Carrego milhões de sonhos
nas costas de um corpo cansado.
Milhões de anseios me cercam,
como pássaros num céu pesado.

Vejo tantos vencendo ao lado,
e o medo cresce —
feito sombra em pleno dia,
feito nó no passo apressado.

É fobia, sim —
não de tentar,
mas de tombar no silêncio
onde ninguém vem me levantar.

Os planos, os sonhos,
não são capricho:
são mapas de fuga
do vazio onde me deixo.

Às vezes, a força me falta,
e a alma se dobra no escuro.
Mas o mundo exige firmeza,
e o fracasso... é um muro.

Sofro quieto,
como quem grita sem som.
Engulo tempestades
com a boca de um monge em jejum.

Este mundo não tolera tropeços.
Ou brilhas, ou és ninguém.
Prefiro a morte à névoa
de viver sem um "amém".

Socorre-me, Deus —
antes que eu me apague por dentro.
Dá-me espada e abrigo,
dá-me chão, dá-me vento.

De que vale existir
sem jamais florescer?
Que farei da vida
se ninguém souber me ler?

Sem olhos que me vejam,
sem palmas no fim,
sem um gesto de afeto,
sem um abraço em mim...

Luanda, Maio de 2025