Vida e Existência

Estes cachos de cima abaixo, Febo, imola-te

...Eumolpo, amor de seu senhor, centúrio:

Pudente enfim com jus chegou a primipilo!

...Depressa, Febo, longas corta as mechas,

enquanto pêlo algum lhe mancha a tenra face

...e ao colo lácteo caem bem cabelos.

E por que gozem mais senhor e jovem dotes

...teus, faze-o glabro cedo, e tarde um homem.

Hos tibi, Phoebe, uouet totos a uertice crines

...Encolpos, domini centurionis amor,

grata Pudens meriti tulerit cum praemia pili.

...Quam primum longas, Phoebe, recide comas,

dum nulla teneri sordent lanugine uoltus

...dumque decent fusae lactea colla iubae;

utque tuis longum dominusque puerque fruantur

...muneribus, tonsum fac cito, sero uirum.

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Quando finalmente seriam os sonhos mais tangíveis, dei-me conta: também as paixões envelhecem. Não sou capaz de assegurar minhas próprias vontades. Não me faltaram, decerto, metas falsas e entusiasmos pueris. Jamais minha imaginação concebeu um mundo sem ti. Ainda que não assumas o comum e paranóico orgulho de imaginar-te ao centro do mundo, algo sempre duro de admitir, faltou-te inteligência ou capacidade para aceitar que ninguém ensina o que quer que seja, exceto retratos amarelados, velhas fotos lançadas à lixeira tão logo partas. Aos outros, somos marionetes bufas, personagens melhores [ou atuantes patéticos]. Todas as certezas que já tive esvaíram-se, sem ressalva alguma. Também as alegrias passadas assumem tom melancólico na lembrança. O passado é vivo, integra o presente e o influencia na proporção do conflito diário. “Daqui a pouco” transforma-se em “mais tarde”. Comecei a perceber que, de atores em cena, tornamo-nos figurantes. E a memória revolve-se em perdão. A lembrança tem um dom estivo, dá-nos o verão como estação de destino. Hoje, sobram-me dúvidas; fito o céu apenas com a esperança de um guarda-chuva, como todos aqui em Bucareste, que, sob nenhum lirismo, admiram e respiram fumaça [quando chove, inevitavelmente pisamos em poças múltiplas]. Associando-me a outros, a atmosfera, de tão dura, não me permite integrar, e acabo sempre só. Porque busco alguma coisa [pouca coisa mas algo] e sou errante num mundo de tudo que te dá nada. A humanidade tomou o lugar do próprio homem. Hoje, preciso apenas de um muro para levantar e, por não o encontrar, eis o desespero. Uma vida medíocre é justificável. A mediocridade das ilusões, todavia, é inescusável. E continuamos sonhando, mais e mais [sem limites]. Por quê? Talvez, possa-me abandonar sobre a imagem quebrada do espelho, sem o temor do pecado. Soube que há uma língua atualmente falada por um homem apenas. Como discutir? O mistério mais sutil é a banalidade. Nesse cotidiano, guardo contigo meu segredo supremo. Seria a criação do universo uma obra banal? As estrelas apontam, todas as noites, nossa morte [ou vida constelada emudecida]. Deus criou o homem e confiou ao diabo a tarefa do desfazimento. O diabo não tem limites. Seria a linguagem o extremo dessa falta?

Atentei-me demais ao detalhe, perdi o foco?

[vou reescrever]

(tradução livre João Monteiro)

(in Autoportret într-o oglinda sparta, Ed. Albatros, Bucareste, 2007)

Depois de cruzarmos rios e passarmos outras praias,

mais ao norte de Calicute,

mostraram-nos, por fim, o lugar

onde verdadeiramente ancorou a frota do Gama:

as naus ficavam ao largo

e em pequenos barcos se iam cruzando e descobrindo

os da terra e os do mar.

Uma mesquita aqui construída não deixa de ser uma homenagem irónica:

os rapazes pescam e correm pela praia, mas a nenhum ocorre

banhar-se no mar, mergulhar, nadar…

Vejo poucas mulheres. Vendem-se, porém, doces numa barraquinha.

O historiador indiano conta pormenores: vem tudo nas crónicas,

assevera,

não se entende como os ingleses se enganaram no local

e foram construir um mamarracho comemorativo, a dez quilómetros daqui!

«Basta ler as crónicas portuguesas» insiste o Professor John «para reconhecer o lugar certo».

O Samorim espera-nos! Irão os nossos pobres presentes uma vez mais

causar o seu enfado? Entramos no automóvel, agradecemos

e esperamos que desta vez corra melhor a audiência!

Tomaste o chá de folhas negras da melancolia?

Porque fugiste às palavras que te deixaram?

Espera-te o mais amargo fruto e depois vão-te sorrir.

