova Iorque imaginamos o Charles azul

Patsy desperta no cio e pronta pra briga

Nada de Poemas ela exige num comando de cobertas..... barriga

Com barriga quente nos deitamos..... serenamente brancos

De verdade, só meus poros suarentos na noite vazia

Estranhas combustões por toda a parte!..... temos fome e provamos

E vamos ao cinema..... depois corremos para casa encharcados de chama

À graça da cama de faz-de-conta

tradução de Ismar Tirelli Neto

796

Ted Berrigan

Soneto 55

Graça de nascer e viver tão vário quanto possível for

Barcos brancos..... margens verdes.....poeira preta..... num tremor

Enormes como as coxas de Anne sobre a página

Enfureço-me numa camisa azul contra uma escrivaninha marrom num

Cômodo claro sustido por uma barrigacheia de comprimidos

“Os Poemas” não são um sonho por todas as coisas que lhes chegaram

Gratuitamente..... na rápida Nova Iorque imaginamos o Charles azul

Patsy desperta no cio e pronta pra briga

Nada de Poemas ela exige num comando de cobertas..... barriga

Com barriga quente nos deitamos..... serenamente brancos

De verdade, só meus poros suarentos na noite vazia

Estranhas combustões por toda a parte!..... temos fome e provamos

E vamos ao cinema..... depois corremos para casa encharcados de chama

À graça da cama de faz-de-conta

tradução de Ismar Tirelli Neto

796

Sandro Penna

Se passa uma beleza que se apressa

Se passa uma beleza que se apressa
não te ensombra a alma não tê-la estreitado.
Voltas o rosto para o verde ocaso.
Numa bicicleta passou a Beleza.

:

Se passa una bellezza che va in fretta
non hai l'anima nera, per non averla stretta.
Tu guardi al cielo verde nella prima
sera. Passata è la Bellezza in bicicletta.

de Croce e delizia (1958)

866

Maura Lopes Cançado

O Quadrado de Joana

Marcha completando o pátio, o fim da linha sendo justamente princípio da outra, sem descontinuidade, quebrando-se para o ângulo reto. Não cede um milímetro na posição do corpo, justo, ereto. Porque Joana julga-se absolutamente certa na nova ordem. Assim, anda de frente, o ombro direito junto à parede. Teima em flexionar as pernas, um passo, outro e mais, as solas dos pés quentes através do solado gasto. Agora o rosto sente a quentura do muro, voltado inteiramente, quase roçante – até o fim da linha onde junta ombro esquerdo e marcha de costas na retidão da parede.

Finalmente, acha-se na metade da quarta vez, todo pátio contido no âmbito do olhar parado. Anda certo, costas deslizantes como lâminas, na proteção do seu tempo, o muro. Repete, sentindo a certeza da quarta vez. Mais e mais, porque cumpre um dever.

Quantas vezes Joana marcha rigidamente de ângulo a ângulo?

– Ninguém sabe. Nem Joana.

Vê-se parada, imaginando o quadrado das horas. Isto vem justamente aliviá-la da sensação incômoda de que um corpo redondo ilumina o pátio. Retesa-se, ajustando-se no espaço certo, fora de perigo. Perfeitamente integrada, em forma. Uma pausa completa. Como na pedra. Joana imóvel, quadriculada no pano do vestido, marcando um tempo ainda imarcado, porque novo. Um novo tempo, nascido duro, sofredor. O quadrado das horas.

No meio do pátio, parada, obedecendo a ordem. Não sabe por que, a palavra meio salta-lhe morna, insinuante como uma ameaça remota. Um orifício no muro, meio de fuga.

– Para onde e por quê?

Deve ter ouvido isto. Ela não se desviaria tanto da lógica, mesmo pensando num momento de descuido e a lógica está no quadro. Precisa pensar certo. Joana não pode deixar-se trair. Entretanto, não sabe de régua que lhe permita certificar-se da justeza, da retidão das palavras. Há neste verbo precisar uma sinuosidade que vagamente percebe e isto é uma ameaça. Não poderá admitir contrariando sua posição na vida como verbo poder, neste tempo, fere sua época.

