Victor Azevedo

A razão de toda a bebedeira
É a facilidade com que se vislumbra
Idéias assaz altaneiras
Com as quais se planeja
Toda a vida, numa sexta-feira.


A razão de todo porre
É poder morrer quando se escolhe.
E viver pequenas aventuras,
Quando o copo te engole.
Saber furtar-se de todo o juízo
Sabendo-se ninguém.


É anular o que o ego quer,
E dizer com as pulsões
O que se sabe errado.
É aliviar a carga, como(?)
Se o mundo estivesse encharcado.


A razão de qualquer bebedeira
é a paixão por qualquer perda
é função de qualquer merda
numa vida sem sombra e esteira.

As vírgulas me seduzem;
os pontos são tristonhos.
As vírgulas me conduzem;
não há pontos onde há sonhos.
Temos vírgulas onde há luzes;
mas é negro todo ponto.
Pois as vírgulas são homens;
e no ponto já não somos.

Cabe a mim, rezar.
Rezar que se faça
Sombra tranquila
Da infelicidade.


Que se faça quieto
O sono que acorda,
Espasmódico,
Quando já é tarde.


Que se façam amáveis
As carícias suaves
Das mãos que passeiam
Sem entraves.


Que as pernas cansadas
Cambaleiem em danças!
Contra-tempos e vaidades,
São dispensáveis.


Que as mãos que labutam
Não persigam condutas,
Daqueles que amam
o veneno na semente.


Que os olhos que enxerguem
Se façam astutos e vejam,
irresolutos, a construção
de novas mentes.


Que esse Homem se erga,
Sapiens, cogite a sensatez
absurda, fazer de si um ser,
emancipado em absoluto.

Deus da ebriedade, Baco, adorado
Toque sua música, sensual, cativante
Enquanto caminhamos, passos largos,
Ao abismo, encantado, da saciedade.


Toque sua flauta demoníaca,
Que seduz a mais formosa
Das Helenas recatadas.
Na noite que reina voluptuosa,


Dê-nos seu vinho mais forte
Pra produzir efeito amargo,
Deixar-nos num estado
De felicidade desdenhosa.


Coloque à mesa um banquete!
Qual festim do pecado primeiro,
Engana-nos por inteiro e faz
morrer a saudade, o desterro.

Desejei uma miríade de mulheres
pra juntarem-se ao meu corpo
tomei todas as drogas
pra elevar meu espírito
escrevi com todas as letras:
'não compactuo com isso!'
E não restaram,
nem um, nem outro
me tornei um porco de espírito.

Um amigo me pediu um dia
Para que fizesse um verso,
Que ensinasse a fazer poesia.
A verdade é que nunca fiz verso,
Nunca rimei.
Não sei criar o que não se cria.
Só sei ver o que detesto
E por pra fora o que me angustia.


Se for assim que se faz,
Não quero ser poeta.
Quero esquecer agora,
Que já me escrevi um dia.


Poeta é gente mais prosa!
E eu só tenho as brincadeiras,
Dum peito que ferve em tormenta,
E nunca silencia.