Alma

Não vos traga tristeza a chuva fria

a se esgueirar nas tardes sem corola.

Sobe o chumbo (o sem cor) das coisas vivas

sufocando o clamor das vossas horas.

Sobre o ontem deitastes. Neve amiga

da pegada os sinais na terra afoga

(vede o exemplo da nuvem que destila

o fel de si na gota que se evola).

Sede o espelho, não mais. O próprio nervo

se desfaça no plano de cristal

onde a imagem enfim se compreende.

Plenitude da origem e do termo

o nimbo vos ensine o largo mar.

Sereis então o grande indiferente.

de O Açude e os Sonetos da Descoberta, 1953

Já há muito passou o tempo

dos ciganos, que vagavam.

E eu os vi:

são ágeis como a água,

forte, clara,

quando flui.

E adivinho que talvez

ela deseje falar.

Pobre, não sabe nenhuma língua,

para ela falar, para cantar.

A cada vez apenas goteja a prata,

sussurra como o coração

a fala da água.

Apenas o cavalo que pasta na grama

permanece próximo

a escuta e entende os murmúrios.

Mas ela não olha para ele,

foge, nada para mais longe,

pois os olhos não podiam ver

o rio, que corre.

"Ninguém sabe de onde veio Han Shan."

Ele desceu da planície na

montanha fria,

escreveu "o que há de se fazer aqui?", na pedra,

os títulos ausentes, sem numeração,

ele sentou-se e observou a neve,

as explicações, "notas de rodapé", vieram depois, e nada explicavam.

As caligrafias no frio, brancas,

a contemplação da pedra, o esquecimento

das lembranças, o que é

uma conquista. Ele escreveu "o sábio não

tem nem um centavo", quando foi mais uma vez

surpreendido

por exigências de que abandonasse

a montanha, atormentado pelos "pêsames das moscas"

&, ao limpar o quarto, sentiu-se satisfeito.

3.

Cantar uma canção,

sem intenção além

de cantar uma canção,

é um trabalho árduo,

como sentar-se diante

da montanha coberta

de neve, contemplá-la

sem distração por anos

e então, um dia,

com uma única pincelada

de tinta branca sobre

o branco do papel,

estabelecer que qualquer

um vê que a montanha

está completamente vazia.

(tradução de Ricardo Domeneck)

:

Improvisation 1, 2 & 3 (u.a. nach Han Shan) / "Niemand weiss, woher Han Shan kam." / Er stieg aus der Ebene auf den / Kalten Berg, // schrieb, "was soll ich hier tun?", in den Stein, // die Überschriften fehlten, keine Numerierung // er sass und sah auf den Schnee, // die Erklärungen, "Fussnoten", folgten später, erklärten nichts. // Die Kalligraphien in der Kälte, weiss, / das Anschauen des Steins, das Vergessen // der Erinnerungen, was // eine Leistung ist. Er schrieb "der Wissende / hat keinen Pfenning," als er wieder // überrumpelt / wurde vom Verlangen, den Berg / zu verlassen, geplagt von der "Kondolation der Fliegen" / &, als er das Zimmer ausfegte, war er zufrieden. // 2 // Klack, klack: die Geselschaft / ist das Abstrakte, / ("slle gaffen / mich an, seit ich den / Weg verlor") / du hörst die vielen / Geräusche der Schuhe, / ("die Personen der / Handlung sind frei erfunden, / dasselbe gilt für / die Handlung") / es ist dasselbe / unendliche Geräusch, / das die Welt erfüllt, überall, wo du bist. / Und, sagen wir, noch einmal: "plötzlich" / als du die Kurve nahmst, / aus der Stadt herausfuhrst, / nachts auf der Autobahn, / und die Lichterketten zu Ende / waren, hast du´s gewusst, / ("gibts was zu / freuen, freue dich / daran")|wenn erst / Unkraut durch den / Schädel spriesst / etc.) / klack, klack (wie Chachacha) / die Wirkung. Und wirklich / ist schwierig, das nicht länger anzusehen, / sondern einzelnes. // 3 // Ein Lied zu singen / mit nichts als der Absicht, / ein Lied zu singen, // ist eine schwere Arbeit, / wie vor dem Schnee bedeckten / Berg zu sitzen, // ihn jahrelang, ohne / Ablenkung, anzuschauen und / dann, eines Tages, // mit einem einzigen / Strich weisser Tusche / auf das weisse Papier // zu setzen, dass jeder / sieht der Berg ist / absolut leer.

Leio Gogol. É grande, forte.

Ele fala de vida e morte,

e diz que os homens valem pouco

e são veneno uns para os outros,

mas que esta vida, não obstante,

lhes é muitíssimo importante.

(tradução de José Paulo Paes)

:

.

.

.

& em cada conto te cont

o& em cada enquanto me enca

nto& em cada arco te a

barco& em cada porta m

e perco& em cada lanço t

e alcanço& em cada escad

a me escapo&em cada pe

dra te prendo& em cada g

rade me escravo& em ca

da sótão te sonho& em cada

esconso me affonso& em

cada cláudio te canto & e

m cada fosso me enforco&

deCantaria Barroca, 1975

Amante pensamento,

Núncio de amor, correio da vontade,

Emulação do vento,

Lisonja da mais triste soledade,

Ministro da lembrança,

Gosto na posse, alívio na esperança,

Já que de minhas queixas

A causa idolatrada vás seguindo,

Diz-lhe qual me deixas:

Diz-lhe que estou morta, mas sentindo,

Que pode mal tão forte

Fazer que sinta (ai triste!) a mesma morte.

