Corpo

Lascia l’orinatoio il giovanotto
col membro ancora fuori. Negligenza
adorabile in lui che è giunto appena
a un paese di mare a mezza estate.

Dormiva...?
Poi si tolse e si stirò.
Guardò con occhi lenti l’acqua. Un guizzo
il suo corpo.
Così lasciò la terra.

La figa l’è una telaragna
un pidriùl ad sàida
e’ sgarzùl ad tótt i fiéur;
la figa l’è una pòrta
ch’la dà chissà duvò
o una muràia
ch’u t tócca buté zò.

U i è dal fighi aligri
dal fighi mati s-cènti
dal fighi lèrghi e strétti,
fighi de cazz
ciacaròuni ch’ai tartàia
e quèli ch’al sbadàia
e a n dói una paróla
gnénca s’ta li amàzz.

La figa l’è una muntagna
biènca ad zócar
una forèsta in dò ch’e’ pasa i lópp,
l’è la caróza ch’la tóira i cavai;
la figa l’è una baléna svóita
pina ad aria nira e ad lózli,
l’è la bascòza dl’usèl
la su cóffia da nota,
un fòuran ch’e’ bréusa iniquèl.

La figa quand ch’e’ tócca
l’è la faza de’ Signour,
la su bócca.
L’è da la figa ch’l’è avnéu fura
e’ mònd sa i èlbar, al nóvli, e’ mèr
e i óman éun a la vòlta
e at tótt al razi.
Da la figa l’è avnù fura énca la figa.
Os-cia la figa!

Si adagia ignuda sul fianco di appena
tredicenne. lo le dico, mentre a lato
le pongo un mandarino giallo:
“Amara,
(è il nome suo che la madre le diede);
c’era in tempi lontani un’altra Amara,
tutt’a te assomigliante, e dalla quale
trasse altro artista il suo capolavoro.
Con tanto amore la fece, di lei
tanto con gli occhi e col pollice prese,
che, com’ebbe finito, e dalla statua
si volse alla modella, vide ch’era
morta”.
Sul roseo gomito si leva,
mi guarda coi cerulei occhi.
“Vorresti
—io le chiedo—che a te la stessa cosa
accadesse?”
La posa
si rompe, il giallo mandarino a terra
fugge, una voce improvvisa di roco
galletto:
“lo no, io no” spaventata risponde.

Nuda in piedi, le mani dietro il dorso,
come se in lacci strette
tu gliele avessi. Erette
le mammelle, che ben possono al morso

come ai baci allettar. Salda fanciulla
cui fascia l’amorosa
zona selvetta ombrosa,
vago pudore di natura. Nulla,

altro ha nulla. Due ancora tondeggianti
poma con grazia unite
pare chiamino il mite
castigo della fanciullezza. Oh, quanti

vorrebbero per sé ai miei occhi il lampo
del piacere promesso,
che paradiso è spesso,
e più spesso è l’inferno senza scampo!