Adam_Flehr

Trazido há quase quatro décadas para a cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro, onde cresceu, estudou, graduou-se em Administração, apurou seu gosto pelas artes em geral, em especial por música e literatura.

1967-04-28 Rio de Janeiro

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Alguns Poemas

O codinome da flor

Eu sou um homem comum

perdido na trilha errante

de meus passos incertos,

situado estatisticamente

entre linhas e colunas,

entre "zeros" e "uns",

onde sou contado,

remanejado,

deletado,

onde sou mais um...

***

Não sei qual o volume do planeta

nem a vazão dos oceanos,

mas trago um alforje aberto

na altura do peito,

do tamanho do mar...

***

Eu sou um homem qualquer

rabisco palavras na areia

na esperança de que perdurem,

passeio por cárceres disfarçados

de abrigo, de ofício, de gente

e já não disto nem mesmo

o que é desejo indômito

ou vida inclemente,

nesta estrada sinuosa,

ora aclive,

ora declive

em que ora caminho...

***

Desconheço a lei das doze tábuas

e alguns dos dez mandamentos,

mas trago no bolso um verso que conta

o trágico efeito

da ausência de amar...

***

Eu sou um homem banal

e cultivo sementes de sonhos

num jardim suspenso em meu peito,

entre girassóis, gardênias e gerânios

semeio quimeras, colho esperanças,

sou jardineiro do fortuito

e do trivial

ontem plantei uma roseira,

hoje desabrochou:

em poesia abriu um botão

***

Não sei o nome da rosa

mas arrisco o codinome da flor:

cálido e impenetrável

um botão abriu neste jardim

e o chamei de amor...

***

Outro outono

Estes olhos que fitaram os meus

há instantes,

quisera fossem os seus,

órbitas distantes,

mas foram-se ligeiros,

como outra estação

Estas mãos que se estenderam

às minhas,

naquela hora,

Quisera fossem as suas,

muito embora,

não possuam calor,

nem suor,

nem paixão

Estes lábios que falam aos meus

no presente,

quisera fossem os seus,

muito quentes,

mas sussurram palavras oblíquas,

num esforço oco

e vão

Estes corpos suados, entrelaçados,

nesta cama,

Quisera fossem os nossos,

óleo e chama,

incendiando desejos,

entorpecidos

de tesão

Este perfume que senti

há um segundo

Quisera deixasse seu rastro

neste mundo,

mas perdeu-se no ar, com o fim

de outro verão

Esta nova estação que chega

justo agora,

Quisera fosse mais que outro outono,

e levasse a saudade

embora...

e deixasse cair folhas secas

ao vento,

no chão...

Battlefield

Não faças do amor um jogo

tuas torres serão tomadas,

teu cavalo destituído

e não há jogada magistral

que não peque

E mesmo que te esforces

antes que percebas

terás o teu coração em xeque

Não faças do amor ilusionismo

tua cartola estará rota

e teus lenços furados

e nenhum coelho salvador

te saltará

E por mais hábil que sejas

e mais recursos que lances

será o teu coração que desaparecerá

Não faças do amor um campo de batalha

os corpos estarão amontoados

e as vestes rasgadas

E ainda que uses da melhor tática

não haverá salvação

Sobrarão tua bandeira em farrapos

e vários pedaços destroçados

do teu derrotado coração.

O reflexo no espelho

Vazia, a cama espelha o peito daquele amante

que antes dançava em par, agora queda distante

e de dor se vestiu tão grave

Macia, a carne cálida do corpo nu de sua amada

que antes entretecida à sua, agora fez-se alada

e de amor se tornou entrave

Noite alta vaza a alma quase inválida, naquele instante

querela muda clama ávida a presença pálida de sua dama

é sua imagem este reflexo, naquele espelho sobre a cama?

ou mero eco, vago e oco, de estrela morta ainda brilhante?

