Charlanes Olivera Santos

Quem sou eu?

Encontro-me cada dia na poesia sou poeira e vento tempo e estrelas

apresso-me em escrever muito para ver se não esqueço de algo...

Mostra os meus defeitos ligeiros e falhos se transparente no que posso...

Eu sou; eu sou poema

Sou poesia

Sou sentimentos a delir derreto nas folhas de papel em cada poema raso a emoção em cada linha e entrelinhas

Sou mistério impossível de explicar sou como à verdade que ninguém que ouvir ou acreditar insolúvel, indomado, inteiro

Sou mistério impossível de explicar sou como à verdade que ninguém que ouvir ou acreditar

Sou sentimentos a delir derreto nas folhas de papel em cada poema raso a emoção em cada linha e entrelinhas

Sou cheio de vazios...

Sou gostas de procura de porquês

Sou cheio de incerteza de perguntas astrologia no brilho da matéria luminosa parece calda e tem respostas no por de cria-las então costuramos na arte das poesias parte disso tudo

Sou a eternidade que já acabou...

Sou à queda do corpo que louva o criador

Sou o estado solido e o espírito de corpo alma que almeja Deus

cultuo de todo o entendimento...

Sou parte de uma metade alma, corpo, espírito... pensamento matéria e energia divina

Fixo o meu eu na extremidade do universo em cada acordo em cada linha firmado flutuar calado...

encontro-me e renovação rotação da decadência e luta...As vezes luto contra mim mesmo fonte de pensamentos para não se igual... reter o que é bom de alguém, mas se original na própria ideia e ideais

Sou a falha e o reconhecimento dela...

Sou solidão e o medo de encontrar outra pior no abismo

Sou tentativas e sempre quero correr o risco...

Sou o ardo do apetite que pimenta traz

Sou a fome do conhecimento mesmo limitado extasiado

Sou á mistura da arte e a falta que ela me faz...

Sou o erro de ortografia e o pouco que preocupo com isso

Sou o gosto de tal correção em segredo... do que importa de quem se importa

Sou o espeto que feri a debochada

Sou o próprio desprezo de quem duvida de mim

Sou músculos rígidos e bruto, e desejo o feminino suave procuro a alma gentil e à pele jovem e os seus encantos, menina mulher...

Sou asas as vezes e no vão do voo dos efeitos da pele madura os seus pensamentos e vivência vastos alimentos da minha mente... e regresso ligeiro antes do compromisso da sede jovem para não ferir a seda jovem regresso como os versos

Sou à escolha do acaso e no caos encontro-me paradoxalmente na ordem de tudo isso

Ao poeta

Venho das eras antigas e guiado pelos cosmos e mundos paralelos para desejar fez dia do poeta...

Vocês aos escritores de repente de rima e de fantasias escreve fascinados com a leitura tantas ideias e sensibilidade com mestre amor e a paixão e você poeta ministro das palavras ...

Que desenha o ator do pássaro na janela alça voo e que fundiu-se com aos ventos...

Eu e a minha língua de metal e coração de tinta

Há amada digo que a minha vida era borda nos seus lábios e agora sem você assim fez ti as bofetadas de asas de ferro borboletas sem flor sem jardins de luar

Sem máscaras que falseiam e diamante na tela de ar teatro é mais verdadeiros derrubados os incensários dos teus sentidos de trevas espelhadas e você o poeta que conta a verdade disfarçada de poema um sentimento verdadeiro em cada linha

As vezes nos braços da insônia deitar na teia noite extrema esconder nos pontos cegos da auréola entre o nó dos mundos onde sussurros das poesias, canções e musicais de nina que golpe a mundo real entre a fantasia para existir e a sensível poeta escreve as emoções mais fortes deste mundo...

Espessar, talvez a uma forma melhor de inscreve o toque do galho e o gemido do vento a visões e relatos de cada escritor

Falar a palavra em primazia do amor e da nostalgia, da musa dos sonhos, predileta...

