Viriato Oliveira

     Vejo, porque não sou totalmente cego, o que está defronte e o que está detrás, também o que se esconde
nas arestas do mundo, neste e noutros onde nem a imaginação consegue penetrar.
     Vejo os sorrisos e os risos, os esgares e as máscaras que parecem tão reais, sinto os aromas que projectam
sombras sobre passados e presentes, tudo fechado em um feixe de emoções que nada nos dizem ao mesmo
tempo que nos dizem tudo.
     Percebo as imagens nos espelhos e também o que está por detrás, a vida é feita de vidros partidos, sinfonias
incompletas, claustros por acabar... livros que foram escritos com sangue, para depois alimentarem as traças
em bibliotecas que já ninguém consulta...
     O meu problema, no fundo, é perceber tudo de variadas maneiras diferentes. Antevejo a verdade, mas escondida
por detrás de inúmeras portas, cada uma com o seu significado. Todas são reais, embora se contradigam umas
às outras; lutando pelo seu significado, vidas foram sacrificadas e paixões estranguladas, tempos em que a honra
tinha algum valor, ainda que a própria vida pouco tivesse.
     O nosso mundo e a nossa vida não são lineares e ainda menos justas. Nem o tempo é garantia de nada.
Aqui estamos, lutando contra cavaleiros imaginários, religiões demoníacas, ignorância, nem o próprio Diabo sabe
porque razão está tão mal visto; afinal, parece que também ele foi vítima de influência russa ou chinesa.
E agora, na era da alegada inteligência artificial", quem sabe dizer o que mente e o que diz a verdade ? Pois a
melhor mentira é aquela que tem um pouco de verdade, e quem de entre nós ainda acredita na existência
da verdade ?
      Vejo imagens reflectidas de espelhos, na procura permanente de distinguir imagens das suas reflexões; mas
essa epopeia é relegada para poetas e filósofos, embora alguns loucos também apresentem teorias que por
vezes parecem fazer todo o sentido.

         Virar-se para,
         Compreender o íntimo do que,
         há o monstro burguês de sete cabeças viradas para o escuro.
         Estar e não ouvir,
         e não ouvir,
         e não ver, e não compreender,
         virar-se para o arco-íris
         e beijá-lo como a um irmão que partiu para a guerra,
         uma cortina de lágrimas
         de onde emerge um crocodilo sorridente.
         .
         Saliente, o sobre sobre
         exprimir o que em jardins não existe.
         Explodir,
         e ser a partícula  até onde ela cai ensanguentada.
         Olhar, olhar ali até sentir como se.
         Como se, até olhar até ali
         Buda, Krishna, Confúcio, o monstro que não é monstro
         e o que é, e o que está voltado para o escuro.
         Assim mesmo, sem nada de tangível,
         é assim que é.
         Quando não for, logo o monstro burguês de caretas revolteantes.
         Uma flor, uma núvem azul,
         e ainda o rio e o Alfa de Centauro,
         e ainda o pic-nic a um bilião de anos-luz.
         Se um horizonte é igual a nove,
         então a paz é igual a três.
         Assinar, e não ser nada.

            O País do Não-País é belo como uma águia planando.
            É longínquo, como o não existir.
            É macio, como a teia que converge para o centro.
            Desconhecido, como o despertar em sobressalto.
            Nulo, porque encerra tudo em si mesmo.
            O País do Não-País está onde não estão as estrelas,
            e coincide com elas, ao contrário da luz,
            como um espelho reflectindo o voo de gaivotas.