Tempo e Passagem

Morre-se apenas uma vez, mas por tanto tempo!

Matamos o tempo, o tempo nos enterra.

Mas o tempo, o tempo caleja a sensibilidade.

O tempo diz o que a razão não pode dizer.

Coisa que acaba de deixar a querida leitora um pouco mais velha ao chegar ao fim desta linha.

O tempo é a insônia da eternidade.

Todos estamos matriculados na escola da vida, onde o mestre é o tempo.

Nada é durável, a não ser que seja incessantemente renovado

Com que soberania um imbecil trata o tempo! Ele simplesmente o mata. E o tempo tolera isso. Pois nunca ouvimos falar que o tempo tenha matado um imbecil.

Para a eternidade, a evolução é um passatempo. Não é coisa que leve a sério.

A verdade é filha do tempo, não da autoridade.

O amor tem mil inimigos, mas o pior deles é o tempo. O tempo ataca em silêncio. O tempo usa armas químicas.

“Espaço de tempo”: isso é um quodlibet de eternidade. Tentemos uma vez imaginar, sem ter dores de cabeça, o tempo de espaço.

O tempo é a imagem móvel da eternidade imóvel.

Os meus leitores acreditam que escrevo para o dia por escrever a partir dele. Assim, preciso esperar até que os meus escritos envelheçam. Então possivelmente adquirirão atualidade.

Cesteiro que faz um cesto faz um cento, dando-lhe verga e tempo.

O futuro dos futuristas é um pretérito perfeito.

O mais feroz dos animais domésticos é o relógio de parede: conheço um que já devorou três gerações da minha família.

Contra isso, a tendência deslocadora de valores do jornalismo nada pode fazer. Ele pode dar certificados de garantia válidos por um século para os relógios aos quais dá corda: eles já estão parados quando o comprador saiu da loja. O relojoeiro diz que a culpa é do tempo, e não do relógio, e gostaria de fazer aquele parar a fim de salvar a reputação do relógio. Ele fala mal da hora ou a condena a um silêncio de morte. Mas o génio da hora segue em frente e faz amanhecer e anoitecer, embora o mostrador queira outra coisa. Quando ele bate dez horas e mostra onze, podemos contar que é meio-dia, e o sol dá risada dos relojoeiros ofendidos.

Só se devem ler livros escritos há mais de cem anos.

O amanhã, e o amanhã, e o amanhã se arrasta nesse passo miúdo, dia após dia, até a última sílaba do tempo gravado.

 

No meu princípio está o meu fim

É preciso metade do tempo para usar a outra.

O pensamento é escravo da vida, e a vida é o bobo do tempo.