Poemas — Emoções e Sentimentos

Moacy Cirne

Poema final

o homem só,
velho e cansado,
olha para a frente
e nada vê.
olha para os lados
e nada vê.
olha para o fim do mundo
e nada vê.
entre
o espanto dos suicidas
e
o silêncio dos desamados,
o homem cansado,
velho e só,
olha para o poema
e nada vê.
será
que os sinos
dobrarão por ele?

1 400

Moacy Cirne

Poema final

o homem só,
velho e cansado,
olha para a frente
e nada vê.
olha para os lados
e nada vê.
olha para o fim do mundo
e nada vê.
entre
o espanto dos suicidas
e
o silêncio dos desamados,
o homem cansado,
velho e só,
olha para o poema
e nada vê.
será
que os sinos
dobrarão por ele?

1 400

Vasco Graça Moura

Princípio do prazer

à sua volta os pombos cor de lava
nos arabescos pretos do basalto
e gente, muita gente que passava
e se detinha a olhá-la em sobressalto

no seu olhar havia uma promessa
nos seus quadris dançava um desafio
num relance de barco mas sem pressa
que fosse ao sol-poente pelo rio

trazia nos cabelos um perfume
a derramar-se em praias de alabastro
e um brilho mais sombrio quase lume
de fogo-fátuo a coroar um mastro

seu porte altivo punha à vista o puro
princípio do prazer que caminhava
carnal e nobre e lúcido e seguro
com qualquer coisa de uma orquídea brava

e nas ruas da baixa pombalina
sua blusa encarnada era a bandeira
e o grito da revolta na retina
de quem fosse atrás dela a vida inteira.

2 482

Hilda Machado

O cineasta do Leblon

“Aquele que escavar em sua consciência

até a camada do ritmo e flutuar nela

não perderá o juízo.”

Nina Gagen-Torn

O brilho de laranja ao sol

amendoeira rubra e pavão

oculta sobressaltos faustianos

encenam-se dramas na alma

suadas peripécias

lágrimas

mímesis

em sítios escusos está a mocinha raptada por um turco

e a nudez do missionário espancado

folheia-se uma antologia de acidentes

títulos afundam

e no lodo

personagens sem nome

e escândalos de fancaria

O comércio incessante

distrai das caudalosas sociologias do fracasso

idades do ouro perdidas

terror espetacular

recorta o esforço de colosso trágico

alçar-se acima da imensa massa de vencidos

violinos pela indesejada que fatalmente alcança e ceifa

carnaval exterior que é dublagem

Nos domingos de lua cheia

um infante sôfrego obriga a minuciosos tratados

na lua nova cruzo a cidade pra beijar a sua boca

transpor morros e encontrar a elevação

tropeça-se em pétalas de rosas

em trufas

visitas ao paraíso

as quartas-feiras são turvas

e trazem as penas do inferno

compomos o obrigatório conflito

repetir com honestidade a velha trama

até que ao fim do primeiro bimestre

erra-se no açúcar

escorrega-se na farsa

e mudam-se todos para a novela das 7

Homem da lua

fantasia de rudes hormônios

o bicho se coça

fervor marcial e bico de passarinho

cavalo rampante que rasga com as patas convenções de estilo

atravessa pontes queimadas

alcançou o vale feroz

terremoto maior que o de Lisboa arrasa cidadelas

afrouxa parafusos

e do colchão abala a mola-mestra

ouviu, carro?

tribos bárbaras desabam sobre a minha Europa

ouviu, montanha?

mudaram os livros que eu agora levo pra cama

antigas lendas fabulosas

uma grosseira rapsódia

cinco escritos libertinos

eu bebo como num banquete em Siracusa

e gozo como as prostitutas de Corinto

palmeira, ouviu?

