Odeio poemas pretensiosos
São apenas coleções de palavras bonitas
São lembranças de sonhos horrorosos
Que não fazem jus às almas aflitas

Odeio pessoas que forjam simpatia
São apenas reprodutores das boas maneiras
São burgueses que despertam antes do raiar do dia
Para fingir que são úteis às quartas-feiras

Odeio que me digam o que fazer
Sou teimosa e insubordinada
Sou retrato de uma tentativa fracassada
De alguém que se asfixia, sem morrer

Odeio uma infinidade de coisas imbecis
Sou, na verdade, um recorte histérico
Daquilo que detesto, no presente ou pretérito