Magalski

Um grito estrondeante, acordaram logo cedo, pela manhã, pouco depois do nascer do sol; O som que irritava os ouvidos da população era de uma criança chorando. Logo, devo explicar, era pós-guerra, a nação, destruída. Casas, apenas restaram ruínas, a cultura daquele povo só existia em seu corações deis daquele impacto.

Mas o que era o impacto? Era a pior parte da guerra, pois ela não fazia parte da própria. Ela era depois... Ela dava-lhe a ilusão de que tudo voltaria ao normal, mas não voltaria, jamais... O impacto era as consequências da guerra, mas quem pagaria, não eram os que a causaram, não apenas, eram também os que sofreram durante a guerra.

O Impacto, alívio indesejado, aceitação do fim.

Estava sentada numa cadeira, pensando sobre como seria o futuro, do meu país, e do Mundo. Um jornalista estava sentado num banco, pensando sobre sua ideologia política em relação às novas ideologias agregadas pelo seu país e pelo seu presidente, e a relação que essas ideias e ideais têm com o exterior. Uma professora estava sentada na cadeira de uma sala de aula, a mesma vazia, enquanto pensava sobre como seria a próxima aula que daria, que pensamento crítico desenvolveria em seus alunos, para que sejam um novo bom futuro.

Alguns anos atrás, um jovem estava sentado no meio-fio de uma rua, pensando em como faria um protótipo de uma inovadora tecnologia, que mudaria o rumo do Mundo. Pouco antes, estava sentado numa velha cadeira de madeira, um Sr., em sua frente, uma máquina de escrever, e pensava em um novo ponto de vista, e como relataria esta nova visão em sua obra.

Muitos anos antes, estava sentada uma jovem química, e pensava em como faria algo incrível com seu conhecimento. Muitos anos antes, um brilhante rapaz, estava sentado num ambiente iluminado apenas por uma vela, e pensava em como era ruim escrever suas ideias em um lugar tão pouco iluminado, então, pensou em como reverteria esta situação.

Muitos, muitos anos antes, estava sentado um grupo de cavaleiros, ao redor de uma mesa, pensando em uma nova estratégia de batalha.

Muitos, muitos, muitos, muitos anos antes, estava sentado no chão, um homem que vestia pele de onça, um homem que tinha cabelos e barba que alcançavam seu quadril, um homem que não sabia escrever, este homem, pensava: Como esta chama apareceu nesta árvore? É preciso pensar.

Tudo morreu soterrado,

Acabou a minha plantação,

Os vizinhos presos no solo com água,

Pagaram a sentença errada,

Destinada a quem não tinha nada.

 

No início era difícil correr,

Daquela lama misturada. 

Telhados de casas sendo levados,

Pela ganância, egoísmo e cinismo,

De donos da empresa ricos ...

 

O pior é a incerteza certa,

De que meu filho naquele solo está,

Em algum lugar,

E dificilmente vou achar...

 

A indiferença dói,

Ela arde,

Ela queima,

E pior, é saber,

Que novamente este desastre virá a ocorrer!

E não há nada, que eu possa fazer ... 

 

Meu filho some,

Está morto.

E junto, quatrocentos mais ...

Cadê a Justiça que apenas a alguns satisfaz?

Acreditava de verdade,

Que só existia esse mundo

Tão medíocre.

 
Enganei-me com palavras tolas,

Que me diziam o quanto era horrível

E que não sairia desse globo de neve mundano

Não passo de mais um ser humano

Numa galáxia tão incrível

Prendo-me neste mundo tão sensível.

 
Mas quanto se cansa uma alma libertária,

Abre-se as cortinas da esquecível saudade.

O mundo de verdade,

É muito maior na realidade.

 
Um mundo onde não consiga e nem queira,

Enxergar seus limites

Crio teorias e sonhos,

Em que eles não existem.

Não gosto de carpetes, apesar de macies, quentes e confortáveis aos pés, trazem aos meus olhos uma sensação de acúmulo de poeira. Nunca tive boa relação com a poeira, o próprio médico disse uma vez a minha mãe quando era mais jovem que era alérgico. E de fato, tenho longas memórias de meus dias de tosse, presente, agoniante e ao mesmo tempo romantizada por mim mesmo, sempre pensando, pelo menos após analisar a situação, como aqueles senhores aposentados, sentados em suas poltronas, segurando um jornal, whisky e seu maior veneno, causa de suas mortes, o fumo, o cigarro, o vício fatal.

