Danilo de Jesus

Saio de casa só... Em casa chego só. Em seguida abro a porta, e o cachorro que me vem lamber as mãos é a solidão! Em seguida, sento-me na poltrona da subjetividade e olho me, como quem vive em momentos duma fotografia ainda não revelada, mas já passada, com saudade e também com muita curiosidade, como foi num mundo que eu nunca estive e, como tenho verdadeiras lembranças das coisas que só conheci no querer.
Depois disso, atravesso um corredor com muitos quadros - de molduras vazias -, na parede, como quem atravessa o mundo e não sabe que nele houve humanidade! E deito-me na minha cama de solteiro. Mas de repente cansado do silêncio e também de não ter somo, levanto-me e caminho até varanda.
De lá, então, contemplo o céu estrelado por uma estrela só e respiro fundo, como quem procura abraçar a alma com apropria mão! E Dela abro um pagina a sorte na qual leio tudo isso.
Novamente, mas agora em direção a sala em busca de papal para, percorro aquele corredor! Aquelas fotos ainda têm as mesmas molduras, porém agora a tristeza que as rege é deferente. Chego à sala e procuro o papel... Acho-o. Agora falto só escrever. Faço-o então! Por fim me sinto bem, no meu próprio mal estar por saber que fora de meu quarto o mundo é no plural e a ele o meu cotidiano nada acrescenta ou tira.

A falta de sentir o que não houve é tão vazia, como o saber que tudo que se quis não passou de não passar de nada, tão apática quando a ausência da falta de sentir falta de coisa alguma que fosse! Em momentos assim, a alma cai sobre a vida, como se fosse um doce de uma criança ao chão e que a realidade em seguida pisasse nele!

Dói saber que saio para a vida sem realmente sair, mas que parado fico onde estou esperando que a vida que não tenho me tenha;

A angústia deixou de ser luxo físico da alma, para coisas físicas do mundo, como ao os livros que eu insisto em comprar sabendo que em nunca os lerei; e que só os vejo na estante e os sinto, não como livros, mas sim como angústia!

O tédio abafado da vida que sabe que morre a cada dia, cai sobre mim como se fosse o calor do dia já abafado, então tiro a camisa, como se tirasse todas as pétalas da flor do meu existe, mas de frio volto atrás como os suicidas que teve medo da morte;

Mas olho para uma flor morta ao chão, sobe o calor do abafado dia, e sei que nem ela ou o dia se deram um pelo o outro. Depois me vejo me sigo e me penso...
- que a beleza da vida não tem nada como o meu triste existir!

Uma onda de tristeza se levantou do mar de mentirias que é minha vida,
E não pode haver surfistas para surfá-las porque não há pessoas e sonhos e também porque é tudo de mentira! Só o mar de lágrimas, que já fez de mar esse meu pequeno rio chamado coração, que é verdadeiro

Escrevo a minha poesia incomunicável como quem bebe água ou faz moralmente qualquer coisa; e não há repórteres e nem livro ou editoras esperando por ela. - e se recorro as palavras é porque não sei desenhar e também tocar instrumento algum - é possível construir a arte dos sentimentos em qualquer nota - ainda não é a mão quem a escreve: é o coração. E ele fecha a porta para o mundo e se entrega a mão, como a mãe entrega o peito ao filho quando esse nasce e chora e tem fome - por isso é que Ela também chora! Os olhas acham tudo muito simples. Por outro lado o coração, cansado como um vencedor da são silvestre, respira também mais aliviado por ter despejado um pouco de sua angustia no papel.
O que não tenho invento, pois, justamente assim sou sincero no que quero e sinto. Aliás, sentir para mim, às vezes, está relacionado ao ver. Porque geralmente sinto o que não tenho e o que perdi e que por isso só posso ver! Por isso escrevo em tema livre, porém meu coração está sempre atendo ao que há em seu redor e sofrendo grave influencias. Ao escrever sempre fujo do tema, mas nunca fujo realmente porque ele é só um! Porén,quando isso acontece é porque simplesmente viajo em atmosferas diferentes e apenas me dou outra chance - tesouros agridoces ainda são tesouros!Sempre escrevo quando não tenho nada o que fazer. Porque realmente nunca faço o quero e sou uma vida fingida. (Não sei e nem quero tomar raiva de ninguém, por isso aprendi a me perdoar!)
- Sou qualquer um que passa pela vida... Mas sou, talvez, o único que finja isso!

O tempo passa como as pinceladas de um pintor. E a tristeza que por causa disso tudo me abate e derrama do galão de tinta e mancha a tela toda de cinza... Minha vida não é mais do que uma pintura em tela vazia! É essa moldura oca que me sobrou anda ferozmente, louca, e para em qualquer paisagem. Mas nada é real e, quando é real não é meu! Mesmo assim estou pregado à parede e me olho com um desprezo muito alegria e ate mesmo com carinho.
Por esse enredo e nessa pintura, porque é meu perdão e a lagrima que não ousa a cair, escrevo! E essa poesia incomunicável é o caminho dourado em plena treva que eu percorro e é também a minha liberdade secreta! Nem sei se a faço por acaso, mas sim, com certeza sim! Por refugio. E assim me sinto bem, sou o vencedor que nunca serei - sou feliz!

Que o direito de amar e o Cordeiro
me deram,
Colho um Amor.

Tomo um café gostoso, mas de tão
quente queima-me também a esperança.
 – Saboreio o domingo de folga enquanto ele não
acaba... Mas espero mesmo em Deus!

(foge-me o poema da alma, como as almas fogem do cemitério!).

No meu peito á pouco liberto,
Meu medo é acolher, com desgosto,
a desesperança...

Sem aceitar, vestir qualquer roupa
Que as pedras no caminho me deram.

 

Meu medo e usar qualquer destino,
menos o meu.

E ser peregrino de meus sonhos
Em terras que outros Reis realizam  os seus.
 
É ser o que situações me moldem
E não o que foi – ordenado! Na estrutura.

Acabou o café!

Já não bastam minhas asas curtas
E o pouco tempo que me sobra pra  voar,
Por uma pequena migalha salarial  no fim do mês
Feito Rato ainda me fazem rastejar

A raiva e tanta que o poema era
sentimental!
Mas tenho que desligar a luz
Se não eu não consigo pegar a
conta no final do mês

A vida seria perfeita!
Sei eu conseguisse escrever no  escuro
Como  sofro!