Corpo

La mano, per esempio: percorre i suoi fiumi sulla brezza
che increspa le nocche dei monti, fa vela ai corpi, ti
tocca come in sogno. Sedendo con agio tra i lecci, ho visto
chiare nel malessere le radici dell’olivo sghembo
sulla strada di Eleusi. Sento musica d’insetti
quando contano mazzetti di banconote tra le dita

Diu al ghé.
S’a ghé la figa al ghé.
Sul lö al pudeva invantà
na roba acsé
cla pias a töti a töti
in ogni luogo,
ag pansom anca s’an s’ag pensa mia,
apena ca t’la tochi a cambióm facia.
Che mument! long o curt al saióm gnanca.
La fa anc di miracui,
par ciamala
an möt
a ghé turnà la vus.
Ah s’a pudés spiegaram ma
l’è dificil
cme parlà dal nasar e dal murir.

Sei magra e lunga
eppure hai tanta forza plastica
nel corpo gentile
che se abbandoni i gomiti sul pozzo
o contro il muro
del cortile
il bel corpo rovescio
serrati gli occhi
strette le labbra sciolti i ginocchi
con quell’uncino di riccio
nel mezzo della fronte e ad un capriccio
improvviso ti distacchi
t’impenni e via saetti come da fionda
su quegli alti tuoi tacchi
di stella che nel sole
quasi non ti si vede
più tanto sei bionda;
si può giurar per certo
che tu con quel tuo premer duro
un incavo hai aperto
nel docile marmo e nel muro.
Attacchi d’ali strappate
ti palpitan le reni;
così sottile e senza seni:
li hai tutti nei ginocchi.
Ma l’orchidea tu l’hai negli occhi.

Primamente intravidi il suo piè stretto
scorrere su per gli aghi arsi dei pini
ove estuava l’aere con grande
tremito, quasi bianca vampa effusa.
Le cicale si tacquero. Più rochi
si fecero i ruscelli. Copiosa
la résina gemette giù pe’ fusti.
Riconobbi il colùbro dal sentore.

Nel bosco degli ulivi la raggiunsi.
Scorsi l’ombre cerulee dei rami
su la schiena falcata, e i capei fulvi
nell’ argento pallàdio trasvolare
senza suono. Più lungi, nella stoppia,
l’allodola balzò dal solco raso,
la chiamò, la chiamò per nome in cielo.
Allora anch’io per nome la chiamai.

Tra i leandri la vidi che si volse.
Come in bronzea mèsse nel falasco
entrò, che richiudeasi strepitoso.
Più lungi, verso il lido, tra la paglia
marina il piede le si torse in fallo.
Distesa cadde tra le sabbie e l’acque.
Il ponente schiumò ne’ suoi capegli.
Immensa apparve, immensa nudità.

Dal reggipetto teso di raso, aerostati
vaganti in un etere denso di carne,
si sono librate nell’aria le candide mammelle.
Navigano verso un empireo
di sole le due navicelle,
spalancate all’azzurro,
mentre i capezzoli occhieggiano
in basso a mirare lo stuolo
mugghiante e stupito
di maschi in amore
che volge lo sguardo implorante
al cielo proibito.

Mo che Diavolo feu, Madre Priora,
che tutto ’l zorno fé sì gran schiamazzo,
chiamar el Zardinier, palparghe ’l Cazzo,
e pò sborar cinque, o sìe volte all’ora?

Farve ben sfregolar sotto, e de sora,
zuppegarve le tette, e quel solazzo
de dormir nel zardin nua sul stramazzo,
mo che Diavolo feu, Madre Priora?

Xela questa l’usanza del Convento,
sgangolir per el Cazzo del fattor,
e menarve la Mona ogni momento?

Bisogna dir che gabbié assae calor,
volerlo zorno e notte sempre drento,
e pò diré che ’l crìa el Confessor.

Senti come el me tira, Anema cara,
senti come el te và drento in la Cocca,
dame presto la lengua drento in bocca,
no esser dei to basi tanto avara.
Deh! Tiolo tutto, strenzi, e avanti para;
sò che con altri no ti è stada alocca,
no far gnanca co mi tanto la gnocca,
a darla tutta, e a retirarla impara;

alza el Culo, mio ben, fà la mattona
in strenzerme, e saltar, o mio Tesoro,
strenzime coi to brazzi, se ti è bona.