Época de Joana.

Não lhe foi dada ainda uma linguagem adequada e não consegue pensar sem palavras. Sente-se incompleta. Sente-se incompleta, sem os instrumentos necessários.

– Não pensar, em posição de sentido, é a ordem, por enquanto.

E Joana enquadra-se no momento.

Plana – lisa – justa.

Um marco no novo tempo. Cumprido o dever, fortalecida e distanciada das curvas, o pensamento quadrado no ar, quase sólido e o olhar, reto como lâmina sofrendo o impacto, voltando e enquadrando-se nos olhos impossíveis. Joana está certa no plano vertical.

Ela somente compreende o grande significado disto. Imóvel poupando o corpo, principalmente o rosto que sente duro na parte inferior, sustentando o quadro. Não pode mutilar-se na lisura da curva. Não pode perder a forma. Mas a impertinência do seu nome é uma realidade e Joana escuta-o num tom irritado, sentindo-se gelar nos ângulos, pontos vulneráveis. Procura a proteção do novo tempo e sem pensar anda de costas dois passos, sofrendo as modulações das vozes, que como um espelho mostram-se refletidas no corpo de Joana; como um espelho o corpo reflete sem aberturas. Na perfeição do quadro, sente-se sensível ao formigamento que a rodeia. A futilidade das coisas irrita até o muro de pedra. Joana acredita no que é e na certeza do seu tempo.

Entretanto, está só, num quadro ainda infecto de moscas e serpentes ondeadas. Dançam ao seu redor e Joana não tem palavras. Num tempo quadrado, vive-se sem elas na perfeição das coisas, mas a dança dos sons é característica fútil dum subtempo e ela não deve perder-se. Joana teme a roda que ameaçou mostrar-se nos rostos redondos fitando-a. Concentra-se nas linhas certas do seu próprio e vê-se refletida no muro cinzento. Uma nova figura, um destino.

Nasceu, inaugurando um tempo. É o marco da nova época.

Entretanto, um milímetro de desatenção pode levar-lhe os olhos a rotações incalculáveis, catastróficas. Pode até cair numa espiral e, em ascensão, transformar-se num ponto irritante como a cabeça de um alfinete. Luta para manter-se enquadrada na hora, o pensamento liso à espera da forma de expressão: uma nova linguagem. Fugindo das palavras, pensa em números certos, como 44 e 77. Desenha-os mentalmente no muro para a sua sobrevivência, até que estremece na sinuosidade do 60. Ah! Joana não sabe por que, mas o número 60 aproxima-se qual cobrinha traiçoeira. Uma áspide. Também os números têm nome. Figuras sinuosas passeiam no âmbito de sua visão quadrada. Não procura vê-las. Impõem-se impertinentes formando uma quase culpa para Joana que nasceu sem lembranças, porque estas chegariam sinuosas, e isto é outro mundo.

– A pedra não repele os flocos fúteis de neve. Apenas pedra é pedra.

Mas pessoas são como moscas, tentando atrair atenção, fazendo dançar, correr o risco de quebrar-se nas curvas, caindo esfacelada, sem significado. Joana ignora, propositadamente, a curva duma folha banal perto de seus pés. Esqueceu as flores e espera sons rápidos, retos, geométricos para fazer-se entender. Vagamente tem noção das figuras incomodativas, ondeadas de banalidade que tentam atrair-lhe atenção.

– não cede um milímetro para não desmoralizar-se. Deve sobreviver.

Alarmada, sente o suor correr-lhe pela testa, numa linha reta. Uma intermitência, o ponto trazendo-lhe o caos.

– Não, não admito bagas de suor.

Haverá sim, uma linha reta até o solo, subindo imediatamente evaporada. Porque uma pocinha

seria seu afogamento.

Foge do círculo.

– Mas a linha é formada de pontos!

Não no seu tempo, raciocina rápido, quadrando o pensamento.

