Reirazinho

No caixão putrefato vou ficar 
no ritmo da terra no corpo,
o ditirambo da inércia, matar.
Coveiro consolando o morto,
da funéria sombra etérea, 
o divino esqueceu o cadáver
quando deu fruto a matéria;
Mornou a água do precaver,
ignorou as súplicas do filho
do fatídico Cristo-martírio. 
   
Eu deveria sair do mausoléu,
mas, deixei os vermes no fel.
Caminhar no ritmo que a terra
sucumbiu minha veste férrea;
Coagir meu coração a bater
na força de bomba a crescer.
O segmento do meu crânio 
quebra justaposto ao ânimo:  
o sentimento de persistência
soterrado na clemência.

Lágrima gelada faz derreter
o anjo da última lápide. 
Gesso enfraquecido na força
da batida do último corvo, 
na vertigem de sua asa,
a última morte; 
nas rosas do último defunto,
o fim da primeira saudade. 
Velório do assombro sujeito,
da sexta casa à direita,
donde residia a garota do
véu, aquela que faleceu
jurando vingança.
O pássaro morto no tapete 
foi a prova do crime, 
ninguém entendeu como,
mas assim foi o funesto fim.
Ela tinha o sonho do matrimônio,
ele, o vil desejo de suprimir.
No vai e vem da sanfona, a música
da vida os ensurdeceu;
o enterro do último corpo lava
a redenção da vingança, enquanto
o céu não obscurecer, a lágrima 
reluzente do anjo não findará...
o mar de fogo; o primeiro sofrimento
do último engano.

Salvai-os da fuga do belo,
fisionômicos abutres 
vivos, perpetuam o zelo
dos noctívagos alvitres;
da estética mundana.

Gárgula esdrúxula em caça
de carne podre, morgado 
pela antípoda do bem; crassa.  
Revirado o pecado expurgado.

Feiura belíssima dos mancos,
que perambulam o sublime
na estrada longa dos francos. 
Ao deleite da agonia, exprime. 

Baila-vos na grotesca dança,
no inferno da terra carnal,
ímpio esqueleto balança...
Na festa da beleza banal.

Anjos de Deus em Bach engenham o baile divino,
harmonia ressoa e consoa o glossário do bem.
Diligente ser compõe harmonia vindoura aquém,
orquestra angelical fandanga com o concerto exímio.

Rei dos reis, Handel agita o baile profano,
aleluia aos guturais das impurezas patrióticas.
Liturgia nacional exprime as vidas escatológicas,
bastardos gloriosos exaltam a si: crasso engano.

Noturno eclipse de Chopin poetisa o monismo,
na vinda do homem romântico sentimento de dor.
Vemos que o patriotismo é insuficiente perante a Deus.

Da arte ao criador, teremos a vindoura força do otimismo,
mesclado com a responsabilidade pessimista do pecador.
De Handel a Haynd a criatura não é indelével perante aos seus.

Como um corvo, sou solitária,
sempre nas frestas da rua.
Sou livre, mas trancada na cela
Maternal...

Quero ser amada como uma pétala, 
onde o aroma agrada sua jardineira.
Quero voar feito um corvo nas paisagens,
das nuvens...

Os meus amigos imaginários validam
a falta de afago que vossa pessoa não deu;
desde do monstro do mar ao poliglota
gentil... 

Mãe, por que tenho que jantar só? 
O sabor desta sopa é intragável, 
só porque você não está aqui.
Irei embora e não mais voltar!
Mãe...

Serei uma verdadeira mamãe; 
como você nunca será.
Essa garotinha é minha filha e juntas,
transvoaremos o mundo como corvos
à beira do mar...

Apesar de tudo, sinto saudade da senhora.
A criança voltou para sua real progenitora.
O barco que nós velejaríamos, afundou; 
junto com minha vida...


Eu também voltei, mas não quero saber
de broncas e nem de problemas. 
Quero a senhora, a que realmente 
é real e que fatalmente amo:
Mãe...

Corda do celo rasga a nota,
do último trágico som,
mortal à alma já quase morta. 
Mitigado no penumbre bom.

Fúnebre adágio nos ouvidos
é o turíbulo que pendula lembrança.
Nostalgia de dias anímicos,
marcados com pureza de criança.

Luctíssono é sensível ao toque. 
Do garoto colérico ao austero sujeito,
escuro mundo de sentimento fechado.

Espelho manchado de desfoque,
é o reflexo penoso do homem afeito.
Sinfonia lamentosa do ser apartado.

Meu ódio é obscurecido pela minha temperança calma, onde demonstro a imagem de um monge, sempre sereno com as circunstâncias da vida. Todos os problemas com pessoas que me afligem são transgredidos em palavras apaziguantes, gestos de tranquilidade e expressões faciais ilógicas à minha alma. Acabo por escrever míseras linhas onde afogo meus detentores, estas mesmas linhas que são imprescritíveis no meu âmago; me odeio, no fundo do coração, me odeio. Não consigo me expressar em meu social e muito menos em prosas de palavras infindáveis. Um terço do que digo não é uma gama do que realmente penso, na realidade, tudo o que escrevi são vômitos na privada prontos para sumir na descarga. Essa prosa de agora, por exemplo, não é o que minha angústia quer falar, ela pede para se libertar, mas eu estou fitando-a todos os dias, guardando-a em meu peito.
Eu sou um mudo, sou deficiente, de palavras vazias a ideais quiméricas. Sou um plantonista em excelência: vivo imaginando uma vida onde consigo realizar meu bem-estar, meus livros e minhas conquistas. Com pesar, abro os olhos, me deparo com a realidade, ela dói. A minha velha companheira Angústia sempre retorna quando penso muito sobre isso; ela tenta me consolar, como uma mãe que consola seu filho após se sentir triste. Mas ela se esquece que ela me faz mal, coloca a mão no lado esquerdo do meu peito e começa a me afagar. Sonho no dia que tudo isso vai acabar, onde após a minha morte, me restará eu sozinho no mundo, no espaço sideral, junto com as lindas estrelas e planetas orbitando o nada. Quero derramar a última lágrima e subir ao céu como um foguete, serei um ínfimo elemento da galáxia dando razão a existência.
Eu sou pequeno demais, mas minha fantasia é magnânima, onde lá na minha imaginação, o bom e belo são a quintessência de meu mundo. Cada segundo que se passa, me converto a esse ideal; talvez tudo seja melhor para mim se eu for em direção ao caminho universal da vida, quando finalmente serei pleno.