Vià, cara, vìa, son quà, oh! Dìo, che moro,
dame le Tette, e ’1 Cul, spenzi la Mona,
sbora, sbora, mio ben; oh Dio! mi sboro.

T’hò pur trovà sul letto
despoggiada, oh! Dìo, che gusto,
poderte senza busto
le Tette ben palpar.

Lassa che la camisa
te leva un poco suso,
che della Mona el buso
mi possa contemplar.

Che carne, che bianchezza,
che Collo, oh Dìo, che Tette!
Che cosse morbidette,
che Culo molesin!

Che brazzi, oh Dio, che fianchi!
Che panza, dove in fondo
ghe xe un peletto biondo,
che pare un perucchin!

Via slarga quelle cosse,
averzile, via, pronta,
no me tegnir più sconta
la Regia dell’amor.

Care le mie raise,
perché mai vergognarte,
che veda quella parte,
che me consola el cuor?

Da quel morbido pelo,
che ti hà sul Pettenecchio,
vedo, come in un specchio,
el centro d’ogni ben.

Ancora ti resisti,
ti tremi, che te fotta?
Perché tanto te scotta
darme quel che me vien?

Mi ’l sò, ceder ti vuol,
ma ti ’l vuol far costretta,
acciò che mi tel metta
con più ferocità.

Ecco quel liogo, dove
amor tien quel solazzo,
che fà provar al Cazzo
la so felicità.

Mi vedo do Lavretti
morbidi, che i se tocca,
che fà che quella bocca
la gabbia del Divin.

Oh! Quando che i se averze
cosa me mostra amor,
oltre quel bel color,
che supera el rubin!

Voi doperar quell’arma,
che per la bella lotta
da farse colla potta
natura m’hà formà.

Cara, e chi puoi spiegar
el gusto, che mi sento!
Quando con te son drento
son tutto imbalsemà. (…)

Fottemo pur, fottemo allegramente,
che del fotter no ghè cosa più bona,
troveme un liogo meggio della Mona,
nol ghè per Dio, che diga pur la zente.

Le nostre voggie no xe mai contente,
se vorrìa co xe dì, che fusse nona,
ma, co se xe a cavallo d’una Dona,
voggia de desmontar mai no se sente.

In fatti, se l’Osello no molasse,
no ghe sarìa gnessun de volontà,
che fora della Mona lo cavasse;

perché ’l se cava in quanto el s’hà molà,
che per altro, se sempre duro el stasse,
mai nol se cavarìa fora de là.

No digo che no sìa gusto a toccar
un bel Culo de qualche buzarona,
che no sìa gusto de toccar la Mona,
che no sìa gusto a farselo menar.

Colla so lengua in bocca de sborar
no digo no la sìa ’na cosa bona,
in somma tutto quel che co ’na Dona
de più lascivo al Mondo se puol far.

Xe tutti quanti gusti bei, e boni,
ma quello del chiavar per mi sostento
che ’l sia un gusto trà i gusti buzaroni,

perché quando che in Mona se xe drento,
de tutto el Mondo par se sìa paroni,
e tutto se darìa per quel momento.

La biaca è un negrofumo in paragon
del vostro bianco Cul, Madonna Cate,
le vostre candidissime culate
fà che ’l zesso più fin para carbon.

No occorre miga che se tegna in bon,
dove che xe sto Cul, l’avorio, e ’l late;
l’alabastro più fin, le nevi intate
cede tutti a sto Cul la so rason.

Le colombe xe negre, i cigni mori,
se el Zensamin, e ’l Ziglio se trovasse
dov’è sto Cul, no ì parerìa più fiori.

Se i gavesse sto Cul tanti Bardasse
i poderava guadagnar tesori;
ma più bello el sarìa, se nol cagasse.

In ti, Ninetta mia,
tutto xe bon, perfetto,
la Mona, el viso, el petto,
quanto se puol trovar;

ma lassa che tel diga,
sora de tutto hà merito
in tì quel bel preterito,
che al Mondo no gà par.

