Zarak Krumfort

Tem gente que olha, mas não vê.

Assiste, mas não compreende.

Consome, mas não interpreta.

Porque falta o essencial: leitura simbólica.

Não é ignorância — é outra coisa:
 é incapacidade de ir além do literal.
 É olhar sem repertório.
 É viver tudo na superfície.

Muita gente: quer mensagem explicada,
 quer sentido óbvio, quer validação rápida,
 quer emoção sem reflexão.

O problema nunca foi a obra.

É a incapacidade de perceber o que não vem mastigado, é uma recusa ativa ao diálogo com o que é complexo.
 

Qualquer coisa que exija silêncio, interpretação ou camadas vira “viagem”, “exagero” ou “nada demais”.

Não porque a obra é rasa — mas porque o olhar é. 

A arte não dá respostas, ela provoca perguntas — mas só para quem aceita fazer a pergunta.

É o mesmo tipo de gente que olha para um quadro e diz que “qualquer um faria”. Que lê um texto e diz que “não viu nada demais”. Que assiste a uma peça e resume tudo a um gesto mal compreendido.

E talvez seja por isso que a arte canse, a política empobreça e o silêncio assuste.

Porque entender dá trabalho.

E nem todo mundo quer trabalhar.”

Tem gente que vai assistir no teatro a peça “O Lago dos Cisnes” e volta pra casa dizendo: ah! Era apenas uma mulher imitando um pássaro, reduzindo  Tchaikovsky, a coreografia.

É como dizer que Dom Quixote é "um velho batendo em moinhos".

O cisne não está ali para ser imitado. Está ali para ser compreendido.

Talvez o mundo esteja cheio demais de gente que só enxerga penas, mas nunca o voo.

E assim seguimos, cercados de gente que confunde profundidade com complicação, sensibilidade com exagero, e reflexão com perda de tempo.

No fim, não é a arte que falha.
 É o olhar que nunca aprendeu a ir além das penas.

Ninguém sabia exatamente quando ela chegava.
Só percebiam quando o bar ficava mais quieto.

A porta rangia, o sino batia uma vez só, e pronto — o clima mudava. Não era medo. Era… respeito misturado com cautela. Aquele tipo de pessoa que não precisa levantar a voz pra impor presença. Bastava o olhar.

Ela entrava sem cumprimentar ninguém. Escolhia sempre a mesa do canto, de onde podia ver tudo e todos, mas ninguém podia chegar perto sem permissão. Sentava, cruzava as pernas e ficava ali, observando, como quem avalia o mundo inteiro em silêncio.

Não gostava de conversa fiada.
Não gostava de toque.
Não gostava de intimidade não autorizada.

Se alguém ousasse puxar papo demais, vinha o olhar. Curto. Seco. Final.
E o sujeito entendia na hora que tinha ultrapassado um limite invisível.

Ela não sorria.
Não pedia desculpa.
Não explicava nada.

Mas bebia o que queria, na hora que queria.
E pagava a conta sem dever a ninguém.

Os frequentadores do bar diziam que ela era intragável.
Outros diziam que era difícil.
Alguns a chamavam de antipática.

Mas todos — absolutamente todos — respiravam aliviados quando ela ia embora.

Porque, apesar de tudo, havia algo reconfortante naquela presença dura.
Uma honestidade bruta.
Uma recusa em fingir simpatia só pra agradar.

Ela não queria amor.
Queria espaço.

E quando saía, sem deixar gorjeta, o bar voltava a respirar…
mas ficava, por alguns segundos, um silêncio estranho — como se algo importante tivesse acabado de sair pela porta. Porque todo mundo sente, mesmo sem saber explicar,
que ali passou alguém que já entendeu demais da vida.