Na alta lua cheia de junho
tua pele preta resplandece 
por toda extensão da natureza. 

És por inteira,
e comungas, em silêncio,
do mistério da terra.

Do fogo és o azul.

És a sede do mundo,
a transparência da água. 

Tens nos olhos a luz
que decanta a eternidade,
e nas mãos 
a leveza que sustenta o infinito.

 

Cabeça de poeta é um troço complicado:
horas a fio 
nessa delirante busca pela palavra;
palavra pela qual 
imagina-se
que tudo que dói
será um dia perdoado.

Poeta 
é aquele que, no mundo, 
segue desmareado de urgências.
Abstrai, aqui e acolá, 
o rendimento da palavra,  
não como escolha, 
mas como uma delicada fatalidade.

Acomodado no seu trono de silêncio,
O poeta precipita 
a sintaxe precisa
do disparate dos seus versos.

Suportei todo o peso do dia
e sua inútil burocracia:
dos papéis,
dos protocolos,
e das enfadonhas filas paralíticas.

Suportei toda imponderável mentira, 
dissimulada em riso mecânico,
em gentileza vazia,
dessa gente triste,
de olhar triste, 
que sonha apenas
com o fim do dia.

Suportei a tudo, quem diria,
com dignidade 
e com modesta alegria.

E se suportei, 
foi somente por saber 
que a vida, 
apesar da amargura emanada
dos que existem miseráveis de utopia, 
sempre me valerá a pena,   
mesmo que por um átimo de poesia.   

Enquanto requento este café de ontem 
com promessa de amor vindouro,
a tênue poeira que paira na amplitude da luz matinal, 
reincide translúcida sobre o branco do azulejo.

Efemeridades incandescem diante de meus olhos,
colapsam antigas certezas, 
põem em xeque meu corpo, 
minhas lembranças, 
meu ego, 
minhas tolas pretensões de poeta,
meus doces delírios com o futuro.

Agora, a xícara de café 
mais uma vez fria sobre a mesa 
me faz lembrar do mito da linearidade do tempo,
e que toda tessitura lógica do pensamento 
nunca refletiu do mundo
o que não fosse apenas aparência.                                                                               

Da pétrea indiferença deste século – 
a suma afetação.

A racionalidade técnica, enfim, 
resumiu-nos os sonhos.

A rarefeita e multidimensional comunicação,
via satélite,   
permutou-nos os sentidos, 
obliterou-nos a palavra. 

O homem, 
escamoteado em algoritmos,
constantemente enfadado de si, perdeu-se 
através do esquizofrênico espelho desta interface vazia.

Em meio a tanto desperdício de humanidade, 
poderia ainda haver lugar, em nossos distantes olhos,
para o pasmo essencial de Pessoa?
Ou será que das insígnias do cansaço, 
preencher-se-ão, para sempre, nossos dias? 

Por entre os velados vicinais do verbo 
a pupila da noite 
encara-me, tão imensamente dilatada.

Escrevo a eternidade em meus versos,
mas é sempre no fio da navalha.

Será disparate dos meus olhos,
ou a lua, do azul, a lançar-se, 
me ameaça?