PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Longe está aquela
a quem amo, e nem por isso
- apesar da cruciante dor
da saudade -

me esvazio;

antes, lanço ao vento,
durante as solitárias noites,
alguns tristes suspiros
em poesias,

para que,
quem sabe num desses acasos da vida,
cheguem-lhe à clara manhã
de algum dia.

... tenho pressa,
tenho muitíssima pressa,
a morte me espera após
a próxima curva,

e o que
adiantará alguém querer
quando não mais
puder ter?

Não há mais
espaços para sonhos, fantasias
e punhetas vãs:

quem quiser
marchar comigo precisa
coragem,

para acender
ainda um sol e, se preciso for,
apagá-lo com lágrinecessário for,
em chuvas!

Tudo passa, tudo munda:

a infância,
a adolescência,
a vida,

o amor,
a paixão,
o desejo,

os sonhos,
as fantasias,
as esperanças;

sim, tudo passa, tu munda,
exceto me parece, ao que até os quarenta
e sete,

o inverno,
o deserto e o vazio que neles,
desde cedo se me
assentam!

No caminho até o grande monte,
longe do contato vulnerável
com a causa perdida, quis o tempo
me mostrar algo:

a ferida exangue,
embrionária, alastra-se discreta,
com seus vermes a se alimentarem
do leito vivo.

A vida, efemeridade,
esvai-se discreta com a chaga,
sem destino, em fragmentos de lembranças
perdidas,

num ignóbil fiasco
do espetáculo onde tantas vezes atuei,
infectado, com a cor falseada
das máscaras minhas.

Da rocha firme,
de onde antes desafiava o mundo,
sobrou apenas um resíduo enlodaçado
de sonhos,

incapaz de aliviar
a dor que invade a alma perdida,
Em caos, entre as sombras que lhe foram
plantadas.

Com o olhar perplexo,
o medo provoca a paralisia,
as trevas eternas e famintas vão devorando
todo meu ser,

e um murmúrio
suplicando piedade, solto às portas inferno,
sob trapos de luz, não se faz ouvir
pelos deuses impiedosos.

... e o tempo
não leva somente
o vento

e as alheias
coisas onde nos fomos
jogados:

levará,
um dia, não mais distante
que um piscar
do Cosmo,

do ser,
todo senciente
intento.

Um dia
fui lá, onde nem mais sei,
mas sei que te vi: sentada,
deslumbrante.

até havia
me esquecido de que um dia
amei teu olhar.

Mas por
que não me esqueci,
de me esquecer de que um dia
fui lá?

Sim, sou como Ana
disse, fraco,

sou tão fraco
que resisto a chuvas bravias,
ao amor bastardo das beldades
de doces xanas,

às palavras
voltáreis dos anjos, menestréis
e puristas conselheiros do que nem para
si aplicam;

sim, sim,
eu sou tão fraco como a brachiaria
que se dobra com a brisa, mas que não se
quebra, mesmo com a maior e mais impiedosa
das tempestades!

Talvez
esse meu deserto
não seja mais que máxima
representação

de meus fracassos
e de minha covardia por entre
as margens e as imagens
do caminho ;

talvez
eu esteja usando
minhas senciências espúrias
e meu maldito bodoque
verbal,

tão somente
para tentar me refugiar,
em vão, de meus próprios
e cernientes erros
e medos.

Sou um rasgo em tua vida,
um mascarado a me fingir de anjo
branco,

o vilão disfarçado de herói,
o infalível herói e dom ruam,
o infinito ponto com que podes
sonhar,

amante apimentado,
companheiro de chãos, de possas
e de ilusórios reinados,

chego-me,
seduzo-te
e contigo faço amor cvompleto
sem desagrados,

de tal modo que,
ao te servir e ao me beberes,
não te contém e te embriagas extática
e absurdamente!

Nossa alma
é como o telhado de nossa
casa,

compõe
todo nosso ser com as demais
imanências sapiens;

mas é bom
ter mais cuidado com ela,
porque ela é como o telhado
que ao resto protege,

e se falhar
como cortina que nos protege
das chuvas e das vesanias, todo o resto
embolora e se perde!