Joana não pode sentir-se alarmada. O alarma começa de um ponto. Significativo ou consciencioso, atingindo num crescendo o grau de alerta ou alarma?

– Alarma pode surgir como numa tela de cinema, de repente?

Ah! Como faltam instrumentos!

– Joana, saia do pátio, venha para o dormitório.

Muitas danças numa banalidade sônica. Entretanto, escutou quase contorcendo-se. Não pode responder, que não tem ainda meio de expressão. Como fazer pra explicar que está enquadrada num novo tempo? Não pode sequer dar meia volta. Precisa poupar-se, conservando a forma. Entretanto, precisa explicar o que só ela entende. Puseram-na quadrada, certa, objetiva, num tempo novo, forte, mas ameaçado até por flores. Sim, Joana será vencida na curva de um pétala. A palavra beleza, levada a sério, pode desconjuntá-la e nuances, mesmo de cores ou principalmente cores, seriam, a sua perdição. Tenta ainda ignorar os sons inúteis. Mais um pouco e fica livre de pensamentos, na hora quarta do tempo morto. É aí que Joana inveja a estátua imóvel há muitos anos. Não sabe que a estátua perdeu a contagem dos anos. Também com a nova ordem não há concessão. A realidade é o quadrado do pátio ainda cheio de moscas e serpentes ondeadas. A realidade é o perigo de ser levada para cama. A realidade é a pedra.

Joana pode dependurar a hora na parede e acrescentar realidade a isto. Foi feita certa, num tempo certo, num mundo remoto. Haverá a nova língua que a dança dos sons talvez esteja impedindo de se formar. Joana é grande e teme um laço de fita cor de rosa. Não pode ferir-se nas curvas ou deixar-se mutilar.

Está sozinha neste novo tempo. Só ela o conhece e às suas regras. Não deseja nem pode sair dele. Mas nunca poderá deitar-se que isto é cair escombrada num monte. Tenta observar as regras absolutamente certas, mas não compreendidas. Joana está só. Por exemplo: qualquer inclinação será o encontro da curva e Joana não passará deste plano para o horizontal se vergar-se, perdendo-se. Decididamente não pode deitar-se. Antevê-se amassada e, junto a outros ingredientes, aproveitada numa construção.

Será seu destino se for para a cama.

– Sentir os membros distantes, dentes opacos, pé no terceiro andar e a boca no ângulo direito da porta principal.

Os olhos, sim, estes verão as noites enquadradas nos azulejos frente à janela do banheiro.

Sim, porque na melhor das hipóteses, Joana ficará no arranha-céu, mas sem a marcha que ainda lhe é permitida. E nem haverá esperança da nova linguagem, tendo a boca fixa.

Joana não pode, não deixar-se perder.

– Joana.

Movem-se ao seu redor. Sente que alguém quer forçá-la. Joana, sem virar-se, marcha de costas dois passos para sentir-se hirta ainda antes da queda. Não sabe onde estão os olhos teimosos olhando. Sabe-se desmoronada, sem salvação, ferida de morte. Mais que isso, ruída.

Joana ruiu.

Os olhos enfrentam rostos impacientes.

Fica no ar uma palavra nova:

Catatônica.

Joana gostaria de medi-la:

Ca-ta-tô-ni-ca.

Pensa desesperada: será o princípio da nova língua, agora que estou desmoronada?

2 096

Maura Lopes Cançado

O Quadrado de Joana

Marcha completando o pátio, o fim da linha sendo justamente princípio da outra, sem descontinuidade, quebrando-se para o ângulo reto. Não cede um milímetro na posição do corpo, justo, ereto. Porque Joana julga-se absolutamente certa na nova ordem. Assim, anda de frente, o ombro direito junto à parede. Teima em flexionar as pernas, um passo, outro e mais, as solas dos pés quentes através do solado gasto. Agora o rosto sente a quentura do muro, voltado inteiramente, quase roçante – até o fim da linha onde junta ombro esquerdo e marcha de costas na retidão da parede.