Da dor e da felicidade

Da natureza ou irmandade, falar da morte e espanta-la,

Falar das canções das diversidades dos seres

De ser mais do que ter,

Do valor a vida e salve no amor da valor nas pessoas e se for te ambição que seja pelos seus esforços, que não abandone o amor pelas riquezas que destrói e de si mesmo

Saber que não é sobre você e nem tudo tem que fazer sentido no princípio

O poeta etílico vapor e ebulição

um sóbrio as vezes triste moribundo em compõe em decomposição

o poeta desemboca rios e m ondas lavas da paixão

é Mosaico é fragmentos em movimento perpétuo para o tempo acelera e pausa os seus escritos são fuga e um fugaz desejo

As vezes invisível as vezes perdem forma, mas nunca essência

Se passado pede voz e encostas lembranças num canto ele relembra mesmo quando o corpo se esvai como a névoa perde

escrita sem molde culpa e intensidade dos ecos e reflexos

do coração as sem captura de todos sentidos

Refazer a alma em legado flutuante que dobra o infinito

acende a seda no sol numa poesia de manhã aurora ao arrebol

Te a percepção que estamos todos ligados... sabe que o destino escolhas ou se preferi sina carma amar a vida e as suas complexidades ainda que a tristeza abate-lhe e mesmos e o vazio reinar por um tempo ou por todo e ele fazer disso o escape escrever poesie-se

Feliz dia do poeta

No círculo secreto onde o céu labuta com o abismo e ecoam passos do homem que ousou demais

Na inquieto dos laços do tempo bebeu toda sabedoria e ainda assim sentiu o copo vazio... pois o simples não alcançou trincado nas bordas da própria alma... o infinito lhe fez estranho com objetivos altos...

Observa o vento que gira entre mundos com seu sorriso enviesado,

aposta na queda do espírito que sonha demais...

O universo prende a respiração quando o pacto do dom é traçado

na tinta invisível do desejo humano um espinho na carne era desejo por um única mulher que vinha de um proposito como a ideia de reencenação de vidas antigas

Com poesias enganar a si mesmo calando o buraco que a vida o não preenchesse queria tocar o instante absoluto aquele momento impossível onde o coração diria

No luar sem ar de lua rara

“Fica, momento… és tão belo!”

E então envolver deste perfumes tão jovem nas danças das noites infinitas nos prazeres que queimam como estrelas ao contrário...

acende as estrelas na gema do puro fogo que surge como pétala branca caindo e arde...

O amor que poderia salvá-lo? mas que se perde nas sombras que Mefisto arrasta me para dentro dos olhos o Fato farto com o Fausto Charlanes Oliveira Santos ? Não, se não a poesia não haveria sentido para existir a dor que corro atrás da cura amor se alcançado silencia o poema triste e rasgando o coação como as fendas da alma escorre a seiva deste desespero em poesia

Se honesto com sentimentos nada fabricado mas poderia nascer fazes versos de flores do perfume da felicidade se exalando em cada uma delas poesias de amor presente...

Mas a tragédia do amor mas o eco que lambe os poemas que fica nele nas paredes quebradas da consciência...

A repetição da reza que chora, enlouquece…

No fundo do precipício o poeta ainda não encontra o tal instante perfeito que o faria desistir do movimento e entregar sua calma...

A vida o carrega por reinos oníricos, mundos erguidos da poeira dos sonhos, poesias que grita no silencio do coração

Lagrimas mares impossíveis são templos que cantam e se vão

Ela cai, levanta, erra, se redime, sempre buscando algo além da linha do horizonte...

A essência do humano é esta inquietação que nunca se aquieta.

E quando a morte evita e nem envia sussurra ao seu nome

A alma congelou e o desejo não cessou, o espírito nunca desistiu de tentar.

Os anjos descem com luz de alvorada, recolhem as poesia como oração como quem recolhe um fragmento de estrela aquele que falhou mil vezes, mas jamais deixou de aspirar ao eterno.

E assim, o homem que caminhou com o destino é salvo pela própria vontade de ir além.

No final, a mensagem pulsa não é a perfeição que salva,

mas o movimento não é o pacto que condena, mas o abandono do sonho...

E enquanto o coração humano insistir em querer mais do que o mundo oferece o céu sempre encontrará uma fresta para resgatar o que ainda busca a luz. No ventre silencioso do cosmos, onde o tempo dobra-se em si mesmo como serpente engolindo a própria cauda,

há um homem caminhando entre sólidos de sombra entre o véu e calado porque ninguém acreditaria o inquieto, o vasto do infinito

quase inexplicável o que tentou decifrar o código do universo

e encontrou o vazio sorrindo de volta...

