a mãe era doce:
a palmatória batia seus touros
e dialetos ditos em ardida tábua....
era doce:
irritada, chorava; roxa, espumava.
tão amarga a mãe - doce,
na labuta da casa.
a vida com enormes bolhas
crescia sem pontes,
nossos dedos pequenos cresciam,
também.
a vida era um ovo de fogo - fechado
na mão da infância
que a Ave-Maria não esfriara nunca.
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