A tristeza rompida em lágrimas
desvanece-se
na morna luz desse luar...
Na porosidade dos instantes,
o edifício caiado da paixão
ruína-se
em si e para sempre...
Encarei os olhos cegos da noite
e no silêncio abismal desse momento
tornei-me inteiro com minha dor.
Poeta, Filósofo, Professor e Mestre em Educação.
Na alta lua cheia de junho
tua pele preta resplandece
por toda extensão da natureza.
És por inteira,
e comungas, em silêncio,
do mistério da terra.
Do fogo és o azul.
És a sede do mundo,
a transparência da água.
Tens nos olhos a luz
que decanta a eternidade,
e nas mãos
a leveza que sustenta o infinito.
Perante a silenciosa e prismática
aparição da palavra,
meus olhos presumem o infinito,
devaneiam miríades de estrelas
a derramarem-se incandescentes
por dentro da perspectiva inebriante
desse azul profundo...
E similar a um antigo eco luminoso
que se propaga através do vácuo do espaço,
a palavra me abarca a eternidade
em um instante fugaz
de puro deslumbramento,
para depois, subitamente, entranhar-se
à etérea poeira do cósmico vento,
de onde emana este desvairado sonho de poeta:
Vê emergir, do ventre das longínquas nebulosas,
a indecifrável forma de meus versos.
Cabeça de poeta é um troço complicado:
horas a fio
nessa delirante busca pela palavra;
palavra pela qual
imagina-se
que tudo que dói
será um dia perdoado.
Poeta
é aquele que, no mundo,
segue desmareado de urgências.
Abstrai, aqui e acolá,
o rendimento da palavra,
não como escolha,
mas como uma delicada fatalidade.
Acomodado no seu trono de silêncio,
O poeta precipita
a sintaxe precisa
do disparate dos seus versos.
Suportei todo o peso do dia
e sua inútil burocracia:
dos papéis,
dos protocolos,
e das enfadonhas filas paralíticas.
Suportei toda imponderável mentira,
dissimulada em riso mecânico,
em gentileza vazia,
dessa gente triste,
de olhar triste,
que sonha apenas
com o fim do dia.
Suportei a tudo, quem diria,
com dignidade
e com modesta alegria.
E se suportei,
foi somente por saber
que a vida,
apesar da amargura emanada
dos que existem miseráveis de utopia,
sempre me valerá a pena,
mesmo que por um átimo de poesia.
Enquanto requento este café de ontem
com promessa de amor vindouro,
a tênue poeira que paira na amplitude da luz matinal,
reincide translúcida sobre o branco do azulejo.
Efemeridades incandescem diante de meus olhos,
colapsam antigas certezas,
põem em xeque meu corpo,
minhas lembranças,
meu ego,
minhas tolas pretensões de poeta,
meus doces delírios com o futuro.
Agora, a xícara de café
mais uma vez fria sobre a mesa
me faz lembrar do mito da linearidade do tempo,
e que toda tessitura lógica do pensamento
nunca refletiu do mundo
o que não fosse apenas aparência.
Da pétrea indiferença deste século –
a suma afetação.
A racionalidade técnica, enfim,
resumiu-nos os sonhos.
A rarefeita e multidimensional comunicação,
via satélite,
permutou-nos os sentidos,
obliterou-nos a palavra.
O homem,
escamoteado em algoritmos,
constantemente enfadado de si, perdeu-se
através do esquizofrênico espelho desta interface vazia.
Em meio a tanto desperdício de humanidade,
poderia ainda haver lugar, em nossos distantes olhos,
para o pasmo essencial de Pessoa?
Ou será que das insígnias do cansaço,
preencher-se-ão, para sempre, nossos dias?
