Angústia

As épocas de transição nunca foram idades de ouro, séculos de ouro. São apenas épocas de arame. Que a gente tem de atravessar como o bamboleante fio estendido de um lado a outro do circo. E isto, note-se bem, sem rede de segurança. (Lá embaixo, na arena, estão rugindo as feras.)

Essa pancada que bate isolada em plena insônia e que interrogativamente alonga a sua sílaba única — ahn — é como se o próprio relógio, no escuro, estivesse indagando que horas são...

Esses que se debruçam no parapeito de uma ponte têm vocação suicida. Apenas vocação. São uns suicidas crônicos.

Decifrar palavras cruzadas é uma forma tranquila de desespero.

Não sou um autor de farsas, mas um autor de tragédias. E a vida não é uma farsa, é uma tragédia. O aspecto trágico da vida está precisamente nessa lei a que o homem é forçado a obedecer, a lei que o obriga a ser um. Cada qual pode ser um, nenhum, 100 mil, mas a escolha é um imperativo necessário

A fantasia humana é um dom demoníaco. Está continuamente a abrir um abismo entre o que somos e o que gostaríamos de ser, entre o que temos e o que desejamos.

Tinha o coração disposto a aceitar tudo, não por inclinação à harmonia, senão por tédio à controvérsia

Sem mentiras, a humanidade pereceria de angústia e monotonia. (1844-1924)

Por que tive de nascer com tais contemporâneos?

O futuro preocupa-me porque é o lugar onde penso passar o resto da minha vida

Para escrever bem, é necessário sofrer

As alegrias desta vida não são as dela, mas o nosso medo de ascender a uma vida mais elevada; os tormentos desta vida não são os dela, mas o nosso autotormento por causa daquele medo.

O sentimento: “Aqui eu não ancoro” – e imediatamente sente à sua volta as ondas da maré montante arrastando. Uma reviravolta. À espreita, com medo, esperançosa, a resposta cerca a pergunta, examina desesperadamente seu sem-blante inacessível, segue-a pelos caminhos mais sem sentido, ou seja: os que se empenham em chegar ao lugar o mais distante da resposta.

A sua resposta à afirmação de que talvez tivesse posses, mas não existência, foi apenas tremor e taquicardia.

Permitir que a cabeça cheia de asco e ódio afunde no peito.

Não existe um ter, somente um ser – apenas um ser que anseia pelo último alento, pela asfixia.

Se estivesse a cruzar uma planície com a firme intenção de ir em frente, mas andasse para trás, isso então seria desesperador; mas, uma vez que está a escalar uma encosta íngreme, tão íngreme quanto você próprio visto de baixo, os passos para trás podem ser causados apenas pela condição do terreno e você não precisa desesperar.

Se soubesses a amargura concentrada que me esforço por ocultar com todas estas tolices. A propósito, sabes se sou sincero ao dizer-te isto?

… uma coisa difícil de definir, salvo como uma náusea física da vida.

Se soubesses quanta amargura me esforço por ocultar com todos estes disparates! A propósito, sabes se sou sincero ao dizer-te isto?

O cansaço de todas as hipóteses…

Desceu sobre nós a mais profunda e a mais mortal das secas dos séculos — a do conhecimento íntimo da vacuidade de todos os esforços e da vaidade de todos os propósitos.

Tão cansado de ter achado como de não ter achado. O fim e a soma do que somos, já o Pregador o disse: vaidade e aflição de ânimo.

Cansa tanto viver! Se houvesse outro modo de vida!