Lucas Garcia

Os pássaros, com sua voz de manhã
limpa - decerto não fumam -,
me contam seus segredos ancestrais. 
sobrevivem, desde que o mundo é mundo
apesar dos despejos
e prisões sem julgamento 
porque se bastam cantando
com sua voz limpa de manhã.
Decerto não fumam
- e nem se rebelam.

Passeio por um quarto 
Gigantesco, repleto
de camas - ou macas.
Pessoas adultas (?) dormem.
Encontro meu leito.
Estou dormindo.
Também eu não sou eu.

A pedra
Como é costume da pedra
Não se move a menos
Que uma força incida sobre ela.
O Homem se move 
Pois esbarra nele o mundo.
A pedra é menos pedra
Ao ser movimentada?
O homem é menos homem
Ao respirar, quieto, e bem fundo?
Quando o mundo aperta aquela
O destino é diamante
Quando nesse aperta o calo
- e dói até não doer mais - 
o que sobra é ouro
ou homem
ou nada.

Ou tudo.

E no entanto, vermelho como brasa.
É vermelha a cor que a coroa perseguiu
A pintar cruz, pano e tábua rasa

Manchou assim tua mão no processo
Porque o pau que bate em Chico é pau brasil
O pau que hasteia ordem e progresso

Verde, amarelo, branco e azul anil
Flâmula orgulhosa estrelada 
Paz no futuro de um passado vil

Se não é toda vermelha
- esse vermelho tão sombrio - 
é dele em boa parte salpicada.

(set/2022)

Um murmúrio ao redor da mesa,
abaixo do tampo.
As bocas - acima - calam.
Quando não, os pais calam as bocas.
Uma sinfonia de tilintares no vidro extremamente sonoro.
Notícias de esperança para o ano que vem chegam
pela palha de aço da meia antena que sobrou.
Até que Cleyton peida alto
E todos explodem em um riso totalmente inadequado.

Algumas palavras 
São mais suaves em francês 
-Não por soarem melhor, 
o que não creio,
Mas por tê-las doído o inteiro
Do meu profundo português 
Brasileiro.
Às vezes, numa tarde de sábado
(Às vezes, com uma lata na mão) 
Olho para o céu, 
Derramo um gole no chão,
Solto um vazio: 
Tu me manques,
Tio.
E fico esperando a piada, que não vem.
No meu português, onde têm histórico,
Algumas palavras
Costumam nem existir 
Como palavras.

ver-te na imensidão do céu 
saber que é-me e sou teu
e os nomes dessignificados 
do qual o incerto acerta
quando diz: retornaremos

seja pó, seja mar, ou como dizem
seja tudo
seja gênio o que crê
pois é certo que não cremos.

creio duvidando pois chamei e era mudo
mas não crer de todo soa 
de algum modo
absurdo.

O padre Pedro sermoneia
Num marfim inoxidável
Nem Allah, nem Oxalá 
Só uma cruz
Inexorável.