1 149

Hilda Machado

O nariz contra a vidraça

como a paisagem era terrível

mandou se fechassem as janelas

o nariz contra a vidraça e o fla-flu comendo lá fora

genocídios, promessas, plenilúnios

O festim de Nabucodonosor, a vitória dos pó-de-arroz

as dores do pai e os gritos de amor

são agora aquarelas pitorescas

O nariz contra a vidraça

melhor ainda atrás da persiana

ela com seus preciosismos

unhas feitas entre desfiladeiros de livros

barricadas contra o sublime e o medo

Discretavoyeuse

o sofá combinando com o tom das exegeses

a polidez dos móveis, avencas, decassílabos, filmes russos

perífrases sobre paninhos de crochê

e em vez de carne poemas no congelador

Anônima, dizia sempre à manicure

e apesar das mãos que enrugam

as unhas bem curtas e o esmalte claro, por favor

Um dia, o leite derramado na cozinha, saiu

garras vermelhas, bateu à porta do vizinho

1 246

Hilda Machado

O nariz contra a vidraça

como a paisagem era terrível

mandou se fechassem as janelas

o nariz contra a vidraça e o fla-flu comendo lá fora

genocídios, promessas, plenilúnios

O festim de Nabucodonosor, a vitória dos pó-de-arroz

as dores do pai e os gritos de amor

são agora aquarelas pitorescas

O nariz contra a vidraça

melhor ainda atrás da persiana

ela com seus preciosismos

unhas feitas entre desfiladeiros de livros

barricadas contra o sublime e o medo

Discretavoyeuse

o sofá combinando com o tom das exegeses

a polidez dos móveis, avencas, decassílabos, filmes russos

perífrases sobre paninhos de crochê

e em vez de carne poemas no congelador

Anônima, dizia sempre à manicure

e apesar das mãos que enrugam

as unhas bem curtas e o esmalte claro, por favor

Um dia, o leite derramado na cozinha, saiu

garras vermelhas, bateu à porta do vizinho

1 246

Fernando Assis Pacheco

Chula das fogueiras

Amor amor meu big amor

eu dizia shazam e tu não me ligavas

pus Mandrake a seguir-te hábil nos truques

e tu não me ligavas

em qualquer planeta verde e avançadíssimo

tu não me ligavas

estendi o meu braço Homem de Borracha até S. Martinho do Bispo

e tu não me ligavas ponta nenhuma

tu querias era casar na Sé Nova

branquingénua abusar do meu livre alvedrio

fiz-te pois um manguito do tamanho dum choupo

e cá estou pai de filhos um bocado estragado

mas não por tua causa que já não existes

ó sombra de sombra à esquina da farmácia

1 419

Jerónimo Baía

Sonhando que via a Márcia

Pintais, sono gentil, com belo ornato
Meu claro sol na vossa sombra escura,
Que posto que da morte sois retrato,
Retrato sabeis ser da fermosura.

Eu, vendo o grato rosto e peito ingrato,
Quando fermosa a sigo a temo dura;
Porém firme no amor, fácil no trato,
Me coroa a esperança, a fé me jura.

Cante pois por tal glória, por tal sorte,
Cante vosso louvor, minha Talia
No Ocaso, no Oriente, Sul e Borte;

Chame-vos clara luz, não sombra fria,
Causa da vida, não irmão da morte,
Filho da noite não, mas pai do dia.

1 010

Octavian Paler

Autorretrato ante o espelho quebrado

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

478

Octavian Paler

Autorretrato ante o espelho quebrado

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

478

Octavian Paler

Autorretrato ante o espelho quebrado

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

478

Patrizia Vicinelli

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

850

Fernando Assis Pacheco

Fecit

Este livro é teu que me aturaste

desvairos saüdades amorios

desde o primeiro mal cozinhado verso

ó cúmplice

um que me lê com respeito e vagar

a quem devo chamar prestante amigo

neste mundo de tanta cabronada

o livro é o que é nenhum enleio

nenhuma assinatura a baixo preço

não estou nessa tal lista e tem também

a confissão banal dos mil cagaços

de morrer (dores intercostais músculos

caindo na barriga da perna)

como se eu fosse à noite um filho terno

e teu, leitor, que o não desamparaste

*

Peçam grandiloqüência a outros

Acho-a pulha no estado actual da economia

*

E não sublinhem o que não escrevi

*

A ti compadre irmão saúdo e já termino

com só o fósforo duma estrela

na lixa do fim da tarde

(todos os poemas inVariações em Sousa, 1987)

1 127

Luiza Neto Jorge

Anos Quarenta, os Meus

De eléctrico andava a correr meio mundo
subia a colina ao castelo-fantasma
onde um pavao alto me aflorava muito
em sonhos à noite. E sofria de asma

alma e ar reféns dentro do pulmao
( como um chimpanzé que à boca da jaula
respirava ainda pela estendida mao ).
Salazar tres vezes, no eco da aula.

As verdiças tranças prontas a espigar
escondiam na auréola os mais duros ganchos.
E o meu coito quando jogava a apanhar
era nesse tronco do jardim dos anjos

que hoje inda esbraceja numa árvore passiva.
Níqueis e organdis, espelhos e torpedos
acabou a guerra meu pai grita "Viva".
Deflagram no rio golfinhos brinquedos.

Já bate no cais das colunas uma
onda ultramarina onde singra um barco
pra cacilhas e, no céu que ressuma
névoas águas mil, um fictício arco-
-irís como é, no seu cor-a-cor,
uma dor que ao pé doutra se indefine.
No cinema lis luz o projector
e o FIM através do tempo retine.

1 465

Moacy Cirne

Recomeço

Sei do sonho:

procuro tua sombra na
penumbra
da memória líquida
e nada encontro.
A lua não é vermelha
não é violetanão é verdecoisa
masos loucos da madrugada
anunciam as primeiras águas da manhã.
Sei do sonho?
Tua sombra pagãé um corpo que me fogedas mãos cansadas de espantos
e abismos.
A árvore sonolenta
anoitece os meus delírios.Não te vejo na claridade
do silêncio.O sol é um pássaro feridona solidãode meus gestos de meus gritos
e a hora cruvianaé uma graviola
grávidade aromas e carnes
pronta para ser saboreada.
Sei.Não foi um sonho.Como encontrar,
então,
naarquitetura fluvial
de meus quereres,
as linhase curvasde teu corpo barrento-canela?
Ah, não! Ah, sim!
Existe
umgrande sertãonas veredas da minha paixão.E eu sei do sonho.
Procuro tua sombra líquida
e nada encontro.
A lua não é verdeluã
mastua sombra pagãanoitece os meus delírios.
Como encontrar,sol e solidão,a arquitetura colonialde teu corpo fluvial?
Como encontrar,no silêncio de meus gritos,

tua sombra teus aromas tuas carnes?

Sim,
não.

Tua memória vermelha

é uma sombra grávida

de morenezas e reentrâncias

azuis.
Docemente azuis.
Barrentas e az

882

Moacy Cirne

Recomeço

Sei do sonho:

procuro tua sombra na
penumbra
da memória líquida
e nada encontro.
A lua não é vermelha
não é violetanão é verdecoisa
masos loucos da madrugada
anunciam as primeiras águas da manhã.
Sei do sonho?
Tua sombra pagãé um corpo que me fogedas mãos cansadas de espantos
e abismos.
A árvore sonolenta
anoitece os meus delírios.Não te vejo na claridade
do silêncio.O sol é um pássaro feridona solidãode meus gestos de meus gritos
e a hora cruvianaé uma graviola
grávidade aromas e carnes
pronta para ser saboreada.
Sei.Não foi um sonho.Como encontrar,
então,
naarquitetura fluvial
de meus quereres,
as linhase curvasde teu corpo barrento-canela?
Ah, não! Ah, sim!
Existe
umgrande sertãonas veredas da minha paixão.E eu sei do sonho.
Procuro tua sombra líquida
e nada encontro.
A lua não é verdeluã
mastua sombra pagãanoitece os meus delírios.
Como encontrar,sol e solidão,a arquitetura colonialde teu corpo fluvial?
Como encontrar,no silêncio de meus gritos,

tua sombra teus aromas tuas carnes?

Sim,
não.

Tua memória vermelha

é uma sombra grávida

de morenezas e reentrâncias

azuis.
Docemente azuis.
Barrentas e az

882

Moacy Cirne

Recomeço

Sei do sonho:

procuro tua sombra na
penumbra
da memória líquida
e nada encontro.
A lua não é vermelha
não é violetanão é verdecoisa
masos loucos da madrugada
anunciam as primeiras águas da manhã.
Sei do sonho?
Tua sombra pagãé um corpo que me fogedas mãos cansadas de espantos
e abismos.
A árvore sonolenta
anoitece os meus delírios.Não te vejo na claridade
do silêncio.O sol é um pássaro feridona solidãode meus gestos de meus gritos
e a hora cruvianaé uma graviola
grávidade aromas e carnes
pronta para ser saboreada.
Sei.Não foi um sonho.Como encontrar,
então,
naarquitetura fluvial
de meus quereres,
as linhase curvasde teu corpo barrento-canela?
Ah, não! Ah, sim!
Existe
umgrande sertãonas veredas da minha paixão.E eu sei do sonho.
Procuro tua sombra líquida
e nada encontro.
A lua não é verdeluã
mastua sombra pagãanoitece os meus delírios.
Como encontrar,sol e solidão,a arquitetura colonialde teu corpo fluvial?
Como encontrar,no silêncio de meus gritos,

tua sombra teus aromas tuas carnes?

Sim,
não.

Tua memória vermelha

é uma sombra grávida

de morenezas e reentrâncias

azuis.
Docemente azuis.
Barrentas e az

882

Moacy Cirne

Recomeço

Sei do sonho:

procuro tua sombra na
penumbra
da memória líquida
e nada encontro.
A lua não é vermelha
não é violetanão é verdecoisa
masos loucos da madrugada
anunciam as primeiras águas da manhã.
Sei do sonho?
Tua sombra pagãé um corpo que me fogedas mãos cansadas de espantos
e abismos.
A árvore sonolenta
anoitece os meus delírios.Não te vejo na claridade
do silêncio.O sol é um pássaro feridona solidãode meus gestos de meus gritos
e a hora cruvianaé uma graviola
grávidade aromas e carnes
pronta para ser saboreada.
Sei.Não foi um sonho.Como encontrar,
então,
naarquitetura fluvial
de meus quereres,
as linhase curvasde teu corpo barrento-canela?
Ah, não! Ah, sim!
Existe
umgrande sertãonas veredas da minha paixão.E eu sei do sonho.
Procuro tua sombra líquida
e nada encontro.
A lua não é verdeluã
mastua sombra pagãanoitece os meus delírios.
Como encontrar,sol e solidão,a arquitetura colonialde teu corpo fluvial?
Como encontrar,no silêncio de meus gritos,