Paulo Sérgio Rosseto

De quando em quando
Dai-vos à embriaguez constante da arte

Bebei da doçura icônica das inspirações
Fartai-vos dos ardores das expressões artísticas
Tomai dos gargalos das cultas leituras
Da boa prosa das novelas da poesia
Das cores dos riscos e rabiscos das telas
Dos teatros das óperas da fotografia

Inebriai-vos de espetáculos e alegorias
Sonhai com a cantilena avulta dos instrumentos
Brindai com os sonhos e a utopia das folias
Embebedai-vos nos palcos de talentos e fantasias

Sedes felizes nos momentos da prosa
Por sentimentos nos cantos nas vozes nas danças
Pela eternidade dos conceitos e significados
Por um dia de risos de quadros e livros
Nos museus nas praças nos circos nas escolas nas ruas

E se possível for por mais algum deleite
Embriagai-vos finalmente 
Nos dons da generosa solidão e ousadia 
Dos artistas

Quando falas
Calam-se as outras vozes
E as vezes que te calas
A mim ninguém mais fala
Apenas o silêncio propala
O que disseras

Não espalha for favor
Que meu coração te segreda
Pois quando te escuta
Acelera dilacera falha 

Será que te ouço
Ou seria mero encantamento
O entendimento 
Que em meus ouvidos formara

Creio que apaixonara
Se deixar de ouvir-te
Todo discurso será triste

Sabedor da terra e seus chãos férteis
De húmus afins e estrumes
Nasce a planta de fruta viçosa
A diversidade das cores
Refolha a flor e perfumes

Ciente de que do arenoso solo
O absurdo milagre acontece 
A natureza repleta de olhos e lágrimas
De sorrisos cheiros riachos e chuvas
De bocas e braços e mãos deitadas
Espreguiça transforma desperta acolhe

Dá-me o místico sabor de ser raiz
De alguma árvore inexplicável 
Nalguma cova inda que rasa
Em qualquer canto do quintal do mundo

Se pouco plantei do que alimenta
Deixa clarear daquilo que o mundo me sustenta
A vida regenera pela metamorfose
Pois nada finda se renova encanta

Os expressos repousam
Envoltos em aroma e chamas
À espera das bocas

As espumas esfumaçam
E os sentidos despertam
Íntimos encantamentos

Aquele líquido inquieto
Reflete aveludado
Revolve-se nas xícaras e se completa

Os dedos colam nas asas das louças
E as lançam aos lábios
Entre risos e falas

Do amargo nasce o doce nas línguas
Como se equilibrasse a flor
Uma por uma das suas pétalas

Cada um em sua xícara:
Nos suaves gestos da moça
Sorvem raros os versos do poeta

Damos todos com a língua no céu
Quando a boca está fechada

Ali no palato onde ela roça
Trisca bolina esfrega se apoia
E descansa depois da risada
Do assobio quando canta
Ou após a dança contínua da fala
É que ela mora habilidosa
Às vezes ousada libidinosa
Às vezes silenciosa 

A língua tem na boca a sua casa
Passeia pelos lábios
Resmunga sussurra declara
Depois repousa na saliva mucosa 
Ainda que a cara esteja irada
E ela ressequida cuspindo ou pedindo água
E se dê com a faca nos dentes

A minha língua materna
É o instrumento da mente
Vive encantada e escancara
Poemas prosas cantigas clamores
Essa língua portuguesa
Enamora-me de amores por minha gente

Por onde passamos deixamos sinais
Manias pregadas 
Lacunas
Rasuras moduladas em papéis

Passamos largando pegadas digitais 
Soltas vincadas
Rastos e restos
Vísceras viscerais

A presença incita
Do prolixo ao excesso 
Parece-nos sinistro
Mas acostumamo-nos ao lixo 

Tomba transborda
Tromba nas beiras e bordas
Derrama deteriora mancha
Desmancha-se e não desaparece fácil
Perdura

Depois reclamamos
Que a vida é dura!

Caminhamos por esse labirinto tosco
Entre riso e pranto
A leveza e o peso
O banal e a realeza
A tristeza intensa 
Ou o contentamento exposto
Mas a beleza é o que mais pesa
No cômputo final da efemeridade

Na teia do tempo o tempo fala
Mesmo nas sombras do imprevisível
A existência assiste os fios que se entrelaçam 

Pudera
Quem traz a alma inquieta
Mora num jardim de eterno retorno
E se torna mais feliz porque escuta o outro

É
Isso faz a diferença
E a vida bela

Amo essa indefinida cor do teu olhar
Mais que amo os teus cílios morenos
Feitos do amendoado da noite
De inquietude e sossego
Da plenitude da alma
De devaneio e apego
Donde as sensações advêm
Pois tão bem te delineiam 

Se te vejo aficciono
Quando te vais enxergo-te além
Se te percebo que estás desassossego
Se te ausentas adivinho-te
Quando vens endoideço

Nesse exercício de te olhar perco-me
Nada mais sou senão pássaro preso
Ou vela inflada do vento que não tem
Buscado rumo e endereço

E por amar o teu jeito coeso de ser
Do equilíbrio que te preserva serena
Evidencia-me todo o óbvio
Clareia em mim tuas íris
E dá-me de beber dos teus olhos

Eu viajava nos bancos verdes ímpares, com o nariz colado aos vidros das janelas dos vagões marrons da classe dois da NOB. Via o capim deitar-se na curva íngreme da linha, com o vento das rodas de ferro zoando alto no entremeio da cancela. Eram madrugadas frias e tardes ensolaradas, viagens por onde os sonhos seguiam ou vinham nas bagagens arranjadas. Sempre aguardava por alguém chegando de longe. Sonhava com quem a me esperar na plataforma dos trens que partiam e arremessavam apressados. No compasso dos trilhos no aço o coração se debatia, embalado pelo ritmo da serpente da locomotiva, e na ansiedade a espera se esvanecia. Eram histórias que se entrelaçavam. Em cada estação um encontro imprevisto, onde destinos certamente se cruzariam. Na plataforma, olhares se encontravam em meio ao calor que escapava da máquina, e o tempo suspendia, os segundos paravam. Nos bancos verdes ímpares, eu me perdia nas paisagens que se desdobravam pelas janelas, e na magia que o caminho era capaz de trazer. Via campos vastos e cidades que dormiam, rios serpenteando entre o mato nas matas, e na viagem eu por inteiro corria. Às vezes o sol se punha o céu tingia, e a cantiga do apito ecoava como súplicas que a natureza da gente ouvia. No vai e vem dos trens histórias se escreviam. Eu era apenas um passageiro a contemplar a dança das estações, os destinos que seguiam. Na imensidão dos trilhos eu me encontrava viajando não apenas pelos cerrados, mas no tempo, nas lembranças onde a recordação me embalava. E hoje mesmo distante desse ensejo vivido guardo com carinho cada momento cada instante sentado nos bancos verdes ímpares que me conduziam. Em minhas memórias as viagens são eternas, e a poesia dos trens da NOB continuam a ecoar na alma de viajante que sempre será verdadeira. 

Um último trem virá me apanhar, qualquer dia.

Hoje saí procurando vocábulos
Que personificassem um poema
Verbos que devessem movimentos
A sujeitos e adjetivos diversos
Substantivos

Vasculhei longos espaços
E não achei palavras

Eu não sei onde estavam guardados
Mas apareceram derivados
Quando segui os teus passos