Angústia

E se este mundo for o inferno de outro planeta?

No auge do inverno, finalmente aprendi que dentro de mim havia um verão invencível.

O inferno são os outros. Projetamos nos outros a nossa realização e aguardamos deles algo que amenize o vazio que nos habita.

A resignação é um suicídio quotidiano

Viver é se sentir perdido. Quem não se sente perdido se perde inexoravelmente

O objetivo do consumidor não é possuir coisas, mas consumir cada vez mais e mais, a fim de com isso compensar seu vácuo interior, sua passividade, sua solidão, seu tédio e sua ansiedade

O que te preocupa, te domina.

Angústia é a consciência da morte como horizonte da vida.

Coração contente alegra o rosto, mas coração aflito deprime o espírito.

Quem espera, desespera.

Ouro adquirido, sono perdido.

Ninguém está bem com a sorte que tem.

Este mundo é uma bola; quem anda nela é que se amola.

Ninguém calcula as incertezas, as ânsias em que luta a alma de um folhetinista novel, depois de lançada nesse mar que se chama público, a primeira caravela que a custo construiu no estaleiro das suas opiniões.

Pouca coisa nos aflige porque pouca coisa nos consola, dizia Pascal, e os poetas, mais que os outros homens, realizam esta observação do filósofo.

Há uma chuva de abismos; a imagem não é boa, mas que há bom neste século, minha senhora, excluindo a ocupação do Egito?

A nossa época, embora fale tanto de economia, é esbanjadora: esbanja o que é mais precioso, o espírito.

É mister limitar a correria sem direção praticada pela maior parte dos homens, zunindo em meio às casas, teatros e mercados. [...] Essas pessoas irrequietas não se agitam por causa de trabalho, mas ficam mentalmente transtornadas devido a ideias equívocas, pois mesmo elas não se movimentam sem esperança. Excitem-se com a aparência exterior de alguma coisa, e as suas mentes atormentadas não são capazes de discernir a sua futilidade.

Aquilo que existe de mais vulnerável e, apesar disso, de mais inconquistável é a vaidade humana: de facto, a sua força aumenta e pode tornar-se por fim gigantesca quando ela é ferida.

Sinto-me tão feliz que me sinto amedrontado, como Polícrates; sinto que o destino deve ter algo de mau reservado.

Toda forma de pressa, mesmo que voltada para o bem, trai alguma desordem mental.

A constante pressão do tempo não é o menor dos tormentos que envenenam a nossa existência. Ela mal nos permite tomar fôlego e logo nos persegue como um bedel munido de chicote. A perseguição cessa apenas para aquele que foi entregue ao tédio.

Não seria sem uma real angústia que eu entraria na Desaparição suprema se não houvesse terminado a minha obra, que é a Obra, a Grande Obra, como dizem nossos antepassados alquimistas.

Este último bocado de vida foi o mais difícil que já tive de mastigar, e ainda é possível que me engasgue nele. [...] Estou esticando cada fibra do meu autocontrolo, mas vivi por tempo demais sozinho, alimentei-me em excesso da minha própria gordura, de modo que agora estou a ser dilacerado na roda das minhas próprias paixões como ninguém mais poderia ser. [...] Se eu não descobrir o truque dos alquimistas para transformar em ouro até mesmo essa imundície, estou perdido.