Heinrick

Já não pergunto o porque?
Pergunto quem?
Quem tem culpa do que?
Porque a culpa alguém tem

Tenho certeza
Que sou esse culpado
Vejo com clareza
Mais um condenado

Escrevendo atoa
Letras atoa
Verso versado que voa
Eco que ninguém escuta, mas ecoa

Letras atoa
Rima nem tão boa
Quanto vale, quanto?
Rimar tanto, chorar tanto

Quanto?
Vale o pranto
O canto
Da tristeza, que toco e carrego,
que descarto e descarrego
D'uma lágrima de ego
que escorre e me afoga

E eles gritam: -Nada!
E não vale nada
Já não verso nada

-Nada!
Não vejo nada
Respirava até poesia
Hoje não respiro nada

Tipo poeta, homem morto
como se a linha fosse sentimento
como suícida, poeta morto
Cadáver que virou o próprio depoimento

Piadas pesadas que eu até sorri,
necrófilia é a desordem:
Porque eu já morri
sabe, essas linhas fodem

Simetria é um saco
a ponta pesa mais que o cabo.
Não é uma faca, uma caneta
e um cigarro do meu tabaco

não sou comovido, não ganho comoção.
Todo dia faço uma apelação
Nunca precisei repetir um verso
Por que esse merda de vida morta é um refrão?

Prefiro ela do que o caderno. Veja
O caderno se abre, ela eu decodifico
Uso meu caderno, para protegê-la
Que esteja segura me prontifico
 
Que o monstro dentro de mim seja guardado nesse caderno enfermo do inferno
 
Ele não te tocara querida
É que eu amo minha ferida,
não matei ele ainda,
É que a maneira como ele me mata, é tão; tão; tão linda...
 
Estou aos prantos
E a gargalhada
Ele me cobre como um manto
E usa o sangue como uma desculpa espirrada
 
O sangue dos meus inimigos jorra na minha cara
Na minha caneta
O meu demônio é de espécie rara
Mas eu pago com minha sanidade, uma forma cara. Perfeita;
 
E se um dia ele tocar em tu, diga-me
Matarei ele com crueldade
E se tal, eu, não ter capacidade
Ordenarei a ele: Suicídio, mate-me

Só porque eu sou sozinho
Não significa que sou triste
Não quer dizer que migalhe por atenção
Não é que precise da sua comoção

Mas como posso fazer essa colocação?
Um sentimento sem palavra pra conotação
Um sentimento, sentido sem sentido
É estranha essa sensação

Talvez eu seja bobo
E só isso.

Talvez amar não seja milagre, apenas um processo
Talvez eu tenha mil coisas pra dizer
Mas não quero que pareça que eu amo
Por isso economizei algum verso

Que dizia que eu queria te encontrar
Pra talvez a gente conversar, falar, trocar
Algum olhar
Se espiar fantasiar, começar
A se aproximar, dançar
A dança de amar

E mais uma infinidade de verbos infinitivos
Ou substantivos
Porque meu coração é feito de tinta
E até adjetivos
Porque eu sou bobo demais por causa isso

Alguém me de uma câmara secreta
Daquelas anecoicas, silenciosas
Seria perfeita, minha casa predileta
Não ouviria tiros, nem outras notas Sem notas, sem acordes
Que sonho, não me acordes
Confessaria a mim mesmo tudo que peco
Só queria um lugar onde os meus sentimentos fizessem eco

Minhas letras seriam medidas em decibéis
Escute o barulho, de uma caneta rasgando papéis
Seria só um garotinho, quieto, feliz
Seria como um homem na caverna, vivendo em minha matrix

Que foi? é totalmente normal querer o silêncio pleno
Mas quer saber, nunca estaria
Meus pensamentos escutaria
shh
shh
shh
shh
shh.....