ao pregar o prego na parede
João plantou corpo, corpo morto no chão

mas quem foi João, pergunta o mestre,
o mestre ao capelão?

e as horas passam como as cinzas voam,
voam as cinzas de João

mas o prego continuou na parede, imóvel
tal qual pergunta, pergunta do mestre ao capelão

um dia, daquele prego, Maria fez moldura,
inquilina na imagem, era formosura em rendas e tenra idade

sob o quadro, louças finas em fina cristaleira
obra feita dos antigos, agora de moça, moça e rendeira

Maria rendou cidades e rendou lençóis e castidade, por homens de cabeceira

mas os anos passam, e gastam como a saudade,
a saudade da cristaleira, da moça fina e louças de solteira

naquele quarto, (da parede e do prego de João)
vieram os filhos, dos filhos, os netos, os netos da mulher de prateleira

e o tempo passa, o tempo passa como no tempo de João

hoje vagam naquela casa, velha casa, em meio aos pregos sem molduras, a mulher velha e um olhar na solidão

a pele é o jardim das vaidades
de uma alma que seca

do corpo, arranham
espinhos e já não posso tocar a chuva

as horas fadigam o tempo
corroem a memória

mas quero cobrir-me da casca
e contar sobre a melancolia das folhas

e quando deitar na terra úmida,
me dissolver nas sombras

que dos meus restos
alimentem a terra, mas não por algum pesar

porque a pele é jardim das vaidades

para onde vão as cores,
os pássaros e os pincéis?

para onde vão as letras,
dos manuscritos e bacharéis?

para quando - tão distante,
partiu-se o som, à risca por fiéis dos cordéis?

e exilado de mim, está o outro
aquele qual imagem fere

onde ainda posso rendar as flores