Daí não precisa mais explicar a minha hostilidade com os carpetes... O mesmo com tapetes. Por isso, prefiro muito mais utilizar sapatos ou chinelos, assim, evito a necessidade de algo para pôr embaixo de meus pés na esperança de confortá-los ou até mesmo aquecê-los. Relato isto pois visitava em uma certa noite, a casa de um conhecido, que o que mais marcou no reencontro, além de sua transformada pessoa, o chão da casa ser totalmente coberto por carpetes, com exceção dos banheiros e cozinha da casa, o que obviamente seria um absurdo se houvesse, a tarefa de limpá-los seria nojentíssima.

Voltara do Colégio cedo, pôs calmamente o pé calçado sobre o batente da porta e lembrou o quanto odiava estar naquele lugar, e que sonhava um dia livrar-se daquela desgraçada agonia de a ninguém amar, ninguém além das suas doces e nada simplórias palavras derivadas do Latim. Sonhava também um dia ter o privilégio de falar em Latim, na época, a língua dos intelectuais, dos sonhadores, dos escritores. Fernando era um sonhador nato, um doce menino espanhol, amador da pátria e de Cervantes, moreno do rosto bem esculpido, do nariz fino e grande e dos olhos igualmente chamativos, pois tinha grande cílios.

Antes de entrar de vez na casa em que vivia com sua avó e seu pai, pensou em dar mais uma volta no bairro em que vivia, talvez passar perto da padaria, para sentir o bom cheiro dos pães quentes e dos doces achocolatados. Depois talvez, voltasse para sua casa, onde era limitado às regras rigorosas.

A porta da casa estava aberta e a cozinheira cantava enquanto fazia o almoço na cozinha. O quintal da casa era cheio de flores e árvores, dava para perder-se no tempo. Fernando então, desistiu de seu plano, do seu passeio pelo bairro, e correu para tirar o uniforme do colégio e trocá-lo por uma roupa mais confortável e casual. A casa, toda de madeira antiga, herdada do pai de sua avó, os quadros dos antepassados eram o mais bonitos enfeites das paredes ocas.

Pegou um livro qualquer, sem objetivos claros e foi para o quintal, perde-se no tempo entre as plantas. E pensou que, se Deus existisse, escondia-se entre as resiliências alheias.

A que custo? Essa é uma pergunta feita por muitas pessoas até mesmo antes do capitalismo, até mesmo antes da palavra tomar um verdadeiro significado. Pois, de fato, o questionamento em destaque serve como substituto para o ‘quais as consequências de tais acontecimentos?’, o que deverei entregar de mim ou do que possuo para conquistar algo, alguém ou algum objetivo? Será mesmo isso tão necessário? Será mesmo que vale a pena?

Muitos não gostam que tantas perguntas sejam feitas consecutivamente, porém, digam me, observação que esta é uma pergunta retórica; se não fossem os pensamentos, e os questionamentos, como e quando de fato chegaríamos a uma resposta inovadora, uma nunca pensada antes conclusão? As respostas nunca são de graça, há algo a se doar por isto, há um custo, sempre há um custo para qualquer coisa que desejamos fazer. E desse pensamento tão possessivo nasce a ideia de que a Terra é nossa, de que ela foi criada para nós, e que podemos usufruí-la como desejamos, de que as demais espécies devem curvar-se perante nossa imagem. Que podemos poluir os mares, que não são nossos, de que podemos destruir as florestas que na realidade não são nossas.

 A terra não é nossa, mas muitas vezes, é tão complexo a compreensão dessa tão curta e simplória afirmação, chega a ser contraditório! Repito, a Terra não faz parte de nós, nós fazemos parte da Terra, somos seres vivos iguais a qualquer outros, claro que com algumas diferenças surpreendentes, mas uma sede tão doente de conquistas e posses, que já me deixa com o sangue fervendo com tantos custos a serem pagos por aqueles que não compraram nenhuma briga se quer! Pois a cada dia o ser humano compra mais uma briga, e o custo do conjunto de todas elas, apenas acumula-se na conta, que provavelmente será paga da forma mais brutal possível, se não começarmos a parcela-la.