E tu? Porque não disseste simplesmente quem eras?

Sabes que é tarde e já nada podemos fazer.

Como um médico na sala de operações, a tua alma encolhe os ombros,

porque tu renunciaste às palavras

e escolheste o silêncio das convicções.

Lembras-te da «pequenina luz bruxuleante» do verso de Sena?

Anoitece no Ganges, tudo nos é tão estranho aqui, e no entanto,

vinda de onde não sabemos, de uma casa, de uma ruína, de um templo,

vem uma pequena luz chamar-nos para dizer do nosso comum destino.

Vou contar: íamos para Belur,

onde ensinaram Ramakrishna e Vivekananda,

compenetrados, atentos aos pormenores do caminho fluvial

(os ghats, o povo que lava e queima os seus mortos no rio,

com troncos e tábuas, mas sem caixão) e íamos a meditar em coisas muito sérias

e muito hindus e multiculturais.

Mas de repente tudo o que nos rodeava perdeu o seu sentido,

porque anoitecia simplesmente e uma luz nos chamava dentre o lusco-fusco.

Uma pequenina luz bruxuleante. Just a little light…

Tudo se tornou ao mesmo tempo mais comum e mais simples na sua estranheza

São momentos em que entendemos que somos da mesma gente,

Lembras-te da «pequenina luz bruxuleante» do verso de Sena?

Anoitece no Ganges, tudo nos é tão estranho aqui, e no entanto,

vinda de onde não sabemos, de uma casa, de uma ruína, de um templo,

vem uma pequena luz chamar-nos para dizer do nosso comum destino.

Vou contar: íamos para Belur,

onde ensinaram Ramakrishna e Vivekananda,

compenetrados, atentos aos pormenores do caminho fluvial

(os ghats, o povo que lava e queima os seus mortos no rio,

com troncos e tábuas, mas sem caixão) e íamos a meditar em coisas muito sérias

e muito hindus e multiculturais.

Mas de repente tudo o que nos rodeava perdeu o seu sentido,

porque anoitecia simplesmente e uma luz nos chamava dentre o lusco-fusco.

Uma pequenina luz bruxuleante. Just a little light…

Tudo se tornou ao mesmo tempo mais comum e mais simples na sua estranheza

São momentos em que entendemos que somos da mesma gente,

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

De outro ponto foram vistas as estações

até ali desconhecidas

só então pôde sentar-se e admirar

o sentido da alternância.

Por sua raiz gasosa transforma-lhe

a base visível

e o purifica a trajetória

de noite e dia a luz,

o céu.

Funde-se a mulher à sua sombra

e no entanto treme ao fogo do início

assim se desloca em seus passos

Ísis ao horizonte meta

assim ela foge à sua distância.

Por que não filtra a espera aromada

ou seja deter-se

sua ânsia vaza haverá fim

de perfil pôr o que a mantém unida

aquela que arranca a raiz, um sopro.

Batem então no ferro a matéria de si

e o plasma cada ângulo contínuo

da vista

uma distância de seu centro exata

a define.

Nos diversos planos da linguagem

é envolto

e assim gera as formas de sua busca

ele aprendeu como deixar-se sulcar

e ser cingido pelos rastros.

Com um lance de olhos sentia

a presença simultânea de tudo o

que na terra cresce

e esta consciência da situação atual

o ajudava como uma disciplina.

O que não está completo força

o modo de avançar,

meta, meta, queimado e requeimado,

durante a costa dos milênios.

Incessante foi visto renascer e morrer

o mundo até onde

não houve mais tempo nem luz bastante

para seguir os paradoxos demoníacos

ora lançado como dura pedra mole

nas águas do rio,

agitando dentro cacos de realidades díspares.

Enquanto isso cantam no peito os vultos

de seus sonhos

muda de manhã em albas até douradas,

qual certeza virá de mundos paralelos, atritos

postos sobre ou sob, vinculantes.

Deslizando longamente sobre o flanco

da pirâmide atávica

o bloqueia quando quer como exercício

e entretanto a miséria do homem

é consumada dentro de si, na arca

de seu espaço interior

buscava violar o que de inadequado

se recompõe a cada instante.

A atração dinâmica do fazer faltou

naquele ponto

e ao final da mais demorada dança

o abandono e o silêncio

da grandiosa solidão

o tornava eterno,

como assentado sobre um ponto raso

da terra, sob as estrelas.

Não era mais convocado à batalha

fazia muito tempo.

Meu silêncio é talvez o único início,

disse o homem sedento, e sentou-se

a olhar a evidência de seu destino.

O cavaleiro que observa a lua

não busca nem espera nada.

Bebia aquele vinho macio de agosto

e deixava a porta aberta

sobre a laguna quente de fim de agosto,

música em violas daquele tempo, vinho de Graal.

