Nostalgia

O futuro era muito melhor antigamente.

Não há amor como o primeiro.

Temos saudade de todos os anos, mas é só quando eles se acham já mergulhados em um passado mais ou menos remoto — porque o homem corre a vida entre dois horizontes — o passado e o futuro — a saudade e a esperança —; a esperança e a saudade, diz um poeta, têm um horizonte idêntico: — l’éloignement .

[…] espíritos medíocres, não podendo abraçar a amplidão do espaço em que a civilização os lançou, olham saudosos para os tempos e as coisas que já foram, e caluniam, menos por má vontade que por inépcia, os princípios em nome dos quais se elevaram.

Gente que mamou leite romântico, pode meter o dente no rosbife naturalista; mas em lhe cheirando a teta gótica e oriental, deixa o melhor pedaço de carne para correr à bebida da infância. Oh! meu doce leite romântico! Meu licor de Granada! Como ao velho Goethe, aparecem novamente as figuras aéreas que outrora vi ante os meus olhos turvos.

Hoje há muito sapato inglês, muita patinação, muita opereta, muita coisa peregrina, que tirou à nossa população a rusticidade e o encanto de outros tempos.

Apenas em Roma pude sentir o que é ser verdadeiramente um homem. A essa elevação, a essa felicidade de sentimento, nunca mais pude erguer-me. De facto, comparada à minha situação em Roma, nunca mais cheguei a sentir um real contentamento. Porém, não nos rendamos a pensamentos melancólicos. Como caminha a sua leitura de Fair maid of Perth [romance de Walter Scott]?

Ó juventude que eu conheci tão diferente! Não há orações que outra vez te tragam, nunca mais! Não há caminho que me leve atrás?

É preciso voltar. A grande liberdade é essa, ter sempre para onde voltar. (Cf. Odisseia )

Podemos formar grandes times e ganhar tudo, mas nunca estaremos satisfeitos com a nossa zaga. Viveremos eternamente essa privação do zagueiro absoluto, como os portugueses esperando a volta de dom Sebastião, e ela se integrará ao nosso caráter.

Já fomos sentimentais, já fomos amargos, já fomos sarcásticos e blasfemos, já fomos simples, já fomos pretensiosos — não há mais nada a escrever sobre o Natal!

A época de ouro de qualquer coisa é sempre a que veio antes da nossa.

O chato é a gente olhar em volta e só ver nossos contemporâneos.

O que eu gostaria de ter feito e não fiz é ter completado vinte anos ontem. (Cf. Velhice)

O mais perigoso ridículo dos velhos que foram amados é esquecer que não mais o são.

Quando dizemos de uma paisagem que tem um carácter romântico, falamos do sentimento secreto do sublime tomando a forma do passado ou, o que é a mesma coisa, de solidão, ausência ou reclusão.

Quando uma nova literatura é bem-sucedida, obscurece o efeito de uma anterior, e o seu próprio efeito predomina; de modo que é bom, de vez em quando, olhar para trás. O que é original em nós é mais bem preservado e estimulado se não perdermos de vista aqueles que nos precederam.

A ausência trabalha em nós por tradição. A sua forma usual pode ser chamada histórica; uma forma superior, similar à faculdade da imaginação, é a mítica. Se uma terceira forma deve ser procurada atrás da última, e se tiver algum significado, é transformada em mística. Também facilmente se torna sentimental, pelo que nos apropriamos para nosso uso apenas do que nos serve.

Tão certo e tão natural é o homem dar maior valor às cousas na perda que na posse; e estimá-las mais incomparavelmente depois de perdidas que antes de perder-se.

E não há dúvida de que todas as coisas são mais estimadas, e de maior gosto, quando se recuperam depois de perdidas que quando se possuem sem se perderem.

Tanto ganham de estimação as coisas quando se perdem, e tanto acrescentam de gosto quando se recobram.

Casimiro de Abreu chorava tanto que não cabia em si de descontente. Suas lágrimas escorrem até agora pelas vidraças pelas calçadas pelas sarjetas e só vão deter-se ante o coreto da praça pública, onde, sob os mais inconfessáveis disfarces, Castro Alves ainda discursa!

O mais triste que existe na memória são essas marchinhas dos carnavais distantes...

A memória é um sótão atravancado de objetos inúteis, onde tanto desejaríamos encontrar aquelas coisas perdidas que — de tão perdidas — já nem sabemos mais. O que sejam...