Memórias e Lembranças

Eu era uma criança que andava num mundo de cores... as minhas amigas, as minhas companheiras, foram-se tornando mulheres aos poucos; envelheci em instantes. Concordo com tudo o que o meu pai me ensinou e nada do que a minha mãe me ensinou.

Quando era mais novo, conseguia lembrar-me de qualquer coisa, acontecesse ou não.

Eu não gosto de autobiografias modernas. Elas geralmente são escritas por pessoas que perderam totalmente as suas memórias ou que nunca fizeram nada que mereça ser lembrado.

A memória engana porque é colorida pelos eventos de hoje.

A vida dos mortos é colocada na memória dos vivos.

Não somos apenas o que pensamos ser. Somos mais; somos também o que lembramos e aquilo de que nos esquecemos; somos as palavras que trocamos, os enganos que cometemos, os impulsos a que cedemos.

Quantos homens, outrora célebres, foram devorados pelo esquecimento. E quantos já desapareceram, dos que os celebravam.

O pensamento correto só acontece quando a mente não é escravizada pela tradição e pela memória.

Ontem é apenas a memória de hoje, e amanhã é o sonho de hoje.

Esperar que um homem possa manter tudo o que, alguma vez já leu; é como esperar que leve no seu corpo tudo o que, alguma vez, comeu.

Lembrar é fácil para quem tem memória. Esquecer é difícil para quem tem coração.

Conservar algo que possa recordar-te seria admitir que eu pudesse esquecer-te.

A sociedade que perde o controlo sobre o passado está em perigo, pois produz homens que nada sabem além do presente e que não sabem que a vida foi e poderia ser diferente do que é.

Atiramos o passado ao abismo, mas não nos inclinamos para ver se está bem morto.

Logo que, numa inovação, nos mostram alguma coisa de antigo, ficamos sossegados.

Quando me for levarei um pouco de ti e deixarei um pouco de mim

A vantagem de ter péssima memória é divertir-se muitas vezes com as mesmas coisas boas como se fosse a primeira vez.

Quando o impressor me mandou as provas deste livro, vi a minha vida dividida no sumário. Observei que a mulher ocupava dez páginas, mas o artista trinta. Ele deve isto a ela.

Uma pessoa que começou a contar-me as suas lembranças tinha uma voz que rangia como o portão do passado.

Alguém que nunca conheci cumprimenta-me na esperança de que, após tanto tempo, eu já tenha esquecido que nunca o conheci e retribua o cumprimento do novo conhecido como se ele fosse um conhecido antigo. Na verdade, não sei exatamente quem conheço; sei exatamente, porém, quem não conheço. Não há possibilidade de erro. No entanto, se isso alguma vez acontecesse, o cumprimento lembrar-me-ia a tempo de que não conheço o sujeito, e então lembrar-me-ia dele até ao fim dos meus dias. Quem foi que acabaste de — pergunta um velho conhecido. Tu não o conheces? Esse é aquele que acreditou que eu tinha esquecido que não o conheço!

São raros os livros antigos que, entre coisas incompreensíveis e óbvias, conservaram um conteúdo vivo.

Que é a Nona Sinfonia comparada a uma canção popular tocada por um realejo e por uma lembrança?