Perguntava-se se não era fantasia sua,

enquanto risos de jovens mulheres

bêbadas fendiam o ar.

Enrubesce-lhe o silêncio o vinho

e lhe dá corpo

respirando bate o ritmo da mente

no ar intacto

ora em círculo o olhar, a perda

o desvela,

um perfeito paralelepípedo de uma batalha

naval do settecento,

de sombras feitas de esfumaturas.

Em setembro além da luz tão baixa

e rasante há névoa

e o cheiro de funghi porcini aspirados

longamente, como nas ceias de inverno,

dentro de envelopes plásticos.

A configuração do mal tão conhecida

era então impalpável, parecia

não ter rastros.

No entanto a lua ao primeiro dia minguante

estende a noite sem pressa,

a estrutura em seu conjunto

ainda é esfera, depois vai mudar.

Já pensa que o santo Graal é demasiado

distante, e o copo está se ofuscando

de rubro _qualquer coisa, senhor, mas me empurra

adiante_, novamente o copo vibra vermelho

e a lua entre as árvores cai com a neblina certa

até os pinhos e as acácias, mas não os grilos, não

as aranhas, as libélulas até ontem mesmo.

Não há chegada não há parada não

há partida, mas a sucessão sem trégua.

Isto sim, que a cada nível se suceda

um outro, por geração espontânea,

o soubera pela roda que girava

enquanto os mundos findavam, em voltas.

(tradução de Maurício Santana Dias)

:

Da un altro punto furono viste le stagioni

fino lì sconosciute

solo allora poté sedersi ad ammirare

il senso dell’alternanza.

Dalla sua radice gassosa ne muta

la base visibile

e lo cimenta la traiettoria

di notte e giorno la luce,

il cielo.

È fusa la donna alla sua ombra

eppure trema al fuoco dell’inizio

così se li sposta i suoi passi

Iside all’orizzonte mèta

ora essa fugge la sua lontananza.

Perché non cola l’attesa profumata

ossia fermarsi

la sua ansia volta avrà la fine

di profilo porre cosa la tiene unita

quella che stacca la radice, un alito.

Batte allora sul ferro la materia di sé

e lo plasma ogni angolo continuo

della vista

una distanza del suo centro esatta

la definisce.

I piani diversi del linguaggio

ne è avvolto

così genera le forme della sua ricerca

egli ha imparato come lasciarsi solcare

ad essere cinto dalle tracce.

Con un colpo d’occhio sentiva

la presenza simultanea di tutto ciò

che nella terra cresce

e questa coscienza della situazione attuale

lo aiutava come una disciplina.

Ciò che non è compiuto spinge

il modo del procedere,

mèta, mèta, arsi e riarsi,

durante la costa dei millenni.

Incessante se lo vide rinascere e morire

il mondo fino a dove

non ci fu più tempo né abbastanza luce

per seguitare i paradossi demoniaci

sbalzato come dura pietra molle ora

nelle acque del fiume,

si agitava dentro pezzi di realtà dissimili.

Nel mentre cantano nel petto i volti

dei suoi sogni

muta al mattino in albe anche dorate,

quale certezza venga da mondi paralleli, attriti

posti sopra o sotto, vincolanti.

Scivolando lungamente sul fianco

della piramide atavica

lo blocca quando vuole come esercizio

e intanto la miseria dell’uomo

va consumata dentro di sé, nell’arca

del suo spazio interiore

intendeva infrangere ciò che da inadeguato

si ricompone ad ogni istante.

L’attrazione dinamica del fare mancò

a quel punto

e alla fine della danza più lunga,

l’abbandono e il silenzio

della grandiosa solitudine

lo rendeva eterno,

come collocatosu di un punto raso

della terra, sotto le stelle.

Non era più chiamato in battaglia

da tanto tempo.

Il mio inizio è forse il solo inizio,

disse l’uomo assetato, e si sedette

a guardare l’evidenza del suo destino.

Il cavaliere che guarda la luna,

non cerca e non aspetta niente.

Beveva quel soffice vino d’agosto

e teneva la porta aperta

sulla laguna afosa della fine d’agosto,

musica in viole di quel tempo, vino di Graal.

Si chiedeva se non fosse una sua fantasia

mentre risa fendevano l’aria,

di giovani donne ubriache.

Arrossisce il suo silenzio il vino

e gli dà corpo

col respiro batte il ritmo della mente

nell’aria intatta

ora a cerchio lo sguardo, la perdita

lo svela,

un parallelepipedo di una battaglia navale

del settecento,

esatto d’ombre fatte di sfumature.

In settembre oltre la luce così bassa

e radente c’è nebbia

e l’odore di funghi porcini annusati

a lungo, come nelle cene d’inverno

dentro le buste di plastica.