Finalmente, acha-se na metade da quarta vez, todo pátio contido no âmbito do olhar parado. Anda certo, costas deslizantes como lâminas, na proteção do seu tempo, o muro. Repete, sentindo a certeza da quarta vez. Mais e mais, porque cumpre um dever.

Quantas vezes Joana marcha rigidamente de ângulo a ângulo?

– Ninguém sabe. Nem Joana.

Vê-se parada, imaginando o quadrado das horas. Isto vem justamente aliviá-la da sensação incômoda de que um corpo redondo ilumina o pátio. Retesa-se, ajustando-se no espaço certo, fora de perigo. Perfeitamente integrada, em forma. Uma pausa completa. Como na pedra. Joana imóvel, quadriculada no pano do vestido, marcando um tempo ainda imarcado, porque novo. Um novo tempo, nascido duro, sofredor. O quadrado das horas.

No meio do pátio, parada, obedecendo a ordem. Não sabe por que, a palavra meio salta-lhe morna, insinuante como uma ameaça remota. Um orifício no muro, meio de fuga.

– Para onde e por quê?

Deve ter ouvido isto. Ela não se desviaria tanto da lógica, mesmo pensando num momento de descuido e a lógica está no quadro. Precisa pensar certo. Joana não pode deixar-se trair. Entretanto, não sabe de régua que lhe permita certificar-se da justeza, da retidão das palavras. Há neste verbo precisar uma sinuosidade que vagamente percebe e isto é uma ameaça. Não poderá admitir contrariando sua posição na vida como verbo poder, neste tempo, fere sua época.

Época de Joana.

Não lhe foi dada ainda uma linguagem adequada e não consegue pensar sem palavras. Sente-se incompleta. Sente-se incompleta, sem os instrumentos necessários.

– Não pensar, em posição de sentido, é a ordem, por enquanto.

E Joana enquadra-se no momento.

Plana – lisa – justa.

Um marco no novo tempo. Cumprido o dever, fortalecida e distanciada das curvas, o pensamento quadrado no ar, quase sólido e o olhar, reto como lâmina sofrendo o impacto, voltando e enquadrando-se nos olhos impossíveis. Joana está certa no plano vertical.

Ela somente compreende o grande significado disto. Imóvel poupando o corpo, principalmente o rosto que sente duro na parte inferior, sustentando o quadro. Não pode mutilar-se na lisura da curva. Não pode perder a forma. Mas a impertinência do seu nome é uma realidade e Joana escuta-o num tom irritado, sentindo-se gelar nos ângulos, pontos vulneráveis. Procura a proteção do novo tempo e sem pensar anda de costas dois passos, sofrendo as modulações das vozes, que como um espelho mostram-se refletidas no corpo de Joana; como um espelho o corpo reflete sem aberturas. Na perfeição do quadro, sente-se sensível ao formigamento que a rodeia. A futilidade das coisas irrita até o muro de pedra. Joana acredita no que é e na certeza do seu tempo.

Entretanto, está só, num quadro ainda infecto de moscas e serpentes ondeadas. Dançam ao seu redor e Joana não tem palavras. Num tempo quadrado, vive-se sem elas na perfeição das coisas, mas a dança dos sons é característica fútil dum subtempo e ela não deve perder-se. Joana teme a roda que ameaçou mostrar-se nos rostos redondos fitando-a. Concentra-se nas linhas certas do seu próprio e vê-se refletida no muro cinzento. Uma nova figura, um destino.

Nasceu, inaugurando um tempo. É o marco da nova época.

Entretanto, um milímetro de desatenção pode levar-lhe os olhos a rotações incalculáveis, catastróficas. Pode até cair numa espiral e, em ascensão, transformar-se num ponto irritante como a cabeça de um alfinete. Luta para manter-se enquadrada na hora, o pensamento liso à espera da forma de expressão: uma nova linguagem. Fugindo das palavras, pensa em números certos, como 44 e 77. Desenha-os mentalmente no muro para a sua sobrevivência, até que estremece na sinuosidade do 60. Ah! Joana não sabe por que, mas o número 60 aproxima-se qual cobrinha traiçoeira. Uma áspide. Também os números têm nome. Figuras sinuosas passeiam no âmbito de sua visão quadrada. Não procura vê-las. Impõem-se impertinentes formando uma quase culpa para Joana que nasceu sem lembranças, porque estas chegariam sinuosas, e isto é outro mundo.