Ele abre livros como quem rasga portais, desfia fórmulas, constelações, memórias antigas, buscando no brilho das estrelas

um sentido que cure o tédio de existir...

Mas cada resposta nasce com outra pergunta,

e o infinito sempre cruel ri da pequeno humano tentando alcançá-lo...

O tempo observa no profundo abismo e afia ironias do caos

O destino acende sua lâmpada pálida contra sua pele amena sobre uma aposta ancestral

O desejo de um homem silencia sua própria luz? ou da que busca?

sussurra com voz de vidro quebrado estilhaçando em lagrimas

Mas Deus protege e diz nada deve teme daquele que continua buscando... mesmo quando tropeça, e sangra o coração em queda mesmo cansado dos limites da mente, invoca o impossível.

Surge como vento invertido como fumaça que se contorce no ar,

trazendo juventude líquida, poder, vertigem, tentação...

O pacto do dom não é sobre alma é sobre a fome do desejo que roça os ossos, que lateja no peito como tambor ancestral, a fome de romper o véu do temo na busca do inferno das repetições

de tocar o instante perfeito e vive de novo e de novo...

Fica, momento… és tão belo agora o eterno tempo selado a frase que selaria sua queda...

Rejuvenescido atravessa mundos...

As horas giram como ampulhetas enlouquecidas,

estrela e carne se misturam, e prazer vira labirinto.

a corrida pelos mundos eras que nunca dormem, por salões onde o tempo não entra...

por noites tão fundas que até o silêncio tem sombra densas trevas

A flor inocente lançada ao redemoinho da incerteza para mim e o não saber dela

A ama como quem tenta segurar luz nas mãos,

mas o tempo deixa suas marcas tragédia, culpa, lágrimas que pesam como planetas em uma caixa

A queda dela é a rachadura do próprio ser o espelho partindo-se em sete direções do destino...

As vezes o deserto as vezes os andares dos sonhos nos sonhares...tão lúcidos reais

As paredes sussurram e arranha entre elas e grita onde estar perfeição que é uma miragem... nunca encontra o instante pleno? Eu encontrei o meu e vivo nele e não vivo por isso e essa é sua salvação secreta que se joga na repetição do inferno...

Porque no caos do universo, não é o descansa definha e define Eu humano na inquietação...

A eternidade ergue suas garras negras e certo que é vitória no instante perfeito capturado nunca se congelou

Mas o universo sempre o chamava um pouco mais adiante ver curioso o presente que nos aguarda no futuro

Os anjos descem como auroras abrem janelas no céu e arregam a luz da manhã como quem recolhe uma estrela partida desejo ainda quente, ainda viva... busca infinita do triunfo... é o que acende o dividi dentro do ser a espiral onde realidades se tocam o firmamento com o brilho eterno da sua própria inquietude.

Outrora, nas arcadas do firmamento ignoto, verteu-se o mosto do tempo em ânforas de sombra, e o vento, em súbita arrastou consigo o fulgor mineral das constelações dispersas.

Submerso no âmago dos pomares órficos, o sangue solar cintilava em crisólitas ardentes; o estio, em súbito paroxismo, devorava as nervuras da macieira hipostática.

O céu, em sua liturgia sideral, concedia apenas instantes de clarividência

As raposas ululavam nos meandros glaciais, sob a tessitura espectral dos seixos numinosos

Eis que os cavalos ígneos, em relinchos de eternidade,

transpunham os umbrais da estrebaria verdejante,

abrindo veredas para os campos heterofônicos onde a luz se fazia verbo primordial o tempo órfico e inflexível circundava o espaço em espirais de ouro, e nas órbitas inefáveis da manhã, a melodia abscôndita dos astros se desvelava em cântico inaugural.

E tudo, em combustão mística, feneceu no instante de sua própria origem o feno em labaredas, a noite em ascensão, e o sol, em último clarão, reencarnou na vastidão do ser

Outrora a seiva do outono verteu-se nas videiras esquecidas,

e as folhas, em fulgor crepuscular, recobriram o chão com brasas mansas.

