​Eu sou o vento.
Um breve sopro constante indagado, recorda-se momento.
Nada detém meu pensamento.
Já não mais penso, acredita-se que o espelho quebrado tornou-se o verme que ver-me mesmo eu não possuindo olhos, já que todos foram arrancados de mim pelo ser que, por torpeza ou cortesice, diz sem pronunciar o ato de ter meu controle do contato e constato.
Sem possuir o saber mesmo o possuindo, pergunto-me se eu finjo ou respondo-me e fico mesmo sem ficar, porém fui amanhã e percebo despercebido que lá eu nunca fui aqui.
Mais rápido do que eu, só a simultaneidade de que existe outro eu também.
E tudo, na verdade, é uma mentira verdadeiramente jamais dita, porque o que o olho não vê, a mente não edita, mas projeta.
E quando projeta, a vida injeta uma vacina da cura mais mórbida e transmutada daquilo que você não pode sentir, não pode tocar, mas vem de cada ato do imaginar, ou pelo menos do mais era para ser ou até pode ter sido assim.
Similar.
Contemplação, contemplo a ação, é de destruição do mesmo.
Sendo assim, o templo já não é mais aquilo, pois aquilo que ele deveria ser não foi de fato concluído, porque ele não era apenas um templo, e sim algo objetificado.
Então, por isso, eu vejo que o dicionário é apenas um item inanimado, animado, temporariamente, para todo o sempre, simples.
Mas uma lagarta tá fora do casulo.
Sendo assim, ela aprendeu a bater perna e voar.
Mais pesada que o ar, sufocada pelo conhecimento do tempo, do vento que passa de repente quando vê a gente morre vagarosamente, tão rápido quanto a luz se acende e não entende por que que a vida passa ou por que que a vida fica depois que a morte chega.


Por  :
Ícaro Ítalo Gomes dos Santos 
Pseudônimo; Italo_poetrix