Diz-lhe que é já tanto

O pesar de me ver tão dividida,

Que só me causa espanto

A sombra que me segue de üa vida

Tão morta para o gosto

Como via (ai de mi!) para o desgosto.

Diz-lhe que me mata

Quem, vendo-me morrer sem resistência,

De socorrer-me trata,

Pois para quem padece o mal de ausência

Que é só remédio entendo

Ver o que quer ou fenecer querendo.

Diz-lhe que a memória

Toma por instrumento do meu dano

A já passada glória,

Fazendo o mais suave tão tirano,

Que o bem mais estimado

Me passa o coração, porque é passado.

Diz-lhe que se sabe

O poder de üa ausência rigorosa,

Que a que começa acabe

Antes que ela me acabe poderosa,

Pois de tal modo a sinto,

Que julgo ter por eterno o mais sucinto.

Diz-lhe que se admite

Rogos de um coração que o segue amante,

Que ver-me solicite

Apesar do preciso e do distante,

E que tão cedo seja

Que toda a compaixão se torne inveja.

Diz-lhe que se acorde

De uns efeitos de amor que encarecia,

E que todos recorde,

Mas que seja um minuto cada dia,

Pois eu cada minuto

Infinitas lembranças lhe tributo.

Diz-lhe que até à morte

Assistência contínua lhe ofereces,

E que te invejo a sorte;

E enfim, se de meu mal te compadeces,

Ó pensamento amigo,

Diz-lhe tudo, ou leva-me contigo.

Antes que cheguem os demolidores

Arranque pela raiz o lírio

No ângulo duro de terra

Ao lado da casa.

Agache-se sobre o lixo e os despojos

Contra a escada gradeada do porão

(O relâmpago repentino

De sol

Nas suas costas

Por entre o abrir

E fechar

Do varal aos sopros de março,

Ascensão e queda de luz ágil

Como a golpes.)

Aqui o ensaboar em mucos

De uma vida inteira

Azeda a terra,

Neste canto

Sob a escada,

Mas não matou

Os bichos-de-conta

Nem as pupas das mariposas

Que roçam seus dedos

Ao cavar

Em busca da raiz robusta, redonda,

A raiz do lírio

Que de alguma forma, sem sentido,

Tampouco foi morta

Mas cresceu a cada ano

Uma assombrada infância,

Uma arregalada Páscoa.

Encaixote-a entre as fotos,

O polidor da prataria,

E as últimas roupas por lavar

Que não mais

Hão de subir e tremular

Ao sol que destroça.

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Duas linhas que se cruzam,

Um ponto em grade

Do tempo

E das estações do ano.

Antes que cheguem os demolidores,

Carregue para longe

O bulbo-relâmpago do sol.

(tradução de Ricardo Domeneck)

A cara do futuro ele não via. A vida, arremedo de nada. Então ficou pensando em ocos de cara, cegueira, mão corroida e pés, tudo seria comido pelo sal, brancura esticada da maldita, salgadura danada, infernosa salina, pensou óculos luvas galochas, ficou pensando vender o que, Tiô inteiro afundado numa cintilância, carne de sol era ele, seco salgado espichado, e a cara-carne do futuro onde é que estava? Sonhava-se adoçado, corpo de melaço, melhorança se conseguisse comprar os apetrechos, vende uma coisa, Tiô. Que coisa? Na cidade tem gente que compra até bosta embrulhada, se levasse concha, ostra, ah mas o pé não agüentava o dia inteiro na salina e ainda de noite à beira d'água salgada, no crespo da pedra, nas facas onde moravam as ostras. Entrou em casa. Secura, vaziez, num canto ela espiava e roia uns duros no molhado da boca, não era uma rata não, era tudo o que Tiô possuia, espiando agora os singulares atos do filho, Tiô encharcando uns trapos, enchendo as mãos de cinza, se eu te esfrego direito tu branqueia um pouco e fica linda, te vendo lá, e um dia te compro de novo, macieza na língua foi falando espaçado, sem ganchos, te vendo, agora as costas, vira, agora limpa tu mesma a barriga, eu me viro e tu esfrega os teus meios, enquanto limpas teu fundo pego um punhado de amoras, agora chega, espalhamos com cuidado essa massa vermelha na tua cara, na bochecha, no beiço, te estica mais pra esconder a corcova, óculos luvas galochas é tudo o que eu preciso, se compram tudo devem comprar a ti lá na cidade, depois te busco, e espanadas, cuidados, sopros no franzido da cara, nos cabelos, volteando a velha, examinando-a como faria exímio conhecedor de mães, sonhado comprador, Tiô amarrou às costas numas cordas velhas, tudo o que possuía, muda, pequena, delicada, um tico de mãe, e sorria muito enquanto caminhava.

("Pequenos Discursos. E um Grande" inFicções - SP: Quíron, 1977.)

É a medo que escrevo. A medo penso,

A medo sofro e empreendo e calo.

A medo peso os termos quando falo.

A medo me renego, me convenço.

A medo amo. A medo me pertenço.

A medo repouso no intervalo

De outros medos. A medo é que resvalo

O corpo escrutador, inquieto, tenso.

A medo durmo. A medo acordo. A medo

Invento. A medo passo, a medo fico.

A medo meço o pobre, meço o rico.

A medo guardo confissão, segredo,

Dúvida, fé. A medo. A medo tudo.

Que já me querem cego, surdo e mudo.

José Cutileiro, poeta português, nascido em 1931.