AurelioAquino

silenciosa
intransitiva
a rua fingia
dormir a vida
cada passo
nos pés gritava
os verbos escritos
onde o muro falava
o jovem
militando o mundo
jogava no tempo
todo seu rumo
essa mania de sonhar
como fora discurso

 

quando fosse tempo

intentar-se múltiplo

derramar a vida

nas costas do mundo

humana transição

matéria em riste

grávida prontidão

de quem insiste

história declarada

escala pública

das razões de homem

como peça lúdica

cúmulos dos tantos

quando em luta

o barro

esculpido pelo chão

pulsava a alegria

na palma das mãos

a matéria

afagando o tempo

gesticulava formas

no pensamento

o menino

engenheiro de tudo

dava-se à vida

inventando o mundo

quando seja a guerra

cena camuflada

tangida pelos neurônios

telas iluminadas

esteja sempre a vida

intensamente guardada

instância ainda crítica

da humana escalada

jogada no vão da luta

como urgente espada

das sinapses construídas

no colo da madrugada

o poeta

nem percebe

o poema sofrendo

sua verve

é que a palavra

quando cala

rasga o verso

em sua fala

o poema

em cada lavra

é só um discurso

pela alma

tudo que lhe conversa

é um verbo astronauta

voando versos

nas brechas do poeta

de manejar a vida

ofício diuturno

teimar o presente

insistência do futuro

geografia do tempo

nas costas do mundo

atriz humana

a matéria cogita

transcrever nas horas

suas veias e vias

encampar o tempo

estradas fictícias

em jogar os passos

nessas avenidas

veio inato

cumpra-se o vício

de tecer o sonho

como ofício

entornar o tempo

impunemente

quando tanto pulse

enquanto sente

orquestrar vivente

a onírica via

nos debruns do sono

nas ruas da vida

nas brechas do infinito

o sonho dá-se ferramenta

oficina dos sentidos

envelhecer como tanto

não é deixar-se no tempo

antes é um debulhar-se

em coletivas presenças

assim como uma tempestade

de todos nossos ventos

é como montar as horas

em minutos divergentes

que leiam o rol da luta

nos manifestos que sente

envelhecer é montar as rugas

na mocidade do tempo

derramado nas letras

Marx ainda tramita

as veias rubras do mundo

pulsando a vida

deixá-las abertas

varizes do povo

vão das hemoptises

na insurgência do novo

o fulcro das ruas

perpetrando assaltos

deixa o peso dos ombros

derramar-se nos passos

o caminho exato do futuro

vive assim desembestado

como um tempo ainda roto

que precisa de bordados

o palco

era o útero

grávida cena

a cortina fingia

como placenta

o ator

dava-se ao parto

como parteiro inato

de seus atos

a vida ensaiada

montava o tempo

na vulva do teatro