Carol De Bonis

O misterioso seja quem for.
sabemos de mim
embora bem pouco
o mediador notório entre eu e a gente
o misterioso seja quem for: você.
Dentro do enigma me comporto
confirmo quem sou e vou
adiante dentro do leque
leve sendo leme leste.

Seguiremos pelo outro lado da floresta
talvez haja perigos demais para que me mantenha
impassível. Qual parte recortada no jornal
escreve sobre o lado da história que não se repete?

No fim, sua escolha é apenas mais uma
feito dizer flor alheio sem querer-se ingênuo
ou como se fosse a primeira vez que pisamos
nessa zona fantasmagórica de rosas. O mundo
não vale o mundo? Jogo.
Eu não jogo, deixo o corpo
como quem se despe ocultamente.

Não é preciso fechar as mãos
como ato de proteção
saber abrir dedo por dedo tocar
essa curvatura, apanhar migalhas
nesse sótão, apalpar o mundo
dispensando a luz elétrica baixar o tom
como quem ouve algumas mortes
encontrar-se dentro da terra
cavar origens curar o dom
para despossuir-se.

 

 

 

 

Era bom sem os vícios para encarar o poema com luvas cirúrgicas. 
Bom mesmo, estancar o corte para alguma função específica 
da lucidez ou da solidão e drenar parte por parte 
para lembrar que apesar da faca a foice do tempo
ilude os caminhos dos passos para o outro lado.

Bom sem os vícios, atravessar o lado avesso do poema
como quem cria linhas geométricas de esquecer
lugar sobre lugar até iludir a si sobre seres voluntários
que habitam um hotel periférico da memória. 

Ser feito intimidade que não se deixa devastar
pelo vício do calcário de afogar-se em corais
seria o vício da dor entre o instante e o nada
qualquer desvio da natureza? Bom sem os vícios,

para pronunciar em voz alta suas fraturas
curvar-se até o cortejo do insuportável
sedimentar àquele silente a aprendizagem
de quem caminha com a visão distante.