Se un forastier arriva
in sta Città ghe trova
sempre bellezza nova
per tutto, dove ’l và.

La spesa dei palazzi
lo incanta, e lo confonde;
e una Città sull’onde
innamorar lo fà.

El ponte de Rialto
ghe fà innarcar le cegie,
el vede maravegie
nel ziro del Canal.

Ma, quando della piazza
el bel se ghe presenta,
estatico el deventa,
e nol ghe trova egual.

Cussi in tì, mia Ninetta,
me piase el guardo, el riso,
el bel color del viso,
la grazia del parlar.

In ti tutto xe brio,
ma, quando arrivo al cesto,
tutto me scordo el resto,
né meggio sò trovar.

Ghe dago cento nomi,
ghe digo le roane,
puine Padoane,
grazioso girasol,

Nìo de galline, e d’anare,
dove le suol far vovo,
e i più bei nomi trovo,
che immaginar se puoi.

Oh! Bus del Cul, che tra do Colinette
in circolo ti xe tondo, e perfetto,
un vaso ti me par pien de zibetto
messo in conserva in quelle to grespette.

Ti me par un melon taggià in do fette;
che vegna anca el più celebre architetto,
per Dio, che nol puol far più bel groppetto,
che con Natura l’Arte no se mette.

Oh caro Culo! Oh macchina stupenda!
Gran cose in ti se vede in un momento
subito che se tira sù la tenda;

se vede Monti, Valli, e un Bosco in drento;
compatisse la zente reverenda,
se in quel liogo i farave el so convento.

Farse chiavar voleva una Puttana
da un Chiettinon de posta sul so letto,
con una man la ghe mostrava ’l petto,
con l’altra la se alzava la sottana.

La ghe diseva: tiò sta carne umana,
metti, cogion, el Cazzo in sto busetto,
mostrandoghe quel liogo benedetto,
dove se trova ’l zuccaro, e la mana.

Pensa ’l Chiettin, pò dise a quella Dona
che Dìo ne vede, e che per tutto ‘l xè;
la gà resposo: donca ’l xe anca in Mona.

Quando la xe cussi, donca dovè
darme una schiavazzada buzarona,
perché cussi con Dìo più v’uniré;
sù via donca chiavé.

Allora quel Chiettin buzaronazzo
gà messo drento tutto quanto ’l Cazzo;
e co quel visdecazzo

quel gusto cussì grando l’hà sentio,
l’hà dito: ah ti hà rason, che quà ghè Dìo.

Le tre ragazze stavano sedute
davanti all’aula, nude, nell’attesa
dell’esame, chi più pudica, in sé
raccolta, con le braccia strette intorno
alle ginocchia, appena il volto limpido
levato, o sorridente, a interrogare
il fondo buio, il corridoio vuoto,
che una finestra coi vetri polverosi
chiude, e un cielo cieco, tenda non aria,
chi esibendo tranquilla il pube bruno
come un trofeo o un preannuncio per il dio
che verrà, non a giudicare o a scegliere,
ma a rimpiangere infinitamente
l’attimo di una visione che non fu
e non sarà mai, ma dolorosamente
è così dolce credere che sia.

non posso evitare il veleno
amando io il pungitopo della vita
e in dosi quotidiane lo prendo
antidoto contro il grande veleno amaro
e così pure avendo ferite aperte sulle mani
tocco le cose e punto i piedi
per spostare la parete massello di falso male
traendo la vita alla sua via nel piccolo quadrato
che sta dentro il magico quadrato
della forza e del suo giorno

qualcosa è stato scritto in qualche centro
e però srotolando la scrittura devio e mi ribello
perdutamente sommersa l’immagine anguillosa
volendo essere un’altra senza copiatura
e ritorno animale sulla traccia del seme e del pane
per lusinghevole promessa di temporale regname

aperta quarantanove volte la porta
nessuno vi passò e dovevo sapere
che l’altra porta era chiusa
e nessuno poteva uscire
e si riaprirà ancora la porta
e non passa chi si chiude dall’altra parte
e non mette mani a sue malie