La configurazione del male così conosciuta

era allora impalpabile, sembrava

non ci fosse traccia.

Intanto la luna al primo giorno calante

porge la notte in adagio,

la struttura tutto sommato

è tonda ora, poi cambierà.

Già pensa che il santo Graal è troppo

lontano, e il bicchiere si sta offuscando

di rosso, – qualsiasi cosa signore, ma spingimi

avanti – nuovamente il bicchiere brilla rosso

e la luna fra gli alberi cade con la certa nebbia

fino ai pini e alle acacie, ma non i grilli, non

i ragni, le libellule fino a ieri poi.

Non c’è arrivo non c’è sosta non

c’è partenza, ma il succedersi senza tregua.

Questo sì, che ad ogni livello ne succeda

un altro, per generazione spontanea

l’aveva saputo dalla ruota che girava

mentre i mondi finivano, a volte.

deOpere (1994).

Sei que sei

não sei bem o quê.

Saber não revelado,

ainda envolto em

membrana de placenta.

Lembro-me de que preciso

lembrar de uma coisa

que não deveria ser esquecida.

Lembrar de quê?

De um território que se espraia

em sua mudez de azul?

De uma palavra soprada

em tempos de antes de eu nascer,

que na tarefa de viver

caiu no esquecimento?

Num lapso, às vezes,

parece que me lembro

e a lembrança passa

sem que fique registro.

A luz de Apolo

roça minha cabeça

sem que arrebatá-la

eu possa.

Por ela, esmolo.

Rendo sacrifícios.

Ignora-me.

Vai-se embora

com suas chispas.

Ficam fiapos,

cacos, esboços.

Logo, desmemoriado,

quedo-me cego

e abandonado.

Sei que sei

não sei bem o quê.

Saber não revelado,

ainda envolto em

membrana de placenta.

Lembro-me de que preciso

lembrar de uma coisa

que não deveria ser esquecida.

Lembrar de quê?

De um território que se espraia

em sua mudez de azul?

De uma palavra soprada

em tempos de antes de eu nascer,

que na tarefa de viver

caiu no esquecimento?

Num lapso, às vezes,

parece que me lembro

e a lembrança passa

sem que fique registro.

A luz de Apolo

roça minha cabeça

sem que arrebatá-la

eu possa.

Por ela, esmolo.

Rendo sacrifícios.

Ignora-me.

Vai-se embora

com suas chispas.

Ficam fiapos,

cacos, esboços.

Logo, desmemoriado,

quedo-me cego

e abandonado.

Este livro é teu que me aturaste

desvairos saüdades amorios

desde o primeiro mal cozinhado verso

ó cúmplice

um que me lê com respeito e vagar

a quem devo chamar prestante amigo

neste mundo de tanta cabronada

o livro é o que é nenhum enleio

nenhuma assinatura a baixo preço

não estou nessa tal lista e tem também

a confissão banal dos mil cagaços

de morrer (dores intercostais músculos

caindo na barriga da perna)

como se eu fosse à noite um filho terno

e teu, leitor, que o não desamparaste

*

Peçam grandiloqüência a outros

Acho-a pulha no estado actual da economia

*

E não sublinhem o que não escrevi

*

A ti compadre irmão saúdo e já termino

com só o fósforo duma estrela

na lixa do fim da tarde

(todos os poemas inVariações em Sousa, 1987)

Este livro é teu que me aturaste

desvairos saüdades amorios

desde o primeiro mal cozinhado verso

ó cúmplice

um que me lê com respeito e vagar

a quem devo chamar prestante amigo

neste mundo de tanta cabronada

o livro é o que é nenhum enleio

nenhuma assinatura a baixo preço

não estou nessa tal lista e tem também

a confissão banal dos mil cagaços

de morrer (dores intercostais músculos

caindo na barriga da perna)

como se eu fosse à noite um filho terno

e teu, leitor, que o não desamparaste

*

Peçam grandiloqüência a outros

Acho-a pulha no estado actual da economia

*

E não sublinhem o que não escrevi

*

A ti compadre irmão saúdo e já termino

com só o fósforo duma estrela

na lixa do fim da tarde

(todos os poemas inVariações em Sousa, 1987)

Um cu que se desvela em Agosto em Ourense

redondo para olhar um cu magnificente

um cu como um bisonte

o teu cu Maruxa adivinhado num restaurante

eu rimo tanto cu que trago na memória

o teu fará por certo mais história

é um cu para a glória ó nena impante

rodando na cadeira el’ deixa-nos suspensos

quase presos Maruxa pelos beiços

lembra-me nédio raxo assim forte de febra

lêveda e alva nas Burgas cozinhando

se de soslaio agora se requebra

é como canta Maruxa! igual que um pássaro

ao qual neste mesón péssoro vénia

teu ouriflâmio cu me faz insónia