AurelioAquino

ao amor

dê-se a vazão

das cachoeiras que inventam

o coração

e dê-se como mar

nas ondas em que se cometa

como se fora um barco

navegando impune sua gesta.

o amor é sempre ávido

em tudo a que se presta.

a história

caminhando pelas praças

constrói os tempos das árvores

e o destino das massas

todas as dores do povo

embrulhadas em sua face

no alvoroço da luta

inventam a liberdade

é que o futuro é ofício

de quem cedo já tarda.

o futuro,

constantemente,

inventa minha saudade,

de repente

é como assim um desembrulhar

do sonho que se sente.

Nos ombros do tempo

navego horas e envelheço

até nas mocidades

em que me esqueço

vivente dos meus egos

nas vezes que nem me perco

o meu fim, adredemente,

é só um disfarce do começo

a velhice é só um jeito

de me inventar pelo avesso.

Na pandemia

viajo em mim impunemente

como um trem carregado

de passados e presentes

cada estação

é um grito absurdo

dos passados e presentes

que alinhavam o futuro

ao tempo resta a razão

de inventar seu discurso

É que o bordado da noite

quando inventa nosso riso

cria luas no infinito

nesse claro exercício

de criar com nossos olhos

a aventura de ter vivido.

                      Aos Camaradas Manoel Lisboa de Moura e Selma Bandeira

o partido inventa o tempo

como uma usina de luta

e camaradas serão todos

no futuro exato dessas ruas

o partido ecoa nos muros

como uma frase explosiva

e tange o coração do povo

nos ombros largos da avenida

o grito urgente do discurso,

no seu jeito singular diz-se tão vário

que ressoa no peito como certeza

um Partido Comunista Revolucionário

enfim, dê-se-lhe a vazão

de parecer-se na luta

uma fornalha grávida da revolução.

O sonho

é só o unguento

com que trato as viagens

do pensamento

é que por tê-las

alinhavadas no juízo

deixo-me sonhar atento

às distâncias do infinito

ao fim, caibo em mim,

viajante e quase contrito,

nas lonjuras do que, perto,

tange os metros do meu riso.

A esperança

é só uma dança

que o futuro inventa

pela lembrança

é como se fora um panfleto

redigido no peito de quem avança

sua imanência

é só aviso

de quem sabe montar

seu infinito.

A alma é só invólucro

daquilo em que se cabe

guardada a proporção

das pretensas liberdades

que a gente traz pelo peito

e às vezes nem sabe

e vige enquanto perdura

o gosto infante da alegria

no riso que a gente tange

pelos ombros da avenida

construindo com irmãos

as lutas todas da vida

a alma é só um detalhe

da singularidade coletiva.