Antonio Danilo Herculles

Eu sou um astro,
Uma hora eu nasço
Outra eu me ponho!

Sou um tigre que com um sopapo
Desmorona a estrutura
E depois relaxo.

Sou a partida e a estrada
O caminho e a encruzilhada
Sou o tudo e sou o nada.

Sou aquele que morre e nasce a todo instante,
Sou o equilíbrio inconstante.
Uma ventania obnubilante.

A vida não tem replay, não tem receita,
É toda vez nova vez;
Sem uma técnica, teoria que possa fim-dar.

Por causa disso, crie sua própria filosofia, teoria,
Pro agora, pra esse teu salutar...

Com toda arte que for,
Com todo amor, amando a cada sopro, ventania
aceitando-se inclusive no errar..

Não existe uma solução fresquinha para nossas vidas,
Nada se encontra já dada;
É uma infindável conquista, 
Que só eu mesmo posso, como posso!

O tempo voa
A barba cresce,
Quanto mais me faço
Mais meu ser enobrece..

E longe de uma esperança
E outra me esvazio,
Mas depois eu mesmo crio
Meus próprios sinais..

Minha luz ainda longe de seu relento,
Introduz o sentimento de eterna perfeição,
Mas cansado de viver em vão
Eu digo Não!..

Já me basta o pouco tempo
E a falta de incêndio,
E se não tenho garantias
Para que serviria minhas próprias desvalias
Se não para negar a mim mesmo..

No dia que eu me for, quero apenas descobrir que não mais volto..
Quero aleatoriamente partir, entendendo o que não quer ser compreendido
E de braços abertos ao fim da minha cisão no mundo, ou do recomeço dela mesma,
Essa tal vida que escapole entre todos os dedos, também me deseja vivo, para vir-vê-la?
Sou também os desejos dos que me desejam, e essa tal lembrança que nos é essencial, me parece instintivação.
Seja como for a multiplicidade que me sucede, seja qual for a sina que determina a minha passagem terrestre,
Permaneço até descobrir qual ilusão há porvir...

Definitivamente o que é azul, o céu ou o mar?
Ilusão da minha parte, que parte?
Sem parte, nem medida, não tem!
Que ilusão és-te, sem dimensão sois, um ser igualmente perdido, desmesurado!
Desperdício só para mim, quem sois?
Não sou príncipe, não sou estátua, não sou coisa alguma!
Apenas sou este, nada mais...
Mas para quê subjaz a minha existência?
Que perdição!
Sou este, apenas este, nesta supérflua dimensão.. ilusão!

Em mim mesmo há um enorme monumento,
A saber, o amor à vida;
A paixão, ao simples e complexo fato
De que em tudo há ação, movimentação, resistência, tensão.

A arte está em tudo, e fora propriamente de tudo,
Não está em lugar nenhum e surge destoando,
Des-sendo o que um dia houve-se a ilusão de ser.

Meus amigos, normais amigos, eu também gosto de fazer coisas fora de um padrão já determinado e comum. A novidade, o novo ato me instiga, me encanta, isto me faz sentir vivo, à vocês não?

Meus amigos, normais amigos, eu não tenho tantos amigos, nem muito menos tenho amigos loucos ou que ao menos elogiem a lou-cura, que também façam loucuras, e como um raio, fuja da regra e iludam as normas.

Não se trata, pois, de uma loucura total, trata-se de uma dança, de um saber ser e fazer diferente, mas nem sempre, pois “todos temos um par de chinelos velhos onde nos sentimos mais a vontade e podemos para lá voltar”; é compreender que pode vir a ser, uma dança, andança…

“É preciso saber vi-ver!”, como cantarolava Gonzaguinha, mas antes não concordam que é importante aprender a dançar?

Oh normalizados amigos, não precisamos – sempre – repetir (apenas reproduzir) o feito, o per-feito, de uma cultura perceptivelmente em decadência: em que rótulo encontramos este ou aquele certo/errado? Por ser mais conveniente julgamos ser aquilo que é vivo, unicamente isso é vivo? E ainda, é vivo para quem? Mas é este fato, em suma, ao mesmo tempo, vazio de Si, portanto, vazio. De que então valerá tu? Tua vida? Teu suor? Tua luta para se manter vivo nesta vida?

Mas normais amigos, desculpem-me se se julga isso que vos falo inconveniente. Mas me chega um sentimento de que não sinto prazer em vi-ver repetindo as tradições dos outros, não totalmente, ou levando até o pé da letra, percebo que é bem mais legal podermos criar, podemos depois voltar, não há quem nos impeça tentar..

No mínimo, olhemo-nos a cultura de nós mesmos, todos temos um mundo dentro de si, que pode ser infindável… Cabe-nos ao menos verificar se há luz, se há força para girar por si mesmo uma roda, a roda das rodas! Há esse esmerado movimento que acontece no mundo, esse eterno girar, ser, Vi-ver.

Eu sou quase nada.

Sou apenas um suspiro, um fantasma.

Sou neutro, sou apenas um vento que soa nos ouvidos de quem pode ouvir.

Sou apenas um vulto para olhos míopes que menos ainda me enxergam.

Sou finalmente sua ligeira lembrança, uma rápida aparição que aos poucos se esvai..

Nem as estrelas podem brilhar em demasia,
Pois perderão o sentido do brilho.
Nem as sereias podem cantarolar em demasia,
Pois perderão o sentido do encanto.

Perderão = ao outro perderá.

Logo, não se vive demasiadamente,
pois, tanto você perderá o sentido
Como o outro perderá o sentido de você.

Uma vez me disseram que a vida era simples.

Eu não acreditei.



Mas depois de um tempo observei,

Que as coisas são verdadeiramente simples

Para quem as olha de modo simples,

E todas as outras são ao mesmo tempo complexas, profundas.

É nesse caso, uma questão de perspectivas,

Mas com tudo, apenas seguem, todos com o mesmo propósito;

Tens apenas de reconhecer o que melhor lhe agrada.



Um sopro é a vida e não deixa de ser. Segue à ventura!

Simplesmente ou complexamente; aceitemo-la.