Por hora o amante inquieto chora, o mínimo vestígio de seu amor

serão dela aqueles olhos, lendo Pessoa, refletidos na janela daquele vagão?

será sua aquela imagem rouca, que espelha louca as quimeras do coração?

incógnito o reflexo no espelho, do amante que tão grave, se vestiu de dor.

Estesia

Que se faça a luz

posto que há muito

se traduz

o meu caminho por penumbra

e a minha vida por sombra

Luz: a que sucede ao

crepúsculo,

a que advêm de um

ósculo

a que de dor, tão intangível

me atinja,

me fira as vistas

e me faça enxergar

Que se faça a música

posto que há muito

uma rústica

balbúrdia retine inclemente

como uma grande torrente

Música: a que destoe tanto

quanto possível do barulho

vigente

que ressoe, e tão dissonante

me tanja,

me adivinhe o timbre,

e me faça ecoar

Que se façam as cores

posto que há muito

minhas dores

em preto-e-branco desbotado

pincelaram um painel entrecortado

Cores: que sejam tão policromáticas

quanto possível, numa tela

expressionista

que impressionem e imprimam

a alegria

que de inopino desbotaram

e insisto em recobrar

Que se faça a palavra

posto que desde muito

escalavra

no verbo, nos escritos

e no papel, o que não foi dito

Palavra: que a mentira

se faça falácia e o verbo

se faça flor

que transforme a forma

e transfigure a dor

em algo novo e belo,

prestes a desabrochar...

Que desabroche, então

em luz, música, poesia e cor,

verbo, forma, vida e amor...

Palavras insones

Nesta noite vazia

de sonhos e esperanças

pouso o copo vazio de bebida,

de lenitivo ou veneno,

na mesa oca

e procuro palavras insones

que façam companhia

a este papel inerte

e branco

Onde estão? na soleira vazia

da casa, no coração deserto

do peito de carne

que bate involuntário,

como o tiquetaquear

dos relógios da sala

de estar

Estarão no limbo à espera

de algum chamado grave?

Estarão suspensas, encantadas,

aguardando a hora exata,

caprichosa de aparecerem?

Onde estão? chamo-as pelo nome,

aceno, pisco os olhos,

conduzo algumas pelas mãos,

esforço inútil,

pois que estas deusas

caprichosas,

melindrosamente,

não se deixam conduzir

por onde não desejem ir.

Não sou eu que as escolho, garimpo,

reúno e escrevo. As palavras,

estas damas lascivas e coerentes, sãos elas

que me escolhem, me recolhem,

Conduzem-me pelas mãos e me levam onde

eu nunca sonhei estar.

O tolo motivo da rosa

Em nenhum momento

falei-te de minhas agonias

mas trago comigo algumas feridas

Se o que feriu não foi

espinho

Se o que abriu não foi

botão

Em tempo marcado

tentei ceifar-te de minhas entranhas

fugi do abrigo e transpus as medidas

Se o que desfolhou não era

pétala

Se o que exalou não era

perfume

E deixando de ser assim

também vou existindo

imotivada pelo tolo motivo

Se o que me ceifou não foi

ao acaso

Se o que me tocou não foi

sem amor

Biografia

Brasileiro, casado, nascido no século passado, em Salvador, a cidade-luz, a baía de todos os santos, onde os portugueses primordialmente fincaram a sua cruz. Trazido há quase quatro décadas para a cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro, onde cresceu, estudou, graduou-se em Administração, apurou seu gosto pelas artes em geral, em especial por música e literatura. Escritor bissexto, escreve regularmente entre solstícios e equinócios e guarda seu legado de escritos no blog: HTTP://prosaeletronica.blogspot.com Quem tiver olhos de ler e coração de sentir, visite e comente! Confessadamente seguidor dos mestres brasileiros Quintana, Vinicius e Drummond, é entusiasta da literatura portuguesa, de Saramago, Eça de Queiroz e Pessoa. Nas horas vagas, entre o exercício de suas atribuições profissionais e o prazer da escrita se dedica a obras assistenciais de caridade, seguindo o preceito de sua crença.