ho conosciuto il càid del villaggio
e l’ansito che batte da fuori verso dentro
nella crivellatura del miglio
e il sapore del fico catalano
schiacciato dentro il pane
ascoltando la voce vaticinante
tra la piena di luppoli e melissa
meraviglioso odore contro i morbi
per uscire dalla latrinosa tenebra
ingozzando il desiderio come un pollo

poiché la vita taglia
come filo scoperto male afferrato
la vita malamente afferrata in parolette brevi
e senza gusto affrontatore
e l’anima paga della raccolta s’addormenta
e non sa su quale paglia giacerà
continuo a strappare il fiore
con il pollice e l’anulare
e l’avvolgo in rosso panno

e costruire trappole per acchiappare l’anima
fuoriuscita dal corpo sveglio e sottratta alla pazzia
riportarla alla sua culla viva
prima che il vuoto ricominci a ribollire e la divori

Te, nuda dinanzi la lampada rosa,
e gli avori, gli argenti, le madreperle,
pieni di riflessi
della tua carne dolcemente luminosa.

Un brivido nello spogliatoio di seta,
un mormorio sulla finestra socchiusa,
un filo d’odore, venuto
dalla notte delle acacie aperte,
e una grande farfalla che ignora
che intorno a te
non si bruciano le ali,
ma l’anima.

Gran cosa è ’l cazzo, se ’l vogliam guardare
che non ha piedi, ed entra ed esce fuore,
ch’è disarmato ed ha così gran core,
che non ha taglio, e puote insanguinare.

Gran cosa è poi, e gran miracol pare,
ch’è senza orecchi e sente ogni rumore,
che non ha naso e piacegli l’odore,
che non ha occhi, e vede dove andare.

Gran cosa, e ben da croniche e da annali,
che non ha mani e cerca di ferire,
che non ha gambe e vuole gli stivali.

Ma cosa più mirabile a sentire,
ch’entrando in corpo a furie infernali,
e sano e salvo se ne sappia uscire.

Magro piacer, per animar le rene
eran di molti antichi, che chiavando
s’andavan negli specchi riguardando,
sol per vedersi dimenar le schiene.

Perché poco è l’ajuto che ne viene,
mentre vò questa cosa rimirando,
se da guardar han gli uomini ficcando,
guardino solo che si ficchi bene.

Meglio fa l’Aretino i suoi bocconi,
che pur che tutti i diti se ne lecchi,
non cerca tante contemplazioni.

E’ purch’egli abbia fini apparecchi,
idest buon culi ed ottimi cazzoni,
lascia alle donne scriminali e specchi.

O donna sciocca, di che cosa ridi?
ridi tu forse perch’ i’ son di legno,
né Fidia di sua man m’ha fatto degno,
né gli altri mastri di sì chiari gridi?

Dunque, perch’ i’ sia rozzo, tu ti sfidi,
che in me non sia attitudine né ingegno
da farti, in un bisogno, il ventre pregno,
onde così ridendo te ne occidi?

Ma se ben di mia bocca ti confesso,
che ’l Divin Buonarruoti o ’l Sansovino
non mi fer mai di marmo, né di gesso;

resta per questo ch’i’ non sia divino,
se più di mille volte, e pur adesso,
son uscito di culo a l’Aretino?

Giammai, scoccata da una man feroce
dall’arco teso non fuggì saetta
come sul suo sentier corre veloce
Volan le rote e mentre sulla via
nessun rumor presso di lei si sente,
qualche imbecille al corridore invia
A me che importa se della canaglia
m’insegue il riso o il mormorar d’alcuni,
se l’iniqua parola altri mi scaglia
o il molla Buni?

Io corro, io volo sulla bicicletta
questo ideal delle cavalcature:
chi soffre d’emorroidi o di bolletta
ch’io son beata e un fremito m’assale,
mi avvolge un’onda di piacer sovrano
quando vengo stringendo il trionfale
Io son beata allor che fra le gambe
sento il rigido ordigno e in quegli istanti
tendo le coscie e l’agitar d’entrambe

V’amo nei neonati,
candide, tenere, piccole
come i primi petali
del fiore del pero:
prensili,
nel vagito dei sogni,
prendere tentate
solo dei fiocchi
di neve di limbo
o la montagna rosea
della mammella nutrice
che lor nasconde il mondo.
Femmine? Maschi?

