Shantall Tuiche

- Glicose

Podia-se afirmar,
com um grau alto de certeza,
que era doce,
violentamente doce.
Como todas as abelhas rainhas deveriam ser.

- Temperatura

O sonho habitava o estreito limite entre o gelo e a lava.
Não havia meio termo,
não havia o café adoçado de maneira insuficiente,
não havia meia palavra entre os dentes,
qualquer coisa haveria de ser coisa alguma se assim fosse.
E era.

O calor dos lábios
outrora fora substituído
por horas,
incontáveis horas separando o sol de um outro sol,
estrela nua..
Uma colisão sem luz, sem graça,
sem a extrema desgraça da beleza mais brutal, mais singela,
E binária.

- Pulso

Toda busca inútil por autoconhecimento
deveria começar com a observação das veias esverdeadas,
dos tendões sobressaltados
e reativos aos impulsos.

Poderia ficar horas e horas e horas e mais algumas horas
observando os ponteiros correndo em um relógio sem pertinência. 
Existia uma vida ali, correndo, agindo e reagindo,
doçura e demência
"e de nada valeria acontecer de ser gente", sabe como é.
O pulso deveria ser a entrada para outro lugar desconhecido.
E era.

O pulsar gira e gira e gira e gira,
anda de mãos dadas com a vertigem
uma estrela de neutrons qualquer que se preze 
aceita o colapso, como fato.
Toda busca é inútil se não começar olhando para o que está na sua cara.
O que faz seu pulso pulsar?
Pulsar como um farol girando e girando e girando.
Era a frequência pela qual se apaixonava, pelas mesmas coisas de sempre.
E sempre, inesperadas.

O  jeito certo de segurar alguém é pelos pulsos
Toda aquela tempestade vai passar e carregar tudo 
para qualquer outro lugar, desconhecido,
e nada vai ser o mesmo, além do que sempre foi como antes.
Eu, inútil




- Respiração, saturação e consciência

Por definição ordinária respiração é um substantivo feminino
que designa o ato ou efeito de respirar,
movimento duplo dos pulmões, 
inspiração e expiração;
fôlego.

Na prática foi diferente, 
tudo estava funcionando, 
mecanicamente perfeito,
inspiração, expiração,
o ar entrava, o ar saía,
então porque a vista escurecia?
porque o coração batia perfeito? 
perfeito, acelerando cada vez mais, mas perfeito.

sabe o que é um coração batendo perfeito no momento da sua morte,
poetas ousariam rimar com sorte, mas era só, defeito.
a vista escureceu, o corpo amoleceu, e desfaleceu,
caiu,
lentamente, caiu
faltou o que fazia falta, o ar, e caiu.
Faltava o sentido da vida.
No corpo, que cai.

Tudo ficou escuro e quieto.
Mas havia ainda um pensamento,
um último instante de pensamento: “Morri”.

Um morri, curiosamente consciente 
sem desespero, sem conforto também, isso é verdade.
Em meio a escuridão um pequeno ponto de luz apareceu,
foi aumentando e havia ainda um pensamento,
e em haver ainda um pensamento havia um conforto:
“Ok, existo.”
Não importava onde.

O corpo desfalecido, em repouso,
necessitou menos oxigênio,
o pouco ar que entrava agora,
fora suficiente para recobrar a consciência.
A luz foi aumentando, a imagem se formando a partir do centro,
era uma luz 
luz do poste à frente, à cima 
sem túneis, sem eternamente.

Éter... o éter...pobre éter já não mais admitido pelos físicos.

Por definição: Viva.


- Pressão

Livro III: menciona o coração e os vasos sanguíneos.
Era uma imagem escondida debaixo de um bolso de coração costurado a mão, 
fatto a mano. 
Um nó na garganta percorrendo 20km de veias e artérias até chegar ao zênite. 
O corpo celeste mais brilhante do céu naquele instante. 
Estradas bloqueadas, quatro pistas bloqueadas, 
sol reluzindo nas partes metálicas dos carros à frente, 
e tudo bloqueado. 
Artérias, arteríolas, vênulas, veias e capilares, 
vias coletoras, vias arteriais, vias expressas, 
vias locais, tudo parado. 

Minutos, horas, dias, meses, 
anos, annus mirabilis, tudo parado. 
Tudo. 
Parado.

Só a vida andava à revelia, 
as coisas aconteciam, 
iam e vinham,
 automático, automatizado, 
fazendo bem o seu trabalho, 
cumprindo bem o seu papel. 
Papel em branco, 
asurado 
de um corretivo que não corrigia nada. 
Ou quase nada.
Tudo 
errado, 
embora parecesse o mais correto.


- Dor

Dor, dor...
a dor que precede o sofrimento.

Dia-após-dia, um poema,
um lamento,
presente,
falando de ausentes e distantes,
fazendo não mais ter sentido 
aqueles retrato na estante.

Tudo passa, e passou.

Sobre o sofrimento eu não sei.
Sei 
das noites e dos gritos de susto.
Sei 
dos dias e dos instantes de medo
Sei 
que era tarde ainda sendo tão cedo.
Sei 
que debaixo de tudo que conto guardo um segredo.

Fui uma estrela de neutrons.

Note, na lama atolada,
colada a cama essa alma cansada,
não, em si, levanta.

A vantagem na loucura é a cura da alma ,
que, calada e insegura,
percebe-se alada
na escura noite alienada de agruras.

E o vento que venta quente
ainda traz entre os dentes
A alma que Deus não lhe deu.
Note.

Voaste e mal percebeste.

b