artificial
a inteligência estaca
nos meandros vocais
da máquina

sussura
renitente e escolástica
algoritmos incapazes 
da prática

e o homem desata
como figurante
todos os nós 
da primitiva e artificial jornada

a propriedade
privada em seu recato
esconde a origem
dos seus pactos

fogem-lhe da memória
antigos fatos
da pertença geral
dos seus estados

e o mundo explode
todos seus enfados
na disputa da vida
pelas antigas vias do contrato

e quando alinhava
os degraus que consumia
a escada  era só o beco
que a vida permitia

e toda a caminhada
pelas ladeiras impostas
era só um acostumar-se
a desrespeitar todas as portas
que a luta teima em colocar
quando o futuro é a resposta

os passos são só detalhes
do peso que se suporta

suas mãos
grávidas de sangue
cuspiam manhãs no futuro
envoltas em sonho
e o fogo do coração
lanhado e em farpas
queimava o medo
como aval do segredo
de todos os camaradas

a vida
tangida em vagas
nunca deixa os mares
de suas marcas

e flui no tempo
como jangada
dos lemes que cada um
maneja em sua fala

e de vê-la só um tempo
em recorrente escala
o homem esquece a vida
nos ombros das palavras

I

o começo
é um fim avesso
ambos medem-se
pelo tamanho do medo

o fim
é o começo de tudo
o começo
é o fim do nada
basta molhar a palavra
com a certeza da alma
e tanger como sempre
os rumos da vontade

II

trago no bolso
uma vontade intacta
de nunca parecer-me
à matemática

de meus ângulos
sequer admito
que os tenha postos
em prontidão e jeito
de tornar possível a soma
daquilo que vai pelo peito

meu número
é intranseunte de frações
sempre sonho-me intenso
pelas manhãs

fujo de hipotenusas
pelo concavo das mãos
e moldo meus números
com a desfaçatez e a parcimônia
de quem nem dorme
quando sonha

no silêncio
dos mapas gerais
do pensamento
a vida flutua unânime
todos os barcos do tempo

e o amor
é um timão confuso
que teima todos os nortes
das bússolas do seu curso

amar é um projeto
trançado na paciência
de quem constroi no outro
os andaimes da presença

esperar
não é penar
é só um jeito
de estar consigo
é que a gente esquece
nas gavetas do tempo
de concentrar os sentidos
e remoer as esperas
nos degraus da vida
como um prazer consentido

na Palestina
as pedras voam -
pássaros da luta -
como garças vestidas
de um horizonte intenso
em que o povo dorme
nos travesseiros do tempo
escutando a voz e o curso
das vontades largas
das estradas do futuro

e somos tanto
a cada hora
em que o peito pula
para afagar a história
e consumi-la avante
como uma bula exata
de tudo que a manhã
resvala pelo vão da pátria