Chi può dire?
L’unghie dell’infanzia in fasce
è come l’infanzia medesima fasciata.
Non ha sesso.
Ed ogni falda di neve
ed ogni stilla di latte
che le imperli
degna è di fare,
d’una mano d’angelo piccolo,
il fiore paradisiaco della purità.

V’amo nelle donne:
siete lame di corno: potreste
ferire a sangue: potreste
tatuare di mille segni barbarici
la carne avversaria dell’amante.
Avete le lùnule, bianche
d’un sorriso adamantino, che saprebbero
ardere d’un pianto di rubino
se mai vi ficcaste gelose fino al fondo
d’una nuca diabolica di traditore.
E l’incarnato gelido dell’anime specchiasi
nei vostri segmenti
color delle pelli-rosa calde feroci.
M’inebriano i profumi concentrici
delle faccette vostre di vetri di fiala stappati;
e gli archi estremi, lucidi pallidi acuiti
come becchi di civette canarine,
adoro se a tornio di limucce e di stecchelli
vi lavorano dita pazientissime
per ore ed ore che le spio
dalla finestra rimpetto
ove un uomo odia la donna e pur la mangia d’occhi.

E v’amo, mie, in cima fulgide
queste mani di musico e di poeta:
v’amo, piccole fiamme dure diafane
su questa candelora bizzarra
delle mie dita sempre in fuochi di festa.
Ch’io scriva,
e voi fulgete chiare, doppie
alla punta oscura della penna.
Siete la luce, o unghie,
di cui la negra lancetta degli inchiostri è l’ombra.
Ch’io tocchi i tasti al pianoforte
– divino amico saldo
delle mie solitudini vertiginose –
e voi reggete il molle mistero tattile
dei polpastrelli, siete i miei dieci plettri
onde io ben tocco le corde
che legano i lacerti dell’anima mia
alle più profonde alghe sensitive
dell’Infinito.

E v’amo nei pazzi:
nei pazzi che vi tagliano e vi riserbano
in molti pacchetti preziosi:
ed uno uccise un altro
che gli rubò un cartoccio
delle piccole
tenere
ossee
reliquie.
Qual di noi pensa
alle sorti dell’unghie tagliate?
Dove cadono?
Chi le sperde?
Non sono le nostre particole?
Non sono i quarti di luna esili
crescenti con la marea delle giornate?

E dicono
che anche ai morti
crescan sotterra le unghie:
unghie felici, libere, logiche,
cui nessuna forbice taglierà.

[U.] «Dammi la lingua e apponta i piedi al muro,
stringe le coscie e tiemmi stretto stretto,
lasciatev’ir a riverso sul letto,
che d’altro che di fotter non mi curo.»

[D.] «Ahi, traditor, tu hai che cazzo duro!
Oh come su la potta ci confetto!
Un dì tormelo in culo ti prometto,
e di farlo uscir netto t’assicuro.»

[U.] «Io vi ringrazio, cara Lorenzina.
Mi sforzerò servirvi, ma spingete,
spingete come fa la Ciabattina.»

[D.] «Io farò adesso, e voi quando farete?»
[U.] «Adesso, dammi tutta la lenguina,
ch’io moro.» [D.] «E io…»[U.] «E voi cagion ne sete.

Adunque compirete?»
[D.] «Adesso, adesso faccio, signor mio…
adesso ho fatto.»
[U.] «E io… ahimè, o Dio!»

Quando ser Pepo vede alcuna potta
egli anitrisce sì come distriere
e no sta queto: inanzi salta e trotta
e canzisce che par pur un somiere;

e com’ baiardo ad ella si ragrotta
e ponvi il ceffo molto volontiere,
ed ancor de la lingua già non dotta
e spesse volte mordele il cimiere.

Chi vedesse ser Pepo incavallare
ed anitrir, quando sua donna vede,
che si morde le labbra e vuol razzare,

quelli, che dippo par non si ricrede:
quando v’ha ’l ceffo sì la fa sciacquare,
sì le stringe la groppa ch’ella pede.