Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski

Ascender os patamares 
da real conexão requer
o conhecimento da rota,
das passagens do tempo
do canoro íntimo que toca
no auge do florescimento 
do Jacarandá bico de pato.

Tatear o etéreo deleite,
descobrir a veleidade 
e a provocante leveza
em total liberdade,
paz e com a intensidade 
do amor transparente,
que a estação certa haverá 
de conceder para a gente.

Sei que não é diferente
do que passa contigo,
ainda em recolhimento 
mantenho o momento 
em embalador cultivo,
porque reconheço que
não sou deste nosso tempo,
embora no fundo seja
mais simples do que aparento.

A minha morada
é a morada da paz.
O meu pensamento
é feito de paz.

A minha Cidade
é a Cidade da paz.
A minha emoção
é feita de paz.

O meu Estado
é o Estado da paz.
O meu sentimento
é feito de paz.

A minha Nação
é a Nação da paz.
Os meus sonhos
são sonhos de paz.

O meu Continente
é o Continente da paz.
Os meus desejos
são desejos de paz.

O meu Hemisfério
é o Hemisfério da paz.
A minha comunicação
é a comunicação da paz.

Se qualquer pessoa
ou circunstância
for diferente da minha paz,
a cabeça jamais faz.

Não permanecerei por perto
para que tenha acesso,
nem darei sucesso
a tudo o que não é de paz 

Viver em paz a diferença faz,
e o melhor sempre nos traz.



 

Conocí la historia de tu travesía,
no nos prives de ti en esta vida.

Si yo pudiera mirar tus ojos,
con seguridad te diría:

— Transforma todo este dolor en arte
en esta vida que desafía.

Solamente el arte puede ser el puente
interminable entre la vida y la muerte.

No existe nada más allá del arte
con igual capacidad de conceder

la interminable suerte de morir,
renacer y hacerte viva permanecer.
 

No sé se estás
más viva entre los tuyos,
No sé se los ojos
de otros por los míos
tendrán tiempo hábil
para salvarte,

No sé si este poema
te alcanzará.
Solo sé que lo que tú
sientes como problema,
es el fracaso ajeno
de quien cooperó
para apagar tu estrella,
que hicieron de su problema
existencial el tuyo.

El mundo a tu alrededor
te ha fallado,
Si yo pudiera hablarte,
te pediría que te quedaras;
aunque duela,
resiste e quédate aunque
solo sea para incomodar.

Y si tengo la gran gracia
de que o el milagro divino te alcance,
quiero verte sana y salva
para tu propia vida proclamar.

A cidade de Rodeio é cercada 
pela graça e toda a majestade 
dos gentis vales e montanhas,
que a vida entrega, esbanja 
o Rio Itajaí-Açu e por ele é amada,
e pelo Rio Benedito a venerada.

No nosso Médio Vale do Itajaí 
é a cidade onde os ribeirões 
São Pedro, do Salto, Liberdade
e Rodeio Doze cortejam guardiões 
com poemas de amor e eternidade. 

E por aqui tudo tornam verdejante,
os olhos absolutamente encanta
tornando o coração mais amoroso,
e com toda a devoção sutil acampa
traçando a rota diária da renovação 
nas águas do curso da esperança.

A guerra antes de entrar
sempre precisa cortar
os vínculos afetivos,
e tem por costume nunca
avisar os seus objetivos,
primeiro ela sempre
elege destruir princípios.

Arrebentar a sociedade,
uma sociedade por dentro,
é da guerra — o intrínseco —,
que sempre vem de fora,
para destruir o espírito
e fazer um grande vazio.
A guerra tem por predileção
usar como crueldade tática
o conta-gotas da retórica,
para vir coberta com a vestal
moralizadora e inconteste,
para calar quem a questione.

A guerra dos sexos sempre
cai como uma luva no campo
de batalha das narrativas,
para induzir a destruir
as mentes, os corações
e esvaziar todas as emoções.

[Se você ainda não entendeu
o que está se passando,
passou da hora de ir acordando.]

Toda a poesia 
tem há mais 
de duas décadas 
o melhor endereço,
Mora no coração 
da bela Rodeio,
no nosso magnífico
Médio Vale do Itajaí,
sem precisar de elogio.
 
É Canário-da-telha
cantando na beira 
do Rio Benedito, 
Tem algo de amor,
e da querença de ser
o que pelas estrelas 
nasceu escrito, 
e ser todo o teu destino.

Com a tua silente ternura
sua existência tem altura 
muito maior que a de Wakhan,
montanha que desafia 
o céu, o vento e as estações.

Reluz um Pulwar de ouro puro
nas tuas mãos que para mim
hão de ser absolutas em tudo,
Uma lâmina curva que não fere, 
ilumina a escuridão adentro,
A sua mirada, cravou perene 
no peito a Charay poética,
não como o aço frio e mortífero, 
mas com verso afiado e doce.

Fez arder um fogo sem explicação, 
sem dor, sem ferida, sem ardor 
que nem médico ou clérigo 
são capazes de fato dissolver;
Foi além do que eu ousava prever,
conquistou meu território
sem arsenal e com potência serena.

Não por beleza que ofusca, 
nem por força bruta, 
nem por poder que impõe
 — mas por conhecer de cor
os "Noventa e Nove nomes de Allah", 
um a um, como quem sussurra 
segredos de Paraíso que foi 
perdido revelando em meu ouvido.

Cada nome era uma flecha invisível,
cada sílaba um golpe indelével 
e de graça no coração feminino.
E agora sou terra em rendição, 
campos de trigo em floração,
onde esse ardor divino 
permanece sem explicação.

A poesia que se escreve 
é semente de Imbuia 
que não é levada pelo vento,
Brota e cresce no peito,
enraizada no seu pensamento. 
 

Minh'alma Tapuia 
feita de floresta,
poética nas nascentes 
livre nas cabeceiras,
e nas encostas íngremes,
com o coragem flui;
Tudo teu me possui,
mesmo que só a sua 
imaginação retribui.

O Rio Luís Alves
canta solene o amor 
pelas criaturas,
e as absolutas 
canções da vida. 
dos gentis ribeirões;
Sob o céu austral
dedico muito mais
do que versos e doces emoções,
Para quem sabe estar 
contigo nas próximas estações.