Tempo e Passagem

Morre-se apenas uma vez, mas por tanto tempo!

Mas o tempo, o tempo caleja a sensibilidade.

Matamos o tempo, o tempo nos enterra.

O tempo diz o que a razão não pode dizer.

Tempo é dinheiro.

Tempo de Santa Luzia, cresce a noite, minga o dia.

O tempo é o melhor Juiz de todas as coisas.

O tempo perdido nunca se recupera.

Não há mal que sempre dure nem bem que não se acabe.

Não deixes para amanhã o que podes fazer hoje.

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades.

Não é por muito madrugar que amanhece mais cedo.

Não deites foguetes antes da festa.

Meia vida é a candeia e o vinho outra meia.

Em Janeiro uma hora por inteiro e, quem bem olhar, hora e meia há-de achar.

Do Natal à Sta. Luzia, cresce um palmo em cada dia.

Cesteiro que faz um cesto faz um cento, dando-lhe verga e tempo.

Taça pequena, mas de ouro fino, cheia de vinho puro, vinho de todas as uvas, gaulesa, espanhola, italiana e grega, com que ele se embriagou a si e ao seu século, e aí vai embriagar o século que desponta.

Afinal tudo passa, e só a terra é firme: é um velho estribilho do Eclesiastes , de que os rapazes mofam, com muita razão, pois ninguém é rapaz senão para ler e viver o Cântico dos Cânticos , em que tudo é eterno.

[…] o tempo é para cada um de nós o que cada um de nós é para ele.

Um dia, quando já não houver Império Britânico nem República Norte-Americana, haverá Shakespeare; quando se não falar inglês, falar-se-á Shakespeare.

É doloroso o atravessar dessa ponte. Velha e a desabar há seis mil anos têm por ela passado reis e povos numa procissão de fantasmas ébrios, na qual uns vão colhendo as flores aquáticas que reverdecem à altura da ponte, e outros afastados das bordas vão tropeçando a cada passo nessa via dolorosa . Afinal tudo isso desaparece como fumo que o vento leva em seus caprichos, e o homem à semelhança de um charuto desfaz a sua última cinza, quia pulvis est .

A vida, li não sei onde, é uma ponte lançada entre duas margens de um rio; de um lado e do outro a eternidade.

[…] a vida dos livros é vária como a dos homens. Uns morrem de vinte, outros de cinquenta, outros de cem anos, ou de noventa e nove, para não desmentir o poeta laureado. Muitos há que, passado o século, caem nas bibliotecas, onde a curiosidade os vai ver, e donde podem sair em parte para a história, em parte para os florilégios. Ora, esse prolongamento da vida, curto ou longo, é um pequeno retalho de glória. A imortalidade é que é de poucos.