– A pedra não repele os flocos fúteis de neve. Apenas pedra é pedra.

Mas pessoas são como moscas, tentando atrair atenção, fazendo dançar, correr o risco de quebrar-se nas curvas, caindo esfacelada, sem significado. Joana ignora, propositadamente, a curva duma folha banal perto de seus pés. Esqueceu as flores e espera sons rápidos, retos, geométricos para fazer-se entender. Vagamente tem noção das figuras incomodativas, ondeadas de banalidade que tentam atrair-lhe atenção.

– não cede um milímetro para não desmoralizar-se. Deve sobreviver.

Alarmada, sente o suor correr-lhe pela testa, numa linha reta. Uma intermitência, o ponto trazendo-lhe o caos.

– Não, não admito bagas de suor.

Haverá sim, uma linha reta até o solo, subindo imediatamente evaporada. Porque uma pocinha

seria seu afogamento.

Foge do círculo.

– Mas a linha é formada de pontos!

Não no seu tempo, raciocina rápido, quadrando o pensamento.

Joana não pode sentir-se alarmada. O alarma começa de um ponto. Significativo ou consciencioso, atingindo num crescendo o grau de alerta ou alarma?

– Alarma pode surgir como numa tela de cinema, de repente?

Ah! Como faltam instrumentos!

– Joana, saia do pátio, venha para o dormitório.

Muitas danças numa banalidade sônica. Entretanto, escutou quase contorcendo-se. Não pode responder, que não tem ainda meio de expressão. Como fazer pra explicar que está enquadrada num novo tempo? Não pode sequer dar meia volta. Precisa poupar-se, conservando a forma. Entretanto, precisa explicar o que só ela entende. Puseram-na quadrada, certa, objetiva, num tempo novo, forte, mas ameaçado até por flores. Sim, Joana será vencida na curva de um pétala. A palavra beleza, levada a sério, pode desconjuntá-la e nuances, mesmo de cores ou principalmente cores, seriam, a sua perdição. Tenta ainda ignorar os sons inúteis. Mais um pouco e fica livre de pensamentos, na hora quarta do tempo morto. É aí que Joana inveja a estátua imóvel há muitos anos. Não sabe que a estátua perdeu a contagem dos anos. Também com a nova ordem não há concessão. A realidade é o quadrado do pátio ainda cheio de moscas e serpentes ondeadas. A realidade é o perigo de ser levada para cama. A realidade é a pedra.

Joana pode dependurar a hora na parede e acrescentar realidade a isto. Foi feita certa, num tempo certo, num mundo remoto. Haverá a nova língua que a dança dos sons talvez esteja impedindo de se formar. Joana é grande e teme um laço de fita cor de rosa. Não pode ferir-se nas curvas ou deixar-se mutilar.

Está sozinha neste novo tempo. Só ela o conhece e às suas regras. Não deseja nem pode sair dele. Mas nunca poderá deitar-se que isto é cair escombrada num monte. Tenta observar as regras absolutamente certas, mas não compreendidas. Joana está só. Por exemplo: qualquer inclinação será o encontro da curva e Joana não passará deste plano para o horizontal se vergar-se, perdendo-se. Decididamente não pode deitar-se. Antevê-se amassada e, junto a outros ingredientes, aproveitada numa construção.

Será seu destino se for para a cama.

– Sentir os membros distantes, dentes opacos, pé no terceiro andar e a boca no ângulo direito da porta principal.

Os olhos, sim, estes verão as noites enquadradas nos azulejos frente à janela do banheiro.

Sim, porque na melhor das hipóteses, Joana ficará no arranha-céu, mas sem a marcha que ainda lhe é permitida. E nem haverá esperança da nova linguagem, tendo a boca fixa.

