Tempo e Passagem

Morre-se apenas uma vez, mas por tanto tempo!

Matamos o tempo, o tempo nos enterra.

Mas o tempo, o tempo caleja a sensibilidade.

O tempo diz o que a razão não pode dizer.

Tempo é dinheiro.

Tempo de Santa Luzia, cresce a noite, minga o dia.

O tempo perdido nunca se recupera.

O tempo é o melhor Juiz de todas as coisas.

Não há mal que sempre dure nem bem que não se acabe.

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades.

Não deites foguetes antes da festa.

Não é por muito madrugar que amanhece mais cedo.

Não deixes para amanhã o que podes fazer hoje.

Meia vida é a candeia e o vinho outra meia.

Em Janeiro uma hora por inteiro e, quem bem olhar, hora e meia há-de achar.

Do Natal à Sta. Luzia, cresce um palmo em cada dia.

Cesteiro que faz um cesto faz um cento, dando-lhe verga e tempo.

Um dia, quando já não houver Império Britânico nem República Norte-Americana, haverá Shakespeare; quando se não falar inglês, falar-se-á Shakespeare.

[…] a vida dos livros é vária como a dos homens. Uns morrem de vinte, outros de cinquenta, outros de cem anos, ou de noventa e nove, para não desmentir o poeta laureado. Muitos há que, passado o século, caem nas bibliotecas, onde a curiosidade os vai ver, e donde podem sair em parte para a história, em parte para os florilégios. Ora, esse prolongamento da vida, curto ou longo, é um pequeno retalho de glória. A imortalidade é que é de poucos.

Taça pequena, mas de ouro fino, cheia de vinho puro, vinho de todas as uvas, gaulesa, espanhola, italiana e grega, com que ele se embriagou a si e ao seu século, e aí vai embriagar o século que desponta.

Também é certo que as coisas passam menos do que nós passamos, e que a velhice delas é muita vez o cansaço dos nossos olhos. Questão de óculos. A adolescência usa uns vidros claros ou azuis, que aumentam o viço e o lustre das coisas, vidros frágeis que nenhum Reis substitui nem conserta. Quebram-se e atiram-se fora. Os que vêm depois são mais tristes, e não sei se mais sinceros…

Aborrecer o passado ou idolatrá-lo vem a dar no mesmo vício; o vício de uns que não descobrem a filiação dos tempos, e datam de si mesmos a aurora humana, e de outros que imaginam que o espírito do homem deixou as asas no caminho e entra a pé num charco.

Vamos esquecendo; é o nosso ofício.

O tempo, que a tradição mitológica nos pinta com alvas barbas, é pelo contrário um eterno rapagão, rosado, gamenho, pueril; só parece velho àqueles que já o estão; em si mesmo traz a perpétua e versátil juventude.