Em que os mortos pensam, nessa noite
Sem fim em que se deitam e que se perdem?
A quem os mortos amam nos seus sonhos
Isentos de sentido e de sabores?
A morte priva os mortos de carpir
Mas rouba-lhe as mãos de trabalhar.
Se os mortos não tem boca pra sorrir
Também lhes faltam olhos pra chorar.
Os mortos não entendem ontologia
Os mortos não vasculham bibliotecas
E nem recitam versos ao luar
O coração dos mortos é um castelo
Sem hóspedes e sem anfitrião
Onde a saudade nunca pode entrar.
'Meu coração vagabundo
Quer guardar o mundo em mim'
(Caetano Veloso)
Tão grande é o meu amor para entregá-lo
A uma pessoa só no vasto mundo.
Não pode do luar o branco halo
Esgotar a si próprio num segundo,
Nem pode o grande Sol iluminar
Na Terra inteira um único vivente,
Tampouco poderia ser o mar
De apenas uma nau benemerente.
Não chame o meu amor de falsidade
Pois nunca ouvirá maior verdade
De alguma outra pessoa neste mundo.
Por isso que esta noite eu te dedico,
Nos versos de um soneto impudico,
Meu coração, embora vagabundo.
'Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos'
(Álvaro de Campos/Fernando Pessoa)
Preso em meus dedos um cigarro ameno
- Tragos de tédio e brasas de desejo,
Destilando o cilíndrico veneno,
Tendo a morte e o prazer no mesmo beijo.
Se adelgaça no ar o doce fumo
Como fosse uma etérea serpentina
Nada importa, se agora me consumo.
Em minhas veias corre nicotina.
'Tu morrerás!', 'E eu não duvido', digo.
'Tão triste é perder novo um grande amigo'
E eu me disperso nesse lento crime...
Nada mais justo, minha doce irmã,
Trocar uns dias de uma vida vã
Por uns minutos de prazer sublime
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