Bem, se tudo isso não é nosso, então o caso não é que devemos cuidar de nosso planeta, devemos respeitar o Mundo em que vivemos, respeitar sua forma de ser sem ocupar todo o espaço. Mas antes, o que há de mais importante, respeitar a nós mesmos, uns aos outros, da maneira que somos, mas sem ferir as pessoas; e com isso, dou destaque às pessoas que são forçadas por conta do risco de morte a deixarem seus lares. O Mundo é muito mais bonito com diversos pensamentos, com diversas culturas, com diversas belezas, em sua forma natural de diverso. O que falta ao Mundo não é uniformizar mas uma forma respeitável.

O médico analisava a radiografia do crescimento desordenado de células na nasofaringe (atrás da cavidade nasal) do paciente. O homem numa atitude impulsivamente tocante inclinou-se à mesa o médico, olhou para os olhos do doutor numa profundidade viciante, interrompendo o profissional.

- Doutor, não permita que evolua à meu cérebro. O cérebro, senhor, é o abrigo da alma, asas mundanas, e tudo o que me permite ver, ouvir, mexer, sentir. Sem ele não sou nada além de um corpo funcionalmente vazio e sem propriedades ou memórias. E, se me submeter a uma situação de morte ou vegetal, aja com o coração além daquilo que se aprende na universidade de medicina. Faça aquilo que deve ser feito.

O doutor relutou, mas sabia que seu coração era grande demais para recusar um pedido tão insistente e delicado. Sabia também que com a aceleração do crescimento, dada as circunstâncias, o homem não tinha muito tempo ainda pela frente.

- Devo lhe alertar que... o avanço dessa desordem chegará em breve ao córtex cerebral, e virá a atingi-lo brutalmente, causando um dano que tem como consequência a total falta de pensamentos, e até mesmo seja desprovido do sentir a dor.

O paciente então repetiu: “Faça o que deve ser feito doutor. Eu aceito o destino que me é entregue pelas mãos de Deus, mas não iriei antes sem lutar.”

Viola toca,

No som, nessa canção,

Viola as regras,

Toca o Violão.

 
A Fome dos Pobres toca,

Gritos de terror,

A poeira é levada pelos ventos,

E Toca a Viola e o Violão.

 
Desvios despercebidos,

Sociedade corrompida,

Toca o Violão,

Viola, não vai preso,

E nem pede perdão.

 
Violino toca,

Gaita gaiato,

Sorrateiro, despercebido,

Assinala teu contrato.

 
Lírico dita as regras,

Da banda dos Violão,

Amor escondido,

Na letra desta canção.

 
A Viola viola as regras,

Violão viola tudo,

Viola e seus significados,

Os patrões permanecem mudos.

 
Os padrões que nunca mudam,

Sociedade desenfreada,

Não muda os Dogmas,

Não muda de estrada.

 
A Violação,

Não é instrumento de se tocar,

Mas mesmo assim Viola,

Violação não vai passar...

 

 

 

De todo dia acordar no alto do morro, ser quieto pra não atrair bala perdida, de trabalhar pro patrão do centro, ouvir sotaque das madames, voltar pra casa na chuva, e não ter nem comida.

De todo dia ter vontade de sumir, de não querer sair da cama, mas mesmo assim sai, para alimentar sua Esperança de que um dia essa tristeza acabe.

De todo dia chorar, por não ter família, mas mesmo assim estudar pra ser alguém bom na vida.

De todo dia caminhar vinte quilômetros, para pegar um ônibus, ser agredida, carregar um filho no colo, de chinelo quebrado, pra trabalhar dez horas e as vezes pernoitar.

De todo dia sorrir para as pessoas na rua, mesmo passando todas as manhãs maquiagem no rosto para esconder seu olho roxo, e suas feridas.

De todo dia esconder seus pensamentos, de todo dia ficar calado, de todo dia esconder sua fé daqueles que não querem ver você todo dia.

Coragem,

De todo dia viver todo dia.