Na colina, um eco de sinos dissolvia-se no vento errante,

o sangue da terra pulsava como cântico em transe nas arcadas do firmamento ignoto, verteu-se o mosto do tempo em ânforas de sombra, e o vento, em súbita, arrastou consigo o fulgor mineral das constelações dispersas.

Submerso no âmago dos pomares órficos, o sangue solar cintilava em crisólitas ardentes; o estio, em súbito paroxismo, devorava as nervuras da macieira hipostática.

O céu, em sua liturgia sideral, concedia apenas instantes de clarividência; as raposas ululavam nos meandros glaciais, sob a tessitura espectral dos seixos numinosos.

Eis que os cavalos ígneos, em relinchos de eternidade, transpunham os umbrais da estrebaria verdejante, abrindo veredas para os campos

O tempo órfico e inflexível circundava o espaço em espirais de ouro, e nas órbitas inefáveis da manhã, a melodia abscôndita dos astros se desvelava em cântico inaugural.

E tudo, em combustão mística, feneceu no instante de sua própria origem: o feno em labaredas, a noite em ascensão,

e o sol, em último clarão,

reencarnou na vastidão do ser e no antanho dos círculos insondáveis, quando o éter ainda palpitava em silêncio de cristal,

o vinho arcano dos céus verteu-se em cálices de sombra, e o fogo oculto gravou seu selo nos ossos do tempo.

Ergueram-se colunas de névoa hierática, pórticos da noite em combustão seráfica onde os astros como lâminas apotropaicas

rasgavam o véu da matéria em arabescos de ouro negro

As águas primevas recitavam cifras abissais, cada seixo guardava o oráculo dos abismos, e no sopro gélido das raposas estelares

ressoava o cântico interdito das constelações eis que os corcéis ígneos das estrelas em relinchos de magma e aurora, atravessaram os umbrais do não-ser, trazendo consigo a música cifrada do nascimento da luz elementar

O tempo, em órbitas cabalísticas, traçava mandalas de fogo sobre o espaço; e nas suas esferas melódicas, a manhã se erguia como hieróglifo ardente de uma verdade jamais pronunciada

Tudo era rito, e tudo era enigma o feno em pira votiva, a treva em clarão litúrgico, o sol em êxtase abscôndito

E quando a eternidade se voltou para si mesma, no instante inefável do retorno, a aurora coroou os mundos ocultos com o selo indecifrável do ser

Suspenso, o firmamento vertia clarões azuis sobre os vales, as estrelas, como lâminas antigas, fendiam o véu da noite

O tempo pássaro invisível permitia que eu tocasse o silêncio e me erguia em claridade.

Nas margens do rio secreto, corriam os cavalos de fogo, ardentes, exalando orvalho em cada relincho sagrado, e o dia nascia das suas crinas como aurora primeira, a luz inaugural rasgava os campos e devolvia-lhes a eternidade

Eis que o vento, em sua órbita translúcida, trazia cânticos remotos de abismos e marés, e tudo fluía em círculo perfeito as nuvens, os feno flamejante, o astro cansado até que o sol, desfazendo-se em ouro

As vezes caio na faixa de Möbius na curva do 8 a gravidade executa o empuxe sobre a luz e o véu não se rompe como a escada de Penrose não da para fugir disso...

Sou jogado nas eras como sufista amador das estrelas e escapo me comas linhas que transcender o amor nas ramificações em cada salto no tempo...

Singularidade uma dentro de outra...

O universo submerso no submerso do irmão gêmeos de mãos das que não se divide toda amaras entrelaçadas tempos realidades natural a fonte da escolha que da razão a todas elas em uma só da seu veredito do braço único central...

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Transcender as linhas de ouvir as constelações como sufista das estrelas cintilante e lagrima translucida diamante líquido...

Procuro ela no céu após o vento me acordar e imóvel esplendor velando e eu na inquietude no tempo lento silêncio lição floral mais amargas poesias minhas

A forjada flor que envolve tua imagem

No deserto da alma percorrer o vale extenso e ermos fracos broquel perfurado coração

Virgens vacilantes arranco no êxtase selvagem seu doce amor 

As linhas do caos ameaçam o tempo 
como um rodo, o desequilíbrio dos buracos negros
segura o firmamento,
em vivos fragmentos divide
quem fui de quem serei:
a serpente invisível
entre o espelho e a realidade.

