AurelioAquino

ao amor

dê-se a feição de luta

nas costas da pátria

nos indícios da rua

e se queira farto

como um abraço

que a gente dá no tempo

em todos os compassos

O infinito

é só um salto

que o tempo teima em dar

pelo espaço

tudo que lhe tange

é passeata

e a exata compleição

do que prolata

com esse jeito de tanto

e a certeza de nada.

a distância

entre nós e o futuro

é só a decisão

de derrubar o muro

gente mede mais

que qualquer lucro

o grito é a prontidão

de inventar o mundo.

é que nos ombros da flor

por trás do seu colorido

navegam os sentimentos

na jangada dos sentidos

é como um feitiço do olho

que teima em ser abrigo

das tempestades da cor

explodindo seus sorrisos

como se à vida não bastasse

sua condição de ser riso

quando a natureza gargalha

a aventura de ser vista.

Pelos ombros da vida

ao redor destes fados

caminha um jeito lusitano

de inventar esses cravos

assim  deixados na história

nas curvas da alegria

constroem a grande saudade

dos tempos em que haviam

o povo ausculta

nos ombros da praça

o ruído da luta

comício de tudo

o verbo disputa

as razões urgentes

de todas as culpas

e nos olhos do povo

envolto na palavra

o futuro toma o jeito

de quem lhe abraça

quando cessarem os verbos

abra o peito na avenida

e abrace o jeito do povo

entornando pela vida

navegue o sonho de todos

na simples dosimetria

de quem inventa o novo

nas costas da alegria

é que o futuro se encosta

nos alvoroços dessa lida

e fareja a igualdade

no descampado da vida

e pelas franjas da alma

a vida é só o esforço

um completar-se de si

na esperança do outro

ninguém é humano sozinho

nas cordilheiras da vida

tudo é o tanto de todos

nos mares, nas avenidas

ao homem só cabe o tempo

de navegar essas medidas.

a alma

é só um disfarce

que o cérebro joga

no algoritmo da face

tudo que transborda

pelo vão da vontade

é um jeito peregrino

de navegar a liberdade

todas as razões da alma

habitam os verbos da carne.

na garupa do sonho

sitiado pela vida

o homem adormece

todas as feridas

nada do que lhe é bastante

o é em tal medida

que não se farte dos infinitos

que alinhava em sua lida

sonhar é só ordenar

os futuros que se tem em vista