Moacir Luís Araldi

A arte poética é sempre um desejo, um sonho, uma busca.

Quando vira fato já deixou de ser poesia.

Com o passar do tempo

acabamos nos afastando de váriosamigos.

Saem suave como a leveza do vento

e alguns nunca mais voltam.

Com eles vai o futebol dosfins de semana,

histórias de amoresfantasiosos,

na mesa de muitas falas ebebedeiras.

Mais tarde as lembranças

Provocam saudades enormes.

Alguns nunca mais veremos;

Outros, um alô e nada mais.

Também há os que ficam porperto

Fieis e leais, outros quemesmo longe estão pertos

destes, permita Deus,

não quero me afastar... Jamais.

A preciosidade é sempre interna

Não depende de externos fatores

Não é pela cor da pele que se

definem-se os louvores.

Na sombra dos escurecidos cílios

pálpebras se abrem reticentes,

o mundo se deslumbra em brilhos

iluminando os olhares carentes.

Na sombra das folhas verdes

formigas marcham exuberantes

despontam raízes na profundeza do mundo

buscando a água da vida,

que corre nas folhas divididas

da vida que alimenta outra vida.

Na sombra dos versos iludidos

repousa o poeta que sonhou

sente seu tempo perdido

marcado pela vida que murchou.

Menino de pés descalços,

Que sua voz empresta ao ronco

de seus tratores e caminhões.

De estilingue inseparável,

e arapucas traiçoeiras.

Imitações selvagens quase perfeitas

desagradando pássaros

nos esconderijos nas capoeiras.

Menino de anzóis e rios,

de solidão memoriadas em imagens

em noites tremidas de frio.

A geada da madrugada

em partes que congelava

a vida se enroscava

no clarear de um novo dia.

Pra ser feliz na existência

bastava sol e comida

escola e carinhos só da vida.

Quando pra cidade veio

com a pele quase nua

renda só de latinhas

sentiu que o bicho era mais feio,

cama de papelão na rua

acordava dolorido

inconformado roubou

uma bala o atingiu em cheio

coração partiu ao meio

indigente foi chamado

lá onde esta sepultado.

Hoje Deus tá orgulhoso

por tê-lo em seu reino.

Agora bem protegido,

sem os perigos por perto,

sente que só depois de ter morrido

é que foi acolhido

agora sim se sente amado.

Minha poesia é nada do que sou,

é noite desgostosa de bebedeiras

é escrita em lugares que não vou

é delírio inocente antes da saideira.

Minha poesia mergulha no seco

ardente como pés no chão quente

sombreada com a ausência sentida

é vazio que ainda assim me dá vida.

Minha poesia intimista é chata,

penso que poucos a admiram,

minha inspiração pode ser ingrata,

mas ainda assim é por ela que respiro.