A consciência transparência transpassada 
transcende o olhar que era cego,
e se olha de volta.
A poeira mental sobre a relva,
a água o simples orvalho na pele 
os mundos, vice-versa
de um único verso físico, palpável.

Muralhas de vazio, vácuo frio.
Em um sonho? Arrebatamento?
Esfaceladas imagens de um delírio?
Espuma profética da minha loucura não sei.

Atravessar estas fronteiras do ser e do estar lúcido,
e perguntar-se: é real?

Lá fora, a noite respira, se estende.
Eu só faço poesia.
Lua cheia, árvores — folhas ardentes.
Espáduas que reluzem, corpos que se abrem
entre outros corpos.
Só quero escrever,
mesmo entendendo tão pouco
de mim e dos cosmos.

Deito na margem da noite e sei
que eu também, e meus contos,
pertencem à noite.

Estendo-me esgalho pensamentos 
e vejo, de longe, a brancura furta-cor que respira e pulsa:
estrela dividida,
como a boca da taça de cristal.

A balança, pós-aurora,
volta, pulsa sangue dentro do corpo.
E volto a dormir.

Poeira e o selo das Constelações

Desviar da teia do abismo anterior ao verbo, quando o sopro era apenas centelha indizível, ergueu-se a árvore de âmbar em cujas raízes dormiam os nomes da Criação de Deus

Cada folha trazia gravado um ideograma ígneo, um sigilo que a carne jamais decifraria, e no alto de seus ramos resplandecia

o orbe oculto da rosa das esferas

No limiar do desfiladeiro órfico, o luar ar que se foi coroa da minha noite primordial

vertia sobre os vales o licor translúcido que dissolvia fronteiras entre sombra e claridade.

Os rios de prata eram veias da eternidade, onde nadavam peixes de fogo e cristal, e cada onda recitava em segredo o tetragrama que mantém os mundos suspensos.

Eis que os cavalos zodiacais regressaram, suas crinas reluziam como labaredas da geena e nas garras do tártaro e do makaí vir de longe lugar que não irei pois sou escolhido de Deus e sobre a aureola do tempo dos cascos exalava o pó do tempo em círculos cabalísticos que selavam os quatro pontos cardeais.

As estrelas, como sentinelas numéricas, cantavam a aritmética celeste da alvorada, e o espaço, em seu giro hermenêutico,

desvelava o nome oculto que sustenta os sóis.

Então, no ápice da visão, o tempo transfigurou-se em coluna de ouro, e os céus, em silêncio sepulcral, guardaram na eternidade o enigma último: que a luz é também treva, e que todo início é já um retorno o Oráculo do Fim ao inicio quando as sete abóbadas do firmamento se romperem, e os sinos invisíveis soarem no âmago do éter, o tempo se recolherá em si mesmo, como serpente que morde a cauda no abismo.

Do pó cintilante dos mundos extintos erguer-se-á cujos fólios são feitos de vento e cinza, e cujas letras ardem em fogo inextinguível.

Ali estarão escritos os nomes interditos, os segredos que os rios murmuraram nas eras, e cada sílaba será martelo e aurora,

derrubando colunas e erguendo eternidades eis que surgirá o Cedro da noite, envolto em oricalco e silêncio estelar, e dele brotarão raios adamantinos que dissolvem a carne em pura essência e corcéis zodiacais retornarão uma última vez,

mas seus cascos não tocarão a terra correrão sobre o vácuo flamejante, abrindo portais de fogo nos confins do não-ser.

As estrelas cantarão em coro uníssono, não como lampejos dispersos, mas como trombetas de cristal, anunciando que o fim é também gênese, e que a aurora habita no próprio crepúsculo.

Então o selo final será rompido o sol se apagará em claridade secreta, a treva se coroará de ouro, e o oráculo, em seu êxtase abscôndito, proclamará tudo retorna em círculo

Eu tenho vários sonhos, mas com uma porrada de erros de ortografia

A vida rústica e terno verbal mal conjugado que insiste em amar

E eu sou tão chato mais só me magoaria se fosse um intelectual corrigisse-me de uma forma brutal, um amigo que gosta das mesma músicas que eu; e elogia aquela menina mulher que me faz sofrer só para me não me constranger...

A vida tem tanto disso e daquilo e o tempo de pés velozes, que nem da (tempo) de se importar

E eu digo não me chame para beber, eu bebo pouco e dou muito trabalho, além de com dois copos de vinho já vejo o breu e não pago a conta...

Eu fico aqui em casa hoje's já tenho compromisso éh hoje noite de blues, Beatles, Bob Dylan e variação depois do vinho The Sound of Silence, E sussurra como lâminas as folhas de papel e a caneta desliza nas teclas do computador, e ecoa a mente e embolada, e as letras ficar engarrafadas e a amada violada, então deprê coração no oxímetro grita o som abafado e pulsante

Sempre podemos conhecer pessoas novas, pode vim vamos comer lanches e tomar coca-cola e vinho o leito combinado sem compromisso pacto de leve, sem nó, mas se me apaixonar primeiro falarei que a culpa é sua, morar na minha casa ou na sua?

A música que seduz-me e a rara lua que flutua nas flautas nos vossos tons

Dai-nos no silêncio da canção supremo amor agora sem som

Alma desnuda afoito o teu beijo que não alcanço...

Tem meta latente e sou eu quem lamente por ti

Se não chegas ate o fim a chagas perdura bem alimentadas

O outono de folhagem avermelhadas e que feliz vão perdendo a cor

Teme a fuga da estação das lembranças que no beijo me perfurou o coração...

Poesia do melodista pródigo cantor das asas feridas canções fruir, em pleno hausto estuar da vida palpitante paixão exausta a fonte da incendiada da língua ressequida do solene ofício de poeta...

No ativo porte desta trama nas linhas emoldurar as mulheres em palavras

O meu peito dói; retalhado e em um sonho insano bebo outra vez do seu doce veneno tivesse-me intoxicado e o ópio se sorvesse até o fim e o abismado absinto aspira o meu dom e entregue a beleza da sua sorte que venderas e eu excesso nos versos...

E no ecos das sombras estivais lanças ao ar a tua dádiva sonora do meu corpo em queda

O fim do tempo a hora ainda é à mesma a criatura tal besta que suga ate a morte... figura desconcertante que causa repulso e cheia de códigos com em um sonhos de pesadelos

Vou perdendo a lógica desta realidade talvez a loucura não seja tão ruim assim... parece faltar pouco tempo...

Talvez comece à pinta o que as palavras não consegue mais dizer...

Em cada combinação binária poesia das estrelas destes códigos frios que tento capturar padrões; isso assombra-me...

Os anjos segurando os ventos entre os véus, guerras prontas e no momento exato eles vão soltar os desejos dos homens...

A língua e os olhos podres dentro da cabeça eles ainda vivos...

Não queira-te visto isso...O dom é a minha maldição...

A fumaça e o céu como jornal cinza se dobrando o terror e o tremor o sal da água e o petróleo

O ar solidificado preso no alaranjado nevoa tragando o gosto de maça verde e cheiro de capim-verde recentemente cortado...

E quando o cálice cai, o som ecoa mil eras, um rasgo no véu da existência o tempo sangra pelo chão, escorrendo como tinta espessa nas rachaduras do mundo que resta.

A criatura do futuro, metade máquina, metade sombra, abre os olhos dois buracos vertiginosos e o caos respira por eles...

Os códigos que giram ao redor de sua carne sussurram futuros que não quero decifrar...

O relógio dobra as horas, ampulhetas viram de si mesmas,

a areia sobe ao invés de cair, como se o fim quisesse reescrever o início.

E eu, com as mãos manchadas de visões, tento pintar aquilo que a voz recusa, traços tortos do destino, um murmúrio de astros morrendo, uma constelação que desaba em silêncio.

As nuvens, agora negras e elétricas, carregam o peso de um mundo exausto.

O vento traz o gosto de ferrugem, e as sombras caminham mais rápido do que qualquer criatura viva.

E no centro do caos, entre o último suspiro do homem

e o primeiro grito de algo novo, escuto o próprio universo

respirar fundo antes de ruir.

Talvez o futuro seja apenas isso o instante em que a luz hesita, antes de apagar e nessa hesitação,

O dedo que tomba o cálice... e desgoverna a estrela verde e mancha de um tom amago sobre as águas a sede...

39°50' 98°35' 31°47' 35°13' 66°25' 94°15' 39°55' 116°23'