Joana não pode, não deixar-se perder.

– Joana.

Movem-se ao seu redor. Sente que alguém quer forçá-la. Joana, sem virar-se, marcha de costas dois passos para sentir-se hirta ainda antes da queda. Não sabe onde estão os olhos teimosos olhando. Sabe-se desmoronada, sem salvação, ferida de morte. Mais que isso, ruída.

Joana ruiu.

Os olhos enfrentam rostos impacientes.

Fica no ar uma palavra nova:

Catatônica.

Joana gostaria de medi-la:

Ca-ta-tô-ni-ca.

Pensa desesperada: será o princípio da nova língua, agora que estou desmoronada?

2 096

Isabel Câmara

Fim (13° volume)

Você me falou
que me mandasse porta afora
Eu vou
Vou com força total
esta porta não é metal
é o nosso mental
transparente
correndo da corrente
que pega gente exigente.
Vou enxugando a alma.
na palma que segura
a espada.
Vou pedindo calma.

817

Isabel Câmara

I.

Se por acaso ao cruzar a luz

teu pé não se apegar a mim e o

trespassar em ti a espada

fruto masculino prazer de dolorosa e umbrática sombra

Saiba que por ti

ignorantemente passei sem querer

sem que sequer presumisses

e se supunhas

então era eu o tempo devido

fossem Outroras ou não

que em inglês também pressupõe pés sujos

de americanos forjadores de matracas...

...não fique aí parado

escoou – foi para baixo e sumiu na Noite

DAWN

E quando todo lógico-poema

não quiser assinalar-se à ponta da escrita

aquieta-te pássaro e força o prazer de pássaro

olhando à revelia o céu

porém ali

sentadinho mas num poleirinho.

II.

Se fosse moça (se moça fora) não teria nome

chamar-se-ia em boa gramática

de escrita antiga apenas Moça.

Só se faria maiúsculo o m de três pernas

que duas já devera de ter por causa dos sustos

e do medo de perder. A terceira perda

Quanta estranheza senhor Deus

nas orações de dona Rozenda.

Toda Ave-Maria era um coroar-se de rei

e de salve-rainhas a perder de vista

Depois

se por acaso alguém perdesse o dom de Ver

A Visão

até isso era um coroar-se da Vida

933

Isabel Câmara

I.

Se por acaso ao cruzar a luz

teu pé não se apegar a mim e o

trespassar em ti a espada

fruto masculino prazer de dolorosa e umbrática sombra

Saiba que por ti

ignorantemente passei sem querer

sem que sequer presumisses

e se supunhas

então era eu o tempo devido

fossem Outroras ou não

que em inglês também pressupõe pés sujos

de americanos forjadores de matracas...

...não fique aí parado

escoou – foi para baixo e sumiu na Noite

DAWN

E quando todo lógico-poema

não quiser assinalar-se à ponta da escrita

aquieta-te pássaro e força o prazer de pássaro

olhando à revelia o céu

porém ali

sentadinho mas num poleirinho.

II.

Se fosse moça (se moça fora) não teria nome

chamar-se-ia em boa gramática

de escrita antiga apenas Moça.

Só se faria maiúsculo o m de três pernas

que duas já devera de ter por causa dos sustos

e do medo de perder. A terceira perda

Quanta estranheza senhor Deus

nas orações de dona Rozenda.

Toda Ave-Maria era um coroar-se de rei

e de salve-rainhas a perder de vista

Depois

se por acaso alguém perdesse o dom de Ver

A Visão

até isso era um coroar-se da Vida

933

Henriqueta Lisboa

É estranho que, após o pranto

vertido em rios sobre os mares,

venha pousar-te no ombro

o pássaro das ilhas, ó náufrago.

É estranho que, depois das trevas

semeadas por sobre as valas,

teus sentidos se adelgacem

diante das clareiras, ó cego.

É estranho que, depois de morto,

rompidos os esteios da alma

e descaminhado o corpo,

homem, tenhas reino mais alto.

